martes, 2 de febrero de 2010

Presentimientos sobre un viaje

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Son las 17:00 hs. justo cuando veo, siento y presiento, lo que ocurrió y ha de ocurrir.
Relamianse mis tripas, se avecinaba el escape. Algo parecido a la angustia apretaba el pecho, decía que no le era yo inmune a lo que venia. Iba a ser mas o menos así.
Saldría con unos cuantos otros como yo, a la hora indicada en el boleto. Horarios, trasbordos, asientos, equipajes, días, personas, lugares, kilómetros, todo y absolutamente todo numerado, calculado, cifrado, como por alguna matemática ordenadora del mundo, de la realidad, esa de la que algunos aun intentan escapar, incluso en este viaje que se formó por alguna atrocidad del destino.
Entonces partimos, y fue la ruta, fueron las paradas, la casa de algún amigo lejano pero cercano, el centro de alguna ciudad de pasada, compras, más números: 17:30 hs., asientos 46, 47, 48, 49, 50, 51, 52, etc., un vehículo con 64 pasajeros, individuos, personas, mucha gente para un lugar tan limitado, tan numerado.
Otro país, otra gente, otro lenguaje, otro dialecto, tonada, costumbres, y hasta otra mirada en el trato. Las ciudades y sus formas, sus disposiciones, sus historias, y aquellos que cargan con las propias historias, que se avecinan a transitar aunque sea una mañana de lluvia, con algunos mates, unas dos horas. Las terminales y la espera, la peor parte de nunca llegar a destino.
Por fin el aviso, la parada indicada en el boleto, el pueblo anhelado, la tierra, el pasto, la arena, el mar, la parada del primer destino. Bajada apresurada, carga de equipajes al hombro, sueño, y la incertidumbre de estar en un lugar remoto y desconocido, donde casi no se advierten los números. “Qué hacemos” es lo mas oído, lo que evoca que hay que hacer algo, ir a algún lado, en vez de estar parados en la calle. Ahora si, a buscar un techo. Pueblo manso, sin demasiadas preocupaciones por llenarse de asfalto o cemento, por iluminarse con la electricidad, o por llenarse de vidrieras, telones de una cultura que va en detrimento y que se intenta alejar lo más posible de este lugar que dicen se llama Valizas. Un lugar donde lo sucio todavía no causa tanta repugnancia, o se ha hecho costumbre, o como gesto reaccionario nunca se ha apagado. Las calles terminan en la nada, o en alguna casa, algún rancho, alguna cabaña, hecha mas o menos con una arquitectura bastante rustica, sino algo desprolija y malhecha. Un grupo de borrachos anima la llegada de los turistas desde la placita central, un triángulo apenas más grande que el patio de alguna casa. Ellos representan el comercio de la zona, el que buscan todos afuera de los almacenes y despensas. Se dificulta conseguir techo, caminamos todo el pueblo, con un mapita hecho por algún extranjero con nombres, no de calles, sino de personas. Entonces por esta calle, doblando a la izquierda, buscas a Teresa, y no la avenida San Martín. Al final de una hora ya teníamos caminado el pueblo entero, y conseguido un techo, una cama, un baño, una cocina, eso que es tan común para nuestra cotidianeidad, nos causó tanta alegría conseguir, supongo que no podemos abandonar ciertas cosas del “estilo de vida”, ese patrón que en la ciudad mide la miseria. Se abre el cielo, el sol nos quema la nuca y los antebrazos, es hora de dejar la ropa e irse al mar.
Caminamos una cuadra, subimos un médano, tal vez dos, llegamos a la orilla, dejamos las cosas tiradas en el piso, y sin ninguna otra preocupación, corrimos en una carrera hacia las olas. Un salto, dos, y caímos derribados por una rompiente, el frío del mar, nos recibe, y le damos un buen abrazo, estrechamos nuestros cuerpos, y las tripas dejaron de relamerse: por fin llegamos, a esos momentos de la vida que nos hacen sentir de algún modo aproximado la felicidad, el llegar a destino en un viaje. Y una vez en el lugar donde consiguiéramos techo, me hubo de dar la certeza de que el comunismo es mas un estilo de vida que crea política, antes que una política que crea estilo de vida: la comida, las habitaciones, los baños, los patios, las mesas, las sillas, los utensilios de cocina, la comida, el agua, el alcohol, el tabaco, la residencia, y la vida, se comparte, se vivencia en grupos humanos, formados al azar o con antelación. Da igual, el hecho es que no hay otra forma de ser en este lugar.
La noche es oscura, naturalmente, da toda la impresión de que ahí es donde estuvieron tantos creadores de mitos e historias sobre las cosas que anidan en la oscuridad. Y cuando se ve bien no hay más que personas, gente, individuos, caminando por las calles, bebiendo, fumando, riendo, cantando, gritando, bailando, todo espontáneamente, deliberadamente, ya no hay números que representen a nuestros equipajes ni a nosotros, somos otra vez nombres, apodos, caras, imágenes, cuerpos, danzando, fumando, bebiendo, cantando, gritando, en la oscuridad, dejando en cada paso por esas calles, algo más que un rastro imperceptible, bajo ese cielo que aumenta cuando no hay luz humana, el mar de noche: “La oscuridad, cerca de mí hoy, tus ojos son el sol. Viento lunar, en tu respiración, i live in paradise”.
Nuevamente el día, el colectivo, el equipaje al hombro, cosas de viajantes, cansados de descansar, partimos hacia destino final, pero esta vez sin numero, parados en un colectivo lleno de incontables personas.
-Es una casa con techo azul- nos indicaron, -está en la entrada-. Y ahí estaba, mirando hacia la ruta, a ver cuando llegábamos. Traíamos encima mucha oscuridad, mucha aceleración, poca realidad, y esa casa nos dijo que deberíamos de sentarnos a descansar, y sin dudarlo, algunos se acostaron donde hubo lugar, con la brisa que traía al mar consigo, la primer siesta afortunada y cómoda en mucho tiempo. Este lugar lo llaman Punta del Diablo, y según cuentan aquí una viuda hubo de sufrir el infortunio, la consecuencia, de un naufragio, la pérdida de su amor, a quien esperó por mucho tiempo en una casa, que se convirtió en faro, alrededor del cual emergió un pueblo pesquero, y hacia el cual emprendimos el escape.
Lo presentí, el paisaje era abrumador, el sol parecía estar a mil metros encima nuestro, no había nubes, y la tranquilidad era suprema.
Son las 19:30 hs., debo irme, el colectivo parte a las 21:00 hs., tengo el asiento numero 42, ya tengo ahorrado un poco de humor, y algo de dinero, me voy al mar, mis tripas se relamen.

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Por Chespi

8 comentarios:

persévérance dijo...

si cielo latini (L).
Gracias por el comentario, y la opinión.!

rappelez--vous dijo...

la de arriba soy yo, se me firmo con mi otro blog :/

Jacqueline dijo...

chespi creo que el texto del tiempo no existe lo deberias escribir vos.. escribi un texto sobre el tiempo, lo que me posteaste fue genial

Anónimo dijo...

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