Cosmogonias de cajon

Nueva civilización

2011-08-15T18:36:00.000-07:00

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La piedra de la ignorancia
partió el satélite lunar en dos.
Solo el agua y las montañas se alcanzan a ver.
Rebota la luz solar en el agua
y golpea en la retina
de la civilización de las alturas.
Fundamental es en el nuevo acuerdo
usar siempre la verdad.
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Viaje en la nave madre

2011-07-29T11:41:00.000-07:00

Grabacion 110613_001

http://soundcloud.com/chespi_wag/viaje-en-la-nave-madre

Se oye una conmoción estruendosa, como si un sonido tradujera a su lenguaje la transformación de una realidad, la crisis estructural, el desajuste y la deformación de los paradigmas. Todo entra en un equilibrio aterrador, agudo, siniestro. Hasta que se produce la explosión.

Una nave madre, con los últimos sobrevivientes humanos está siendo atacada. En cámara lenta. Esta nave está siendo atacada por otras naves, casas alienígenas, que se agrupan en escuadrones rodeando la gigantesca nave humana. Entonces hay un plan de evacuación. Cápsulas con seres humanos en su interior están siendo disparadas por un camino marcado por luces, flechas gigantescas de luz que van cambiando su recorrido con un ritmo que hace emerger notas musicales… progresivamente, de menor a mayor.

El camino se rompe.

Y las naves son atraídas por una vorágine explosiva, que los despide a una galaxia desconocida, llegando por fin a un planeta, en el brazo izquierdo de tal galaxia.

El planeta presenta una armonía irregular. El silencio comienza a desaparecer. Se abre la atmósfera. Comienza el caos, quedamos atrapados por un magnetismo.

De repente, súbitamente, pero en varias etapas, aparece él. Y dice: “Humanos, ustedes no supieron conservar el propósito universal, se adueñaron del mundo basándose en una creencia… Siempre de espaldas a lo natural, a lo universal.

La pena, es la soledad”.

Por delante (parte II)

2011-02-22T09:32:00.000-08:00

Cinco años atrás Pablo está en una fiesta, sin pensar aún en lo que tiene por delante.

Parece sumergido en un libro, o en una película. El lugar está en un tono rojo, lleno de personas vestidas de negro en su mayoría, a excepción de las que siempre resaltan en un tono verde o violeta. Al lugar se llega entrando en unos pasillos de paredes blancas irregulares, que se abren en otros pasillos que llevan a habitaciones o baños. Y mientras mas se adentra uno en el lugar, mas se percibe la música que suena en el fondo… un tango de antaño, el cual tres parejas bailan en el salón, con tacos, y miradas serias, compenetradas.

Como suele suceder en estos lugares, Pablo no sabe donde ir, donde ubicarse, en qué parte de la escena formar parte de ella. Observa, camina lentamente, parece haber un cumpleaños en una de las habitaciones, hay muchos globos, y una piñata, eso le parece raro. Hay un grupo de personas sentadas en otra habitación, está conversando sobre Aristóteles, le parece repugnante. Sigue caminando, hacia el fondo se ve que hay tres tipos con una guitarra criolla y un cajón peruano, la combinación perfecta piensa, pero cuando alcanza a escucharlos, están cantando reggae. Hasta que encuentra el lugar perfecto: un pequeño patio interno, con una mesita y cuatro sillas. Parece que recién hubo un grupo de personas allí, se observan los envases vacíos, los ceniceros llenos, pero en este momento está deshabitado, es un planeta solitario, y él, el último ser humano vivo. Se sienta, pide una cerveza y dos vasos, siempre pide dos vasos aunque esté solo, es muy perseguido, no quiere que nadie se de cuenta de que está solo.

Enciende un cigarro y comienza a escuchar. Entre el tango de fondo, y bajo un manto rojizo, los que hablaban de Aristóteles ahora están callados, en el cumpleaños se canta el feliz cumpleaños, los del reggae acompañan musicalizando el canto, y los que bailaban tango acaban de volver al planeta tierra. Ciertas personas van y vienen por los pasillos, entran y salen. Se da cuenta de que hay varios registros de lenguaje en el lugar: dos mujeres le hablan en francés, aunque una de ellas es argentina; un alemán no entiende nada a las francesas, entonces, como suele suceder, hablan en inglés. Le piden un cigarro a Pablo, lo vieron sólo, le charlaron un rato, le dijeron de afuera de qué, adentro de qué, qué es afuera y qué es adentro, le dieron mucho asco, por suerte para él se fueron, y se quedó con el alemán. A pesar de que tenía muchas ganas de saber qué carajo hacía un alemán en ese lugar, solamente pudieron intercambiar palabras vacías y malentendidos, además de un buen silencio, durante el cual quedó sonando lo que los tipos del fondo estaban cantando. El alemán le preguntó: -la canción habla de Maradona, están hablando de Maradona-. Pablo le dijo que si, y el alemán le dijo que Manu chao es francés, con un gesto de curiosidad, levantando las cejas. Después de nada, el alemán finalmente se fue, y Pablo quedó tendido en la soledad, ignorando ya todas las conversaciones y músicas a su alrededor, quería entender algunas cosas, mirando el suelo.

En un segundo todo se tornó absurdo, todo, él, el lugar ese, las personas que allí estaban, el espacio físico, y los espacios abstractos. El mundo, el universo, Dios, su cerveza, su cigarrillo, su vestimenta, su casa, la arrogancia de las francesas, su juventud, su vejez, su infancia, la escuela, la universidad, los padres, los vecinos, su vida entera, el tiempo… el tiempo no existe, pensaba, cuando escuchó una voz que, dirigiéndose a él, pedía fuego. Alzó a mirada y la vió, esperando, con una leve sonrisa, vestida de verde, extendiéndole la mano, invitándolo a reaccionar. Le costó tres segundos, una eternidad, darse cuenta de lo que le decía esta mujer, como así también que todo se volviera a tornar real, que todo tuviera sentido, el lugar, las personas, el mundo, el universo, su cigarrillo, su vestimenta, su casa, su vida, su cerveza, su encendedor, ese patio, la sensación en su pecho, en sus dedos, en su boca, lo que veía, lo que escuchaba… el tiempo.

Mientras caía desde el décimo piso, cinco años después, le vino a la mente la imagen de Luz aquella noche, extendiéndole la mano, vestida de verde, pidiéndole fuego, mientras pasaba por el cuarto piso del edificio.

Ella se sentó a su lado, parecía sola también. Pablo le ofreció un vaso de cerveza, le dijo que la estaba esperando, arrepintiéndose de lo que decía ni bien terminaba de pronunciarlo. No se podía contener, estaba hecho un boludo, coqueteaba con ella, que se reía de él, y decidía entrar en el juego, mientras él le escribía en un papel algo y se lo daba, sin decir nada, tomaba su cerveza, prendía otro cigarro.

El papel decía: “escriba una pregunta”. Ella escribió, y se lo devolvió: “estamos en un sueño?”. Pablo se sorprendió, dudó un instante, y contestó escribiendo: “por qué?”. Ella sonrió, escribió: “porque sino es así, estamos en una película”. Pablo: “puede ser, en qué película?”. Luz: “una de Woody Allen… cómo te llamás?”. Pablo: “me llaman Pablo, pero me parece que estamos en un libro de Cortázar”. Luz: “shhhh, no se lo cuentes a nadie entonces”.

Sonrieron luego del juego y observaron el lugar que estaría describiendo Cortázar, el patio, la música, la casa, los pasillos, las personas, el manto rojizo que completaba las expresiones en los rostros y la lentitud con la que todos parecían moverse. Y en eso pasa un hombre vestido con un sobretodo negro y una galera, después uno con un maletín marrón, ven que hay un sillón verde en la habitación abandonada de al lado, y suena un jazz de repente, entre la constante del tango, como un quiebre. Se miran entre sí, se ríen a carcajadas, y tienen la sensación de que todo está perfectamente pensado por alguien, cuando son las cuatro de la madrugada, y empieza a llover.

Por Chespi

Yerba

2011-02-02T22:41:00.000-08:00

En Corrientes comen tomando tere.
Olvidate.
Si o si con Kurupi,
la de los indios cosechando en el paquete.

En el Varitech

2011-01-29T08:04:00.000-08:00

Si Rick Hunter vendría a buscarme
con su Varitech,
le pediría que me de una vuelta
por los noventas.
Cuando mi vieja me compraba
las Adidas grises
con dos números de más.
Después le propondría ir a tirar
un par de misiles a lo que no entiendo.

Por delante (Parte I)

2010-12-14T19:05:00.000-08:00

Luz barre el living, piensa en la carta, barre la cocina, piensa en la carta, el pasillo, la carta, el baño, la carta, y cuando llega a la habitación en la que duerme ya ni siquiera sabe qué hizo con la carta, si la envió, si la guardó, o si la borró. Está confundida, a un nivel supremo, la ansiedad le colma el espíritu, su casa la contempla, ella permanece sentada en la cama, con la escoba en la mano. Hace tres días llueve, hace tres días está terriblemente sola. Y encima el tiempo se hace real, se siente, no sabe donde, pero lo siente, tiene un esquema gnósico en su anatomía que recepta el paso del tiempo cuando su espíritu se encuentra en cierto estado, como el de ahora.

Pablo tiene 23 años, cree en las coincidencias de las películas, y en los ángeles. Pero tiene un serio problema… no entiende a las personas… casi nunca.

Disfruta del desorden, pero odia la suciedad. Le dan pánico los túneles, y tiene unas ratas de mascota. Le parece que son seres humanos, y le gustaría tener algunas de ellas de tamaños gigantes para que le construyan una cueva en una montaña, parecida a las que construyen en sus peceras entre las migajas de cartones y maderas.

Todos los días, cuando se despierta, piensa en una sola cosa.

Le gusta demasiado viajar y conocer el mundo, aunque haya salido de su país sólo una vez. Pero su mayor placer es la música, sobre todo la que no conoce.

Durante el día no puede evitar perder el tiempo, desaprovechar oportunidades, sentir ansiedad, y bailar un rato en el living mientras canta desafinadamente.

Todas las noches, cuando se acuesta, piensa en una sola cosa.

Cocina todas las comidas que puedan salir de todas las combinaciones posibles que se puedan preparar con arroz y cebolla. Odia la gente que come carne, es adicto al mate, y fuma en demasía.

Su preocupación es la de todos, pero él es distinto, aunque parezca muy normal… pues ha inventado una nueva forma de fracasar. Hace cinco años se fue a estudiar, trabajar, y malvivir a la ciudad. Pero sólo una vez superado el miedo, dos años después de partir, pudo comenzar a vivir.

En este momento preciso, mientras cae desde el décimo piso de un edificio, nada de eso importa ya…

No importa ya que las coincidencias y los ángeles no hayan llegado, mucho menos no haber conocido El Cairo, o no haberse cuidado la salud dejando de fumar. Ni siquiera importa esa única cosa, aunque fuera la causa original de su ansiedad y hasta de su pasión por la música, así como también de su muerte… su pasión por la muerte.

Pablo tiene apenas 23 años y se está suicidando, no en un rapto de efímera acción sino también en un momento que el juzgó hermoso para hacerlo: es sábado en la noche, hace tres días llueve, y hace tres días que está terriblemente solo. Nunca pensó hacerlo un domingo, pues su odio por el sentido común no le dejaba aceptar que los domingos fueran especiales para ese tipo de acciones, así como también para dormir, o bien estar simplemente aburrido. Nunca pudo encontrar el origen de ese odio, pero le era bien palpable la ira que se esparcía por su rostro cuando las personas daban por cierto cosas que para el no tenían no tenían por qué ser así. Ese mismo aspecto de su vida le había inspirado una ideología de la revolución que consistía en llevarla a cabo por medio de la aniquilación del sentido común: eso que hace que todos piensen que “las cosas son así” para que todo marche mas o menos bien. También por eso inflaba el pecho cuando todos estaban en desacuerdo con él, pues así se conseguía relaciones que comenzaban por el odio, y no que terminaban en él.

El que tenga “apenas 23 años” es algo que también le molestaría escuchar, pues por convención se dice que nadie tiene que, o por qué, matarse a esa edad, ya que se es muy joven y se tiene toda una vida por delante. Cosas que naturalmente le darían tanto asco escuchar que le producirían una arcada. Pues nadie, según el piensa, puede decir lo que es estar dispuesto a morir. Nadie puede entender lo que es que la vida por delante ni siquiera sea considerada como opción. Pues la vida, según siempre lo pensó, era precisamente eso que llevaba a la muerte, y no algo por delante… por delante está una sola cosa, y se puede acortar camino, desde un balcón.

Su idea fue siempre no entrar en el juego, fracasar de entrada. Pero no pudo no recibir educación, no pudo no formar parte de ciertas instituciones, no ser parte del mercado laboral, de las listas de universidades y de deudores de ciertas empresas. No pudo no formar parte del gran fracaso, y en eso consistía su fracaso, en no poder no fracasar, como todo el mundo lo hace. Ha fracasado en su intento de fracasar. Le iba bien, como se suele decir, como suelen decir los que juzgan ciudadanos perfectamente adaptados, en su subsistencia urbana, en sus relaciones interpersonales, a pesar de ciertas discordias, a pesar de su desamor, el fin que lo acechaba era bastante normal, bastante predecible, con una jubilación, deudas, una casa, una familia tal vez. Todo esto, para una persona como él, representaba el fracaso.

Incluso fracasó matándose, pues es un final normal del fracaso, según lo veía. Hasta le parecía que era demasiado patético (tal vez al modo de novela), pero no le quedó otra, o no se le ocurrió nada. Ni si quiera pudo volverse loco, como para tener algo más llamativo, más creativo, a que aferrarse.

Sucede que esa única cosa en la que a menudo pensaba le hizo sufrir ese dramático intento de apresar a la felicidad con un invento. No pudo ni siquiera devenir melancólico, como para que su suicidio tuviera un motivo racional, al menos clínicamente hablando, ya que ese tipo de justificaciones, nadie sabe para qué sirven, o a quién le sirven. Será la fiabilidad de lo que es científicamente sabido? Puede ser que inspire confianza la explicación sobria, más bien soberbia, que da un psiquiatra, del por qué del suicidio de alguien, un hermano, un padre, un tío, una madre. Y ahí no se sabe muy bien ya, -pensando en las religiones, y en el por qué de justificar un suicidio- si la confianza es muy distinta de la fe o no.

Pablo ya se encuentra a unos pocos metros del suelo, del duro cemento inamovible en donde su cuerpo va a desparramarse, y observa unas macetas con plantines en el balcón de una señora, y después una bicicleta en el balcón de abajo, un hombre en bata mirando televisión en el interior del departamento, fumando. Es una de esas noches donde las cajas de zapatos albergan intimidades demasiado tranquilas, donde no pasa nada, donde la muerte es lo que mejor describe esa quietud que le es inherente a las ciudades a altas horas de la madrugada. Pablo no tiene ninguna revelación, no ve ninguna luz, no siente nada, no percibe que su alma esté por irse a alguna parte, tampoco ve algo en el mundo que lo haga comprender ninguna cosa maravillosa. Todo le es más bien risible, y por eso, cuando choca contra el asfalto de la avenida, está sonriendo (tal vez esa fue su revelación), y muere, como era de esperar.

-Pobre chico, se ve que tenía muchos problemas-

-Era bastante antisocial, discutía mucho, siempre estaba generando polémica-

-Era un chico bueno, nunca cagó a nadie-

-Es un egoísta, no quiso compartir sus problemas con nosotros, se mató y nos dejó este gran dolor-

-Si hubiera podido lo hubiera ayudado, pero él no me dejaba, y me prohibió hablar con la familia-

-Hijo que te pasó, hijo por qué me hiciste esto-

-Tenía apenas 23 años, toda una vida por delante-

-Es increíble, terminar así-

-Dicen que no dejó ninguna carta ni nada, ninguna explicación… pobre familia-

-La madre está destrozada-

-Me imagino como deberá estar la familia-

-Hijo… por qué, por qué hijo, por qué… hijo, por qué hijo… hijo mío, por qué-

Por Chespi

Blog parido

2010-11-11T14:32:00.000-08:00

Cosmogonias de Cajon tiene ahora un hermano: http://www.coolturapipol.blogspot.com/

La duda

2010-11-01T21:33:00.001-07:00

-Sacame la duda por favor, porque tengo la certeza inaudita de que te conozco de alguna parte- le dijo él, a ella, que nunca en su vida había visto a alguien de esas características, tan exuberantes, tan coloridas.

Él creía conocer, o mas bien re-conocer, cada detalle de su rostro: la cara fina, nariz puntiaguda, color claro, dientes siempre visibles, un labio más grueso que el otro, el flequillo para ese lado, de ese largo, de ese color, apenas tapando el ojo izquierdo, que era de color marrón claro, casi color miel. Se preguntaba si acaso uno conoce a las personas por sus rostros y nada más. Qué había con la persona que habitaba detrás de esa mirada que no entendía nada? Creía conocerla también? No estaba seguro, pero la certeza de conocerla de alguna parte le afectaba tal y como afecta la certeza: se estaba volviendo loco.
Se encontraban en una localidad del norte, dispuestos por una diagramación típica de pueblo: la plaza central, la iglesia, la escuela, la comisaría, el supermercado, la plazoleta, el correo, la municipalidad, los bares y pizzerías, todo en un radio de diez cuadras. Con la salvedad de que no era ya un pueblo, o no era precisamente lo que se denomina pueblo, pues el pueblo se había extendido, se había multiplicado, y las personas habían hecho lo que hace a las ciudades: se amontonaron. Y lo hicieron tanto que, como en toda ciudad, algunos comenzaron a quedar al margen, literalmente. Entre la basura de la ciudad, y la amenaza constante de inundaciones, los que llegaron tarde al amontonamiento, en las periferias se acomodaron creando otro amontonamiento, dejando huérfano de vida un inmenso campo que se extendía por todos lados, hacia todos lados, casi vacío y como desolado, quién sabe tal vez anhelando unos pasos de hombre. Pero no, pues la sociedad moderna, aparte de ser todo eso que dicen que es, consiste básicamente en el amontonamiento en unos pocos kilómetros cuadrados.
-No sé la verdad, a mi no me pareces conocido, te habrás confundido- le contestó, y lo dejó tambaleante, lo cortó, le hizo sentir un idiota, un lanzado, le hizo sentir que nunca había aprendido a hablar, que no poseía voz, y que el pecho se le llenaba de plomo fundido. Más allá de haber quedado como un desmedido, tal vez desubicado, lo cual no le preocupaba tanto, pues si ella no lo conocía no tendría que enfrentarse a la vergüenza en alguna ocasión futura, quedó desconcertado. Era la primera vez que escuchaba su voz, y tal cosa lo había impactado. Y coincidiendo con la atemporalidad del pensamiento, en una dimensión mucho más compleja que la visible, asoció todo ese rostro con esa voz, con ese cuerpo, en esa vereda, frente a esa vidriera, a unas cuadras de esa plaza, en esa localidad, con esos colores que tenían todas las construcciones, los árboles. Comenzó a re-conocer las formas de transporte más usadas del lugar, abundaban las bicicletas y motos. Los olores a comida frita y tierra mojada, a perfumes baratos en cuerpos que deambulaban por la misma vereda, vestidos de camisas y vestidos, con zapatos, nada de zapatillas ni remeras ni jeans. Recordó un paseo, creyó recordarlo, pero no supo si lo inventaba, por la costanera, un sábado a eso de las cinco de la tarde. Ella estaba de buen humor, lo abrazaba fuerte, lo empujaba, le ajetreaba los hombros, le quería animar, él estaba un poco existencialista en ese momento, y ella trataba de que se alegrara con un paseo por la rivera. Lo llevó hasta donde terminaba el asfalto, descendieron juntos por el pasto, hasta el borde del río, a unos metros de los camalotes, a unos cuantos metros mas de unos pescadores, que entre mates y tabaco, se conversaban sobre chamamés etílicos, sobre los enojos de las patronas, de los patrones, y la liviandad de los críos. En ese momento, en lugar de alcanzar algún vestigio de efímera alegría, recuerda haber alcanzado algo mucho más fugaz, mientras escuchaba a los pescadores a lo lejos, con la vista puesta en el caminito de tierra que se demarcaba en el pasto por el cual descendieron, mientras ella se recostaba en su hombro dejando oler su perfume, alcanzó una sensación de paz, que si tuviera expresión en movimientos, sería precisamente el de las olas del brazo de río que se encorvaba hacia el sur y se perdía entre montes. Se puso en el lugar de la barcaza que cruzaba a lo lejos hacia la isla, con un motor fiel y pundonoroso, no tanto como la madera con la que estaba hecha, y ahí sí, experimentó retoños de alegría, siendo una barcaza como esa, cruzando río, hacia una isla.
Decidió pedirle disculpas a esa mujer que lo miraba como se mira a alguien que aparenta ser raro, con desconfianza de reojo, y al tiempo que abandonaba aquella vida, aquel momento de paz, le dijo –si, me debo haber confundido-.

Por Chespi

Difusion cientifica de las cosas mas absurdas de nuestra cultura

2010-09-28T12:54:00.000-07:00

Mediante un estudio investigativo con fines de encontrar y/o advertir cuáles son las cosas mas descabelladas, absurdas y raras que ocurren a nuestro alrededor, muchas veces sin que nos demos cuenta, hemos llegado a las siguientes conclusiones:

Primer descubrimiento (que le da fundamento a todo lo demás): -si uno sigue una constante en la ciudad, a cierta hora de la tarde, puede que se cruce con cierto número de otras constantes nunca advertidas, o si bien lo hace de noche puede que tenga muchas probabilidades de descubrir irregularidades bastante curiosas.

Otros resultados que se desprenden del primero:

-La realidad es una constante, es repetitiva como ninguna otra cosa, como ningún otro ciclo, y por ese motivo, es que nos parece un dejavú cuando la observamos después de pensar un rato.

-Por encima de más del 90% de los locales comerciales que existen en cada manzana de la ciudad hay construidas casas y departamentos, y lo que es mas… allí viven personas.

-Cierta cantidad de personas se miran a los ojos más de una vez por mes, cierta cantidad lo hace mas de una vez por semana, y cierta cantidad, aunque en un porcentaje muy bajo, lo hace más de una vez por día… sin conocerse o haberse hablado nunca en la vida.

-El riesgo de ser tomado por loco en la calle es casi tres veces más alto que el de los lugares privados. Dadas las circunstancias, cualquier acto o conducta dirigida a llamar la atención de alguien que circula por la vía pública, es fácilmente confundible con un acto totalmente irracional o proveniente de una mente enferma.

-El evento más importante a nivel, no solo mundial, sino universal es, al contrario de lo que mucha gente piensa, un partido de fútbol.

-El fin del mundo, de la historia, de la existencia, y del hombre, a diferencia de lo que pensaba Hegel, está asociado a un corte de luz.

-Las catástrofes más destructivas a nivel colectivo son, más allá de un desastre ecológico, los cortes de ruta.

-Hay personas que caminan por la calle con broches para tender la ropa en el bolsillo.

-Hay personas que caminan por la calle sin ropa interior y piensan, cuando se cruzan con alguien, en su picardía, (cosa evidenciada en una sonrisa pícara hacia sí mismos).

-El instinto más bajo del ser humano, el salvajismo, el odio, ese sentimiento asesino de supervivencia, suele brotar en las colas del supermercado y del banco.

-Los cavernícolas no se extinguieron, como mucha gente común y científicos creen. Se los puede ver todavía los fines de semana en las canchas de fútbol.

-Por la calle, a las doce y media del mediodía circulan un 60% de colegiales, un 30% de amas de casa, un 5% de trabajadores, y un 4% de ancianos. El 1% restante se compone de locos y personas en vías de convertirse en amas de casa, trabajadores, ancianos, y locos.

-Las ratas salen a la superficie a alimentarse entre las diez y las doce de la noche.

-De cada diez baldosas en las veredas, cuatro están flojas, o bien rotas, listas para salpicarte un día de lluvia.

-De todas las personas que uno se cruza por la calle, mas de la mitad lleva una cruz colgando del cuello, un cuarto lleva una cruz en la espalda, y el resto cree en el diablo o en alguno de sus alternos.

-Cada diez cuadras se producen al menos dos encuentros entre conocidos.

-La mitad de los encuentros entre conocidos son situaciones incómodas.

-En cada manzana habita al menos una persona que vive, come, y duerme, en la calle.

-En la calle hay muchas personas que ostentan tener. Pero hay casi el triple de personas, en proporción a los que ostentan, que no tienen nada.

-De cada tres hombres, uno se casaría con dos de cada cinco mujeres que se cruza por la calle.

-De cada tres mujeres, una se casaría con uno de cada diez hombres que se cruza por la calle.

-El noventa y ocho por ciento de las personas que circulan por la vía pública llevan en sus brazos un bolso, o bien una cartera, o bien una mochila, con objetos que generalmente no necesita, en su interior. El dos por ciento restante, los lleva en los bolsillos de sus pantalones.

-Las probabilidades de encontrar personas sonriendo en la calle es muy baja. Pero no tan bajas como las probabilidades de conseguir monedas.

-Hay al menos un kiosco por cuadra, un almacén por manzana, un consultorio odontológico por cada dos cuadras, y uno psicológico por cada setenta metros. Hay también una clínica o más por barrio, y sin embargo hay amontonamientos en los hospitales.

-Hay dos veces la cantidad de automóviles que caben en el centro. De ese total, un tercio está estacionado, y el resto congestionado.

-Por cada bicicleta hay más o menos diez autos circulando. Y lo que es más, por cada auto circulando hay cinco autos en la planta automotriz, listos para ser vendidos y sumarse a la correntada. Ahora bien, cada bicicleta circulando, significa un auto menos.

En lo que sigue se irán exponiendo los resultados de la investigación a medida que avance el procesamiento de los datos obtenidos por medio de la observación. A partir de este momento cada uno puede valerse de estas conclusiones, para ir a contrastarlas con la realidad, ahí en la calle, pero siempre manteniendo la cautela de no ir a confirmar algo pre-concebido como cierto, cosa de alentar a la tarea científica, y producir conocimiento válido.

Por Chespi

Figuracion onirica de la humanidad

2010-09-14T13:47:00.000-07:00

Estoy en una parada de colectivo, con todo lo que eso implica, parado, y aunque he sabido de noches, ninguna noche hubo de ser más oscura que esta. Las luces de los autos se proyectan por el espacio, y se van, como si fueran parte de una procesión. Me doy cuenta de que conozco la parada, la calle, y los edificios que me rodean, siempre silenciosos.
El colectivo nunca llega, y la gente se amontona.
Dos niños juegan con una pelota color naranja del otro lado de la calle.
En un rebote azaroso la pelota va hacia la calle, y un auto de la procesión casi atropella a uno de ellos, entonces corro a ayudarlo, en un impulso incontenible, como si casi me hubieran atropellado a mí.
La gente se alborota, trata de detenerme, pero yo corro cruzando la calle, entre el vértigo de los gritos y los autos que pasan a mucha velocidad, el niño que corre a buscar su pelota, y las bocinas.
De repente entiendo por qué la gente trataba de detenerme, los niños estaban perdidos, todas las pocas luces desaparecieron, y la gente también, y yo siento un escalofrío terrible. Me doy cuenta de que los niños eran una carnada, de que era el momento, y todo se estaba armando como una especie de conspiración, hacia mi o hacia la humanidad.
La calle se ha hecho callejón sin salida, y yo voy corriendo, sin querer despertar, hacia los niños que me miran, y detrás de ellos hay muchos encapuchados, que enseguida comprendo, me están esperando, ellos los responsables de la conspiración, aguardan que me acerque para capturarme.
Entre ellos y yo, los niños están asustados, y yo lo estoy mucho más, pero eso no me detiene, sigo corriendo hacia ellos. Los agarro, y cuando quiero correr en dirección contraria, no puedo. Siento la presencia de los encapuchados en mi espalda, la carga pesada de los cuerpos de los niños, y no me quiero despertar, pero aún así, no consigo seguir soñando, y vuelvo a ser uno más, en un departamento, intrascendente, asustado, no siendo objeto de ninguna conspiración... mucho menos el protagonista de alguna salvación.

Por Chespi

Made in

2010-08-18T08:20:00.000-07:00

La birome con que escribo esto se empieza a quedar sin tinta, recordando viejas épocas, saco tirando con los dientes el tubito y frotando con las dos manos como Tom Hanks en el naufrago hago que la tinta se entibie y pueda seguir escribiendo.

La birome con que escribo esto es made in Brasil, mi primer día en el jardín esta grabado con un radio grabador que lo compraron en brasil pero no creo que también sea made in. Lo compraron en la época de Menem porque convenía y allá íbamos los argentinos tirando la manteca al techo de los autos recién cambiados.

Con ese grabador, muchos años mas tarde grabe unos temas instrumentales que hicimos con mis amigos de la secundaria.

Volviendo a los noventas mi viejo esta con el manual en la mano probando el grabador, yo llego del jardín y se le ocurre hacerme unas preguntas sin avisarme que estaba grabando para después sorprenderme con mi voz saliendo mágicamente del aparato.

- ¿Como te fue en el jardín? – me pregunta, y le contesto que bien casi llorando.

- ¿Que paso? – pregunta sorprendido.

Empiezo a explicarle que me habían hecho ir a hablar con la directora porque cuando estaba jugando a la mancha en el recreo, le pegue un zapatillazo en la boca a una de la chicas que estaba sentada jugando en ronda con las otras chicas y le había hecho sangrar la boca y me habían puesto en penitencia contra la pared en frente de todos mis compañeros. Pero todo esto no se logra escuchar en la grabación porque ya había empezado a llorar a moco tendido. Lo único que se escucha es el llanto y mi viejo que sabiendo que se estaba grabando todo eso se ríe y a la vez trata de calmarme.

Cada vez que vuelvo a Entre Ríos me olvido de buscar y escuchar ese casette blanco, además a Brasil no fuimos nunca mas porque esta carísimo.

Por Martin

La mujer mas fea del mundo

2010-08-17T12:37:00.000-07:00

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En otro momento, en otro punto del espacio, y en otro mundo, que no era tal vez otro, una mujer sentada dentro de una carpa, totalmente decidida a hacer algo, sin ya ni siquiera pensarlo, sin ya siquiera lamentarse, o tal vez pensar en los demás, con la determinación necesaria sólo para algo tan grandioso como convertirse en protagonista... es ella, la mujer mas fea del mundo, y tiene un arma en la mano.

Mucho antes una niña, con su guitarrita y su hermano, en una estación de tren a la tarde, en un bar a la noche, no pensaba en la belleza de un cuerpo como el suyo, mas adelante en el tiempo... el tiempo, no pensaba en ella, el tiempo no era considerado con nadie, mucho menos con la trascendencia de un ser de otro otro universo, que vivió en este planeta. No lo pensaba entonces, y sólo cantaba... cosa de tener para comer, pues por naturaleza lo único que bien sabía hacer, eran canciones.

Sin poder hacer caso omiso a su guitarra, que la miraba siempre desde el rincón de la habitación, inerte, silenciosa, comenzaba a garabatear melodías que le bajaban como desde la cordillera, desde hacía miles de años. Menos caso omiso podía hacer al amor, y mucho menos a la muerte.

La mujer más fea del mundo está enojada, en un momento preciso en que las cobardías se agrandan... y ha salido a la calle a gritar, pues su pueblo se va perdiendo, y eso no lo puede aceptar. Agarra una botella de alcohol con un mechero encendido, y es la primera en arremeter contra algún palacio inútil, algún templo estacionado en el tiempo, que alberga hombres retrógadas, seguros de si mismos gracias al olor a cuero de sus maletines, que destruyen su mundo, su gente.

“La bella sabe que ayer, sintió su primer dolor... la bella entiende que ayer, sintió su primer amor” … viene también en las nubes que se forman en las cumbres cuando la brisa de mar se mezcla con la de la tierra, norte del sur, y una mentira que enamora, que la ha enamorado, que la ha matado. “Y el dueño del fin, no sabe qué pensar”… si la mujer mas fea del mundo, no será mas bien la mujer mas hermosa.

La mujer más fea y mas hermosa del mundo, con una sonrisa despreocupada, caminaba por las veredas de París, sola. Caminaba por los campos de Chile, sola. Caminaba por Rusia, sola. Llegaba, entraba, salía, y se iba, sola. Armaba y desarmaba guerras que no eran las suyas, pero que sentía en el alma, sola ella. Su guerra ha sido siempre vivir.

Todos llegan tarde... demasiado tarde. La mujer más fea y más hermosa del mundo reposa en un cajón, sin emitir palabra... ni canto... ni nada. De estar tan sola, pasó a estar rodeada, de quienes llegaron tarde... demasiado tarde. Ni a tiempo para verle en los ojos el sentir, el devorarse las almas que solía hacer cuando no podía estar tranquila, pues la mujer mas fea del mundo sabía que las personas no necesitaban de la necesidad, aunque ella si, los demás no, los demás estaban cómodos con las cosas que a ella le alteraban, que le daban hambre. Ni a tiempo para acompañarle por los valles, en medio de artes, los tesoros que desenterró, dicen que nunca nadie los pudo volver a esconder... mucho menos por los océanos, en medio de muertes... ni por tierras lejanas, donde otros saboreaban el verdadero sentir, cuando ella, no hacía otra cosa que decir. Y sólo por eso, por no quedar nunca callada, aún así sus soledades, esas que no conversan, no ha quedado en el olvido, y al menos duerme en el recuerdo de quienes han llegado tarde... demasiado tarde... aquellos imbéciles que se disfrazaban de vez en cuando con la cultura.

La mujer mas fea y mas hermosa del mundo aun asi agradece a la vida, pues ella le ha hecho vivir, más si bien no ha sacado mucho con quererla, ha dejado un rastro en el camino.
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Pos Chespi

... Cap. XVI

2010-07-27T10:09:00.000-07:00

Ludmila mira el reloj, y aunque no tiene ganas, se levanta, toma sus anteojos, se saca la fina remera blanca, y va a la ducha, a sacarse otro hombre de la piel.

Ludmila odia a las personas que invierten demasiado y ganan poco en el rubro de las relaciones amorosas. Por eso, cada tanto en algún bar, consigue al menor precio algún que otro acompañante, y se lo lleva a la cama, para que no se quede. El placer de la carne le parece sumamente necesario, pero no como para involucrarse en fines de semana con familias desconocidas, divisiones de bienes, contratos, cápsulas de aire compartidas, y compañías constantes. Ella necesita que después de que hagan lo suyo, se vayan, la dejen sola, con su adorable biblioteca y las dos plazas de la cama para ella sola. Desde aquel que se fue sin dificultades, todos deben irse por igual, piensa ella.

Alfredo trataba de escribir, esbozar todas las ideas que le venían de Ludmila, y lo hacía sin orden preciso, sin continuidad, pensaba que en algún momento, todo encajaría como un rompecabezas.

Volvió en algún momento, después de algún tiempo, a su cápsula, sola. Recordó la nota que había dejado reposando sobre la mesita de luz, de la cual resultó una nube de pensamiento que la acompañó durante todo el tiempo que no estuvo en su cápsula.
Le dió toda la impresión de que hacer desaparecer tanto, era fácil para aquel que se fue, pero resultaba que no lo era para ella. Pues bien, resulta que no lo es, ella lo sabe, lo piensa a cada rato.
Por un lado sabe que tiene que dejarlo ir, es inevitable. Pero por otro quisiera pedirle que no apure por favor, a menos que ella ya esté llegando tarde, y hace ya tiempo que sus mundos no tengan ese lugar que en algún momento pensó que era el de ellos.
Que no apure la distancia porque es cruel, siente ella. Más cruel que ese silencio, esa indiferencia con que le da trato, y esa nada en que se ha convertido lo que en cierto punto de lo que pasó, lo fue todo.
Pero que no apure, solamente si no quiere hacerlo (y no por la estúpida razón de que ella se lo pide), el entierro de ese cadáver… todavía respira… todavía siente.

Tiene un eco en la sien, y piensa que “te amo” es la expresión más estúpida que una persona puede darle a otra. Todavía la consideran un regalo, incluso el mejor, qué idiotez. Lo que si es cierto, es que es importante, por lo grave del hundimiento que causa: conduce a lugares desiertos, a ausencias tristes, a guerras interminables.
Cómo puede una persona ser tan desprevenida? Sembrar así una desilusión cual si estuviera regando una planta?
Lo que es peor, cómo puede una persona creer en semejante mentira? Cómo puede aceptar sin protesta una condena tal? Se machaca el cerebro, Ludmila.
Es fácil advertirlo para ella, parece un juego ida y vuelta entre sadismo y masoquismo.
Es increíble ver las cosas descabelladas que alguien puede decir. Pero más impactante es lo que uno pueda callar. Porque claro está, cuando alguien dice que ama miente, y cuando alguien no tiene palabra para pronunciar, no es ni creído ni ignorado, y está en algo que lo sobrepasa, aunque sea ahí cuando se está en presencia de algo que puede parecerse al amor. Al menos a ese que todo el mundo pretende querer alcanzar. Qué cantidad de ingenuos existen en este mundo! Entre ellos, lamentablemente se incluye ella.
Lo cierto, según ella, es que ese amor promete cosas que no hay, a quien no las quiere ni las pide, pero por alguna razón acepta, sin medir consecuencias: pues ahora está en deuda.
En lugar de buscar lejanos planetas, estrellas, fórmulas y sustancias que acomoden las cosas en un orden artificial, debería de buscarse la razón por la cual alguien dice “te amo”, piensa. Incluso se debería ir más lejos, y saber por qué el que lo dice lo hace tan a la ligera, como si no pasara nada luego, más que algunos ratos de alegría, incluso de mal humor: “no todo es color de rosas”. Por supuesto que no, piensa, sigue pensando, pero nadie avisa que absolutamente nada es de ese color. Y piensa que a pesar de todo, hay gente que busca la felicidad en esas dos palabras, qué mediocridad, se enoja.
Establece la conclusión de que el desconocimiento de lo que produce tan grande hipocresía, es algo que forma parte de la estupidez humana. Como el reconocible hecho de que alguien tenga que esperar que otro esté lejos para darse cuenta de que lo quiere cerca. Son cosas que forman parte de esa estupidez que le dio la idea de infinito a cierto científico que entre teorías universales nunca encontró felicidad, que bien sabía cuando teorizaba, que si ha de haber algo inexplicable, es la condición humana, y esa justamente es la condición de un ser estúpido: un ser que provoca poco, que preanuncia demasiado, que se preocupa, que sabe que es imperfecto y lo evidencia justamente cuando pretende disimularlo, que es sumamente egoísta porque trata de colmar su imperfección con el cuerpo de otro alguien, que siendo también un ser estúpido se presta para el juego, y que después de todo el lío, suele irse por alguna estúpida razón, a buscarle sentido a la vida.
Él era cruel, y por eso le decía a ella que la amaba a cada rato, como si un verdugo estuviera advirtiéndole, haciéndole acordar a cada rato, que es su verdugo.
De tanto amasijo de resortes, se hizo un amor mas ruidoso de lo que imaginaban era la cuenta, pero por sí mismo, acabó yéndose, y terminó por hacerlo silenciosamente.
Pensaron pasarla bien, tener algo de comodidad, pero de entrada, desde el preludio, se sabían insuficientes, y sobre todo, descubiertos. No pudieron ni siquiera acobardar las frases, como para que el silencio diera a entender algo, a excepción de los instantes posteriores al sexo. Lo ruidoso era justamente esa nebulosa de estupideces, de resortes oxidados, de “siempre voy a estar”, y era realmente insoportable, insostenible.
-No cuentes conmigo- le dijo él, que no quería ser de esos objetos fácilmente disponibles para llenar cualquier tipo de bolsa, por mas agujereada que esté, y mucho menos para esas bolsas de reciclar.
Ella no era vulnerable, sino que necesitaba serlo. Cada tanto, sabía bien como anidar en esos pozos artificiales de supuestas depresiones, recaídas, no más que gritos, de quien cae por su propia cuenta en trampas, y pide auxilio como si lo necesitara. –Yo te quiero, sin vos no soy nada ni siquiera por un instante- terminó por confesarle, lo que él sabía ya desde que empezaron con el vicio de regar miserias. Realmente ella era algo, un algo construido, un algo merecible, necesitable, un algo que no merecía mucho, pero mucho menos nada. Era algo, algo que no lo dejaba tranquilo, y que aseveraba, a cada instante de su sintomatismo, algo que no puede ser nada.

La noche terminó por serles común, y el tacto, un ingrediente infaltable. Qué más podía resultar accesible a ese “no cuentes conmigo” que le decía al “sin vos no soy nada” que no iba a solventarle ningún tipo de fraude? Sin duda, unos cuantos símbolos irrefutables, evidentes, aún para cualquier cartesiano que diga “no voy a hacer el experimento, no lo necesito”. Era casi obvio, la fórmula regía en cada rincón de esa cama de resortes ruidosos, molida a palos, lo que ahí se pone en juego es mucho más lejano a cualquier ofrenda que un grito al silencio absoluto de otra galaxia.
Eran sacrificios, de los más cruentos, de inmensidades de cadáveres exquisitos y abusados, incluyendo esos del cyber-espacio, esos intangibles esfuerzos por “conectarse”.
-Un día voy a volver-, palabras crueles, amenazadoras, posibles sólo en bocas de seres remotamente fríos, calculadores de días, de tiempos, de necesidades.
-Espero el tiempo que sea necesario- la estupidez humana.

Por Chespi

Pienso y (no) existo

2010-06-10T00:06:00.000-07:00

Paula piensa que Martín la dejó porque quería estar solo. Martín piensa que lo mejor que hizo fue darle a Paula un poco de espacio, para que estuviera sola y aclarara su mente, pues así se daría cuenta de que quiere estar con él.
Natalia sabe que no puede seguir mintiéndole, que tiene que buscar la forma de decir la verdad pero sin lastimar, porque piensa que sino sería una cobardía de su parte. Pedro está cansado de esperar, piensa que Natalia nunca le va a decir nada verdadero.
Luciano piensa que su psicólogo es un gil. Alfredo piensa que Luciano es el gil. El psicólogo de Luciano piensa que Luciano está equivocado con respecto a su padre, pero no se lo puede decir.
Roberto cree que su hijo se droga, pero no se anima a preguntárselo, ni siquiera a hablar del tema. Nicolás no le dice nada a su padre porque piensa que no lo va a entender. Laura piensa que está en las ultimas etapas de su vida, ve que su cuerpo se le va deteriorando, cree que no ha vivido mucho, se desespera por eso, está triste porque su esposo ya no la desea, y su hijo no le habla. Piensa que sería mejor que todos se hablasen más.
Maria Luz está cansada de estar sola, y cree que nadie la toma enserio. Santiago no se anima a confesarle su amor, piensa que no lo va a tomar enserio. Ximena cree estar enamorada de Santiago, y aunque ya se lo dijo, él no responde, ella piensa que él está enamorado de otra. Maria Luz sigue pensando que nadie la toma enserio.
Leticia cree que si no lo hace se va a arrepentir, pero le da miedo arrepentirse de hacerlo. Juan piensa que debería animarse a todo, y que él no tiene derecho a complicarle la vida, agregarle mas dudas, entonces no le dice que tiene ganas de darle un beso.
Sofía cree que Luis se desubicó. Luis piensa que Sofía no entiende nada. Sofía piensa que es hora de estar sola, de divertirse. Luis cree que no es necesario estar sola para divertirse, y que la diversión, aparte de ser momentánea, no existe sin el otro.
Andrés cree que le falta algo, que no agotó nunca sus expectativas, que no le dieron nada, que en realidad le sacaron demasiado, y que si no encuentra solución se va a volver loco. Ana sabe que se equivocó, pero piensa que no la van a perdonar.
Flor se siente sola, su madre no la entiende, porque quiere saber qué es Leandro de ella. Leandro detesta formalizar relaciones. Flor quisiera que él se quede con ella, porque él le hace bien, pero su madre no la entiende, y cree que si no se van a casar, es porque no se quieren. Ellos piensan que se quieren demasiado como para hacerlo. Roberto, el padre de Flor, piensa que las mujeres están todas locas. Su esposa, la madre de Flor, piensa que los hombres son todos iguales. Joaquín, el hermano de Flor, siente lástima por su hermana, piensa que deberían dejarla hacer su vida en paz. Flor piensa que si todos siguen actuando así se va a quedar sola y se va a sentir muy mal.
Diana cree que es original. Máximo detesta su actuación, la cree sin identidad propia. Diana adora la actitud de Máximo, piensa que es un hombre decidido y pensativo, nunca convencido lo suficiente como para convertirse en un estúpido. Alejandro no los aguanta a ninguno de los dos, piensa que son unos inconformistas por obligación, y que después asisten a lo que la mayoría, o el común, de las gentes asisten, no tolera tal hipocresía.
Roberto está cansado de tener que soportar las estupideces de Mariano. Andrea piensa que sería bueno que Mariano la invite a salir. Mariano piensa que su único amigo en el trabajo es Roberto, entonces no puede pedirle a Andrea que salga con él, porque Roberto está enamorado de ella. Andrea no soporta a Roberto, cree que es un hombre asqueroso. Mariano cree que es su único amigo. Roberto no soporta las estupideces de Mariano. Andrea piensa que si lo invita ella a salir, Mariano la va a tomar por una cualquiera.
Doña Concepción está alterada, siente que se va a morir, que le baja demasiado la presión, que se deprime al límite si se le van todos, y si nadie se lleva bien. Sus nietos piensan que es una hipocondríaca de mierda, que no hay que contarle las cosas porque se pone mal al pedo, se hace mala sangre.
Un hombre, delante de una puerta que lo separa de una mujer, piensa que si lo sigue pensando no se va a animar... no va a hacer nada.
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Por Chespi

Barullo en la cocina

2010-05-06T23:57:00.000-07:00

Desde chico tuve la impresión de que las cosas tienen vida propia, entonces para tratar de agarrarlas in fraganti reaccionaba de forma inesperada, por ejemplo estar acostado en la cama en el medio de la oscuridad y el silencio simulando que dormía cuando de golpe prendía la luz del velador y miraba alrededor para ver si detectaba algún movimiento extraño, pero es claro que el velador cuando sentía mi piel sobre su botón alertaba a todos para que actúen como cosas y todo quedara inmóvil.

De grande uno comprende que esto es imposible, que de hecho están constituidas por átomos en movimiento pero el mismo es imperceptible a nuestros ojos, son objetos en potencia según la filosofía. Sin embargo y por suerte la voz extraña que no hace caso a todo lo aprendido y se comporta de modo independiente me seguía susurrando desde el fondo que las cosas si tienen vida y por esto siempre me mantuve alerta por las dudas.

Hoy pasó lo que tanto esperaba y de alguna manera pude pasar por inadvertido.

Me desperté a la madrugada con la boca seca y me fui a la cocina a buscar un vaso agua, la puerta estaba cerrada porque había dejado la calefacción prendida y quería que se distribuya entre el living comedor y mi pieza. Antes de abrir la puerta, la cual no hizo recaudo de mi presencia ya que estaba muy entretenida con la discusión que se llevaba a cabo del otro lado, me quede paralizado en la oscuridad escuchando todo lo que se decían entre las cosas que estaban en mi cocina.

Al parecer estaban discutiendo quien le hacia mas mal a El que en este caso deduje era yo y la situación no era muy amigable que digamos.

Había un cigarrillo apagado por la mitad que se defendía como podía, era claro que no tenía la ventaja, pero lo que decía era bastante lógico.

-Vos no tenés cara, me decís a mi que lo estoy matando y vos le estas tapando las arterias todos los días- le decía al botellón de aceite - y no me vengas con lo que te dijeron las escaleras, todos sabemos que no se puede confiar en las escaleras-.

A lo que salta el frasquito de pimienta bien picante como siempre y le dice

-Loco, vos le vas a dar un cáncer de pulmón, no tenés nada que decirnos-

-Mira pimienta vos reza porque no te agarre el gustito porque lo fulminas con un ataque cardiaco, además no se que te metes si tenés recién dos semanas acá, y vos sal no te hagas la boluda porque no sos ninguna lechuguita, además no te agrandes con eso de que le das gusto a todo porque si seguís así le van hacer cortar con tu saborcito y ahí te quiero ver-.

Viendo que las cosas se estaban poniendo tensas salto la lata abierta de arbejas a querer calmar los ánimos.

-Hey chicos cálmense un toque, acá ninguno tiene la culpa, es El, el que decide consumirnos, ¿porque se van a estar peleando por algo de lo que no tienen la culpa?, no tiene sentido-. Todos se quedaron callados mirándola por un momento pero enseguida salto la pimienta ya bastante alterada.

-Pero callate hippie de mierda, vos porque sos una verdura, a vos te consume por obligación nomás, no te metas en esto que no tenés nada que ver-.

A lo que todos secundaron sin inhibición.

-Pero si callate nomás, anda metete en la heladera que te vas a podrir boluda-.

El zapallo quiso defender a su colega pero ni su nombre ayudaba mucho y se quedo muzarella, cabe aclarar que la muzarella miraba tranquila la situación y no decía nada, creo haber escuchado que le susurro a la heladera que cierre la puerta que le estaba entrando calor pero no logre escuchar bien.

Con un tono bastante canchero empezó a hablar el encendedor.

-Pucho, ¿sabes lo que pasa acá? Nos tienen envidia-.

-Ya salto el amiguito-, se quejo el chuker

El encendedor se ríe bien piola y le dice

-Mira edulcorante vos estas acá solo porque la vieja de El te trajo, así que volvete al fondo de la alacena y seguí esperando tranquilo ¿estamos?-

Exactamente eso es lo que hizo el edulcorante largando un par de gotas manchando al café que lo putio de una, -¡pero mira lo que haces gil!- Y el azúcar lo calma -Hey dejalo tranquilo che, se siente solo pobre-.

El encendedor retoma su explicación con su tono canchero y relajado.

-Nos tienen envidia puchito, ellos saben bien que no están presentes en los mejores momentos como nosotros, después de los momentos de puro nervio ¿Quiénes creen que les hacen el aguante he? nosotro muchacho-

-¿Y después del sexo? ¿Quiénes creen que entran en escena? ¡nosotro muchacho!-

-La vez que conoció a Catalina en la sierras de cordoba ¿Quiénes creen que estaban ahí para acompañarlo? ¡¡ ¡nosotro much- Ahí fue cuando decidí entrar de golpe y parar con la discusión…

-Hey muchachos, yo los quiero a todos por igual, ahora déjense de joder y ¡córtenla con el barullo que no me dejan dormir!-

Por Martin

Introduccion a una novela policial

2010-04-27T15:25:00.000-07:00

Belén prepara el té, como siempre a las 9:30 de la mañana, con dos cucharadas de azúcar, mientras lee por millonésima vez el titulo del libro de turno que reposa sobre la mesa del desayunador. Es un libro especial, casi como todos, pero por poco como ninguno. Su autor es un desconocido: no se le conoce ni la cara, ni el nombre verdadero, sino sólo su seudónimo y una caricatura.

Es el libro mas largo que ha leído, y el que más le ha gustado. Está fascinada con el personaje, un tal Frank, un hombre casi real, que ama a dos mujeres. Si tal vez no fuera porque hace todo lo que piensa y dice, sería un hombre real.

Ella es una artista reconocida, que no usa seudónimo ni caricaturas para esconderse de la idolatría, y quizá por eso, está enamorada de este misterioso escritor, sea quién sea, como sea que sea, y haga lo que haga. Obviamente con tantos elementos desconocidos, una persona es querible sin juicios. Ella piensa que Frank es él, su autor, pero no lo sabe. Está identificada con una de las mujeres que merecen el amor de este personaje, y lo ha confesado públicamente.

Una persona elegante, de actitud fuerte, pero simpática, frecuenta bares, y exposiciones de arte, siempre con algún portafolio, casi siempre cargado de libros. Ha venido a ver la galería de Belén, una decorosa muestra de trabajo arduo y extenso. Está maravillado, siente como si conociera a esta artista de toda la vida. Imagina, al instante en que observa un cuadro de un paisaje rural pintado desde una ventana, que le prepara un té, mientras ella se empeña en captar el color de la luz y la flora que se baña en ella. Uno de los personajes del libro que Belén ama, es artista, y pinta amaneceres y atardeceres, de otoño y primavera. Este hombre se acerca a Belén, un poco disimulado, como si las cosas sucedieran por azar.

-Discúlpeme señorita, pero es usted del todo parecida a Alexia, incluso imagino que alguien se habrá inspirado en usted para componer tan bello personaje-. Belén no puede disimular el asombro, y la alegría, que le causa recibir aquella observación sobre su persona, comparándola con el personaje al cual está identificada y que recibe el mejor amor de Frank, el más sincero, el mas pasional.

-Usted no me va a creer, pero yo me imagino como siendo ella, Alexia, la mayoría del tiempo-. Respondió ella, dándole la mano con una bella sonrisa.

-Perdón, pero es usted quien no me va a creer a mi, que me imagino siendo Frank desde que tengo conocimiento de esa magnífica obra de arte-. Mucho más ingenioso respondió, y ya casi no hacía falta hablar ni invitarse a nada: se tomaron un café en algún bar pintoresco por el cual frecuentaron tantos intelectuales de su ciudad.

Se sentaron y comenzaron a relatarse los fragmentos mas impresionantes del libro, las situaciones mas elaboradas, y los personajes mas sentidos, de cada capitulo, de ese basto libro sobre el amor y la vida, de un hombre que no conseguía acotar su interés a una sola persona, casi un hombre real. Mientras tomaban café, él le confesó estar admirado por su obra, por su belleza, y por su amabilidad en acompañarlo con una taza de café, a él, un desconocido que se la imagina como Alexia. Ella le dijo que no hacía falta agradecer, porque desde el momento en que la puso en lugar de Alexia ya tenía derecho hasta a insultarla. Reían y tomaban el café, se mostraban caras de compasión, de ternura, de felicidad, de tristeza, con cada fragmento del libro que era puesto sobre la mesa. Mantenían una charla ingeniosa y entretenida, casi por naturaleza.

-Y vos a qué te dedicás, aparte de leer mucho?-. Preguntó ella sonriendo, calculadamente, al volver del baño (lo había pensado mientras se lavaba las manos).

-No me lo vas a creer- le dijo él, y se puso serio (ella también) –Soy asesino psicópata, y tengo mucha plata heredada, por eso no necesito trabajar, sólo leer y matar mujeres-. Y ambos soltaron en carcajada, después de tres segundos muy tensos.

-No, en serio. A ver, tenés pinta de ser intelectualoide-.

-Bueno gracias por el insulto, pero no lo soy tanto. No me lo vas a creer, pero soy escritor-. A ella le brillaron los ojos.

-Que bueno! Y qué escribís, novelas? Cuentos? Poesía?-.

-No me lo vas a creer-. Seguía con eso, ella suspiraba como cansada de la repetición.

–Yo soy “El Noctámbulo”- le dijo, poniéndose serio nuevamente (ella también). Ese era el seudónimo del autor del libro que tanto le gustaba a ella. –Te dije que no me ibas a creer-. Le dice mientras se acomoda mejor para lo que viene, la observa, esperando la avalancha de preguntas que ella acumula en silencio con la mirada puesta en el mantel de la mesa.

-Cómo hago para creerte, probalo-. Ya del todo seria, quiere saber si está frente a él o no.

-Bueno es fácil, preguntame lo que quieras sobre mis libros-.

-No- además de que no le interesaba preguntar por sus supuestas obras, eso no le daría la pauta de que estaba frente al verdadero, -mejor decime por qué el noctámbulo, y si sos Frank, el personaje-.

-Bueno eso es porque no consigo dormir en las noches, nada de otro mundo, y porque prefiero estar exento de la fama, que solo trae consigo molestia, vos lo debes saber, sos muy famosa-. Le explicó muy convincentemente que en realidad era sociólogo, pero que no ejercía la profesión, porque le iba bien con la escritura. Que Frank era como él no era, pero que por eso precisamente, se le parecía mucho. Ella comenzó a enredarse entre tantas explicaciones de por qué prefiere el anonimato, por qué Frank es como es, y de cómo es que arma frases tan únicas en las bocas de Alexia y Frank, al tiempo que se las recita casi como si hubieran nacido de él. Helena, el otro personaje, la otra mujer de la novela, permanece ignorada.

-Y te llamás Francisco?- después de preguntar reiteradas veces convenciéndolo de que se lo confiese, -como Frank, pero en castellano!-. Le observa ella alegremente, excitada. Él asiente con la cabeza, sonríe, y sigue demostrando que es quién dice ser, mientras ella se va entregando a la verdad enunciada en esa mesa de café, cuando ya es de noche, y el quehacer los tira a cambiar de lugar, probar un poco de realidad, después de tanta ficción.

A esta altura ya están todos y absolutamente todos los elementos necesarios, sólo hace falta armar el rompecabezas, y es eso lo que el oficial Ramírez trata de hacer, mientras conversa con Palacios, un inspector detective que ha sido asignado para develar el misterioso asesinato de Belén Sunchales, la reconocida artista que apareció muerta en el puente que atraviesa el río y dirige el tránsito hacia la ciudad siguiente. Su cuerpo apareció, o bien fue encontrado, aunque sea mas descriptible la expresión de que un cuerpo aparezca, porque eso es lo que hace un cuerpo: aparece y desaparece... en una rara posición: sentada al borde el puente, con la cabeza caída sobre su pecho, como dormida, sin signos de haber sido violentada. Al parecer murió por envenenamiento.

Una vez descubierto el hecho, gracias al cuerpo, comenzaron a caer hipótesis desde el cielo, de las paredes, de los cuadernos y anotadores de Belén, de sus libros subrayados, de sus cuadros... comenzaron a emerger del sótano los secretos de un cadáver que supo disfrutar de la sublimación de la realidad. Los investigadores se deleitaban con tanto material, se sorprendían por la dedicación de esta mujer para trabajar cuestiones que a veces se dejan un poco de lado, como el compañerismo y el amor que puede sentir un ser humano por otro. Era raro, a Belén le apasionaba el amor que había en un asesino, lo había anotado en su libretita, lo había concluido del libro que la fascinaba. Belén era todo un caso para Palacios, pues no había sospechosos, sólo muchos personajes de libros y cuadros pintados.

El inspector realizó paso por paso las preguntas de rutina: entrevistó amigas, familiares, allegados, colegas, amantes. Nadie sabía nada. Sólo se sabía que se fue con el posible asesino de la galería, a tomarse un café. Según le comentó su coordinadora artística, ella avisó muy entusiasmada que se iría con un hombre, al que vio como muy elegante y buen mozo. -La característica típica de los psicópatas-, piensa el inspector, pero cómo averiguar quién era, si lo conoció esa misma noche. Por otro lado no había ningún asesino serial dando vueltas por la ciudad. El último ya estaba cumpliendo condena.

Palacios estaba desorientado, debería pensar mucho y por mucho tiempo para encontrar alguna pista. Debería hallar el motivo por el cual Belén hubo de irse tan entusiasmada con el asesino, el motivo con el cual hubo de convencerla. Fue al bar donde se tomaron el café Belén y su asesino, pero nada. Fue la semana siguiente, el mismo día, a la misma hora, pero no vio ningún hombre elegante entusiasmando a ninguna mujer. Preguntó a la moza, quien habiendo sido la que estuvo de turno aquel día, le comentó que la Srta. Belén, -la “pintora”- (dijo la moza), parecía estar muy alegre y entretenida con aquel hombre. –Hablaban de un libro- le dijo al inspector, que enseguida fue a la casa y buscó entre todos los libros de Belén nuevamente, armándose un lío un tanto mas grande que el que ya tenía. Pero no fue hasta después de leer varios prólogos y varias introducciones que lo vió. Estaba sobre el desayunador, la trampa de Belén, el último lugar donde iría a buscar.

El inspector lo tomó y leyó la tapa, la contratapa, las páginas señaladas por ella, y entendió todo. El personaje del libro, un tal Frank, casi un hombre real, además de estar en una encrucijada amorosa, era cómplice secreto de su único amigo, un hombre obsesionado por una mujer, una artista, a quien asesinó luego de tener un encuentro amoroso con ella.

El inspector sólo leyó hasta donde Belén tenía marcado, casi a la mitad del libro, en la parte donde, como en toda novela policial, un investigador va a la casa de Alexia, la artista asesinada, y encuentra un libro, como él, que dice exactamente lo que estaba ocurriendo.

A esta altura la conmoción es tal que sobrepasa todo intento de describir o narrar, la sensación del inspector, que se pensó siendo el objeto de una especie de conspiración, o de un juego perverso en su contra. A esta altura están todos los elementos para la trama del crimen y una novela policial, pero están escritos, y en el intento de darle alguna comprension a la cuestión, hay un nudo completamente hermético e indescifrable para el investigador. Es el final de la historia real, es decir esta, hasta donde llega Palacios. Belén murió, y habrá que leer el libro para saber cómo sigue la ficción.

Nadie acepta la verdad, ni ante sus ojos...

Por Chespi

Del malinche es la maldicion

2010-03-30T13:53:00.000-07:00

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-Ya no quiero sentir miedo- expresó un alma, a los escrupulosos enjambres de amaneceres tardíos.
Pelié con ochenta seres de mi condición, a fin de no entregar el fruto, el efecto, de un engordar tres kilos. Me ví vacío, necesitado, en fin, atado, no siendo libre, no prestando atención a las mesetas.
Escuché muchos gritos, quise saber qué, pero cuando supe un llanto, sentí terror.
Y no fui por tierra, mucho menos por aire, pero hubiera querido nadar. Me fue imposible, no supe en qué tipo de materia me desplazaba, en qué elemento podía yo caber. Empero me fue fácil advertir: no hay lugares dispuestos a ser ocupados, para quienes vienen entre correntadas de ruidos, a querer ser causa de existencia, de algo que no tiene por qué ser.
Y el alarido, ese llanto desesperado, me era insoportable, pensaba que era yo el hijo de puta que rompía zonas, que moretonaba pieles, que quebrantaba almas. Estaba asimilado a la perversión, y quería solamente dejar de pensar en eso.
Justo ahí fue que me encontró, con enorme suerte, y gran sorpresa para mí, una mano, que nunca supe, y ahora me reprocho tal imprudencia, debió ser mi mejor historia.
Pero a fin de cuentas, sólo resultó ser una mano, nunca aislada de todo un cuerpo, un brazo, una cabeza, un seno, un ombligo, unas piernas, una boca, que si bien fueron lo develado después de cierto ardor, nunca dejaron de ser lo que acompañaba aquella mano.
Cierta mirada detrás del flequillo, cierta caricia de esa mano, cierta sangre en mi hombro, elementos materiales con que se construyen grandes edificios laberínticos, hermosas perdiciones.
Nunca fue habitable para mí ese pequeño seno de indiferencia. Cómo hubiera querido que eso se dirigiera a mí! Esa indiferencia que hace a uno partícipe del odio, ese que viene como lava de volcán, al ser más despreciable en relación a un ideal.
Tantos truenos, tantas tramas, chocolates, alcohol, rayos, líquidos abrazos, que me hicieron dudar de mi cobardía, pues bien: jamás pude destruirla, a esa cobardía que me mantenía cerca, y por otro lado, como el imposible de aquella vida, que se iba a otro continente, mundo, galaxia, universo, y sin saber qué está más allá, incluso más allá de eso.
-Decime qué es, hijo de puta- quiso sacarme un secreto, pero fiel a mi cobardía dije un “no sé”, la mejor forma de terminar ciertas discusiones.
Maldigo tu conciencia, maldigo tu cuerpo, maldigo todo lo que en vos deseo, por ser el mapa mejor dibujado de las fronteras en que ando, y que no animo a atravesar. Maldigo también ese cariño, esa devoción por mi persona, que no se acompañan de deseo, de carne, de sexo, ni de beso. Maldigo todo lo que es, por estar en lugar de lo que no es, y que deseo que sea. Maldigo mi cobardía, mi buena voluntad de no amarte en quilombos ni armarlos, mi querer que estés bien, mi concienzuda forma de estar cerca tuyo anhelando estúpidamente estar dentro, o lejos, tal vez mejormente ignorante de todo cuanto escape a mi reconocimiento de eso que sin ahuyentar, despojo de mis posibilidades. Maldigo el destino. Maldigo mi cordura y la tuya, que no nos dejan adentrar en lo que los roces invitan a pasar: Venid y disfrutad, este es el reino del placer, el prohibido, el mejor, el único.
Maldigo finalmente esos artificios que se cruzaron en nuestros caminos, haciéndonos creer que estábamos bien, cuando realmente nos alejábamos, hacia imaginarios encuentros, días en compañía, noches de conversaciones tranquilizantes, cuales si fueran grandes dosis de clonasepanes, silenciamientos de esas tardes en la vereda, en el patio, esas noches en la calle, en los bares, que nos enseñaron cómo deberíamos marchar, y que enojaron al vernos aflojar, fieles a nuestra cobardía (si, también pienso que la cobardía no fue sólo mía), yéndonos a otros continentes, otros mundos, para metaforizar el verdadero sentir.
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Por Chespi

2010-03-12T12:01:00.000-08:00

Canapés de fiesta sin gusto

A los morrones rellenos de la abuela

nadie los come porque son feos.

Se encargo de esconder el que dirán,

ahora los vecinos se están secando parejo

y la Mary nunca pudo jugar con sus chamitos.

Todos hacen chistes sobre los morrones,

y cada vez, hay que mover menos sillas en tu navidad.

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Si llaman invéntales algo y listo,

después estas tranquilo.

La importancia de lo alternativo me hace feliz,

y me da la pauta de que la perfección puede existir.

Lo que hoy es A mañana es W.

Aleluya señor, aleluya

- pero tiene novio – dije, - y que importa chavon – dijo el Negro

¡ y tenia razón!

Aplicando lo alternativo al molde puedo vivir tomando soda.

- a mi nadie me saca a pasear – dice la abuela

- a nosotros nadie nos ayuda, nos dejan acá tirados – dicen los pobres

- y quien es el che? – pregunta una rubia

Aleluya dios, ¡aleluya!

gracias por el pan duro de cada día.

Igual no te preocupes, para eso tengo lo alternativo,

y aunque a muchos les parezca una boludez,

a mi me gusta pasar por las góndolas de agua mineral.

----

Tengo un amigo que se ríe mucho

cuando no encuentro algo que esta al lado.

O de mis lapsus…

- estas buscándole la quinta gata al pato –

lo que pasa es que estudia psicología.

Tengo otro amigo que para mi es un genio,

pero no lo veo nunca.

Por eso cuando lo veo siempre voy pensando, en esas 4 cuadras, en que ojala pasen

cosas fuera de lo común.

Cuando pasan, vuelvo tranquilo a casa (si es que vuelvo).

Pero cuando no pasa nada, me decepciono.

Como ven soy bastante infantil.

También hay veces que pienso que no pasó nada,

pero con el tiempo me doy cuenta de lo contrario.

A veces me aborrece que el cerebro no pueda abarcar ampliamente

ciertas situaciones, pero si lo pienso un poco nomás,

con estar en esas situaciones alcanza.

El problema es que nunca alcanza,

tenemos el bolsillo agujereado

y encima metemos la mano cuando hace frío.

La otra noche pasó eso, nos fuimos a tomar al castillo

No había absolutamente nadie en San Carlos, madrugada potente.

Se escuchaban esos truenos de las nubes que explotan con luces por dentro.

No paraban un segundo, y con el viento fuerte en verano,

daba un miedo que estaba bueno.

Pero, ¿Por qué no nos acordamos de la estatua del principito?, si estaba ahí nomás.

Yo me hubiese subido al planeta.

Si vos te animabas, yo seguro me mandaba.

Por: Martin

Las noches de rock con súperman (Cap. XV)

2010-02-28T16:38:00.000-08:00

Súperman se despierta, entreabre los ojos varias veces hasta que consigue mirar, y lo que ve, es que no sabe donde está. Usa las manos, para tantear entre la oscuridad, y ver qué hay a su alrededor. Está dentro de un auto. Cómo llegó ahí, es algo de lo que no conserva ningún registro. Mientras se lo pregunta un tipo que está parado en la calle mirándolo asombrado, trata de rescatar algún vestigio del deambular de su cuerpo esa noche, pues es claro que su alma nunca lo acompañó.

Yo me encontraba en una fiesta, en una casa bastante transitada y poco habitable. Protocolarmente se les llama cócteles, pero donde yo me encontraba no tenía nada de cóctel, más que el que servía de vía de escape y se mezclaba con algunos licores. Había muchos seres extraños, que disimulaban entrar en conocimiento mutuo conmigo y con otras personas. Iban y venían toda la noche, de acá para allá, seguían y seguían, no comprendían, reían, gritaban, sentían, que flotaban, no sentían, ni la cara. Uno se acercó y me dijo que se le congelaba la mano, que su bebida estaba demasiado fría, esa bebida que estaba en ese vaso vacío que sostenía. Qué podía hacer, más que reír, y tratar de disfrutar algo de todo aquello. Observaba, siempre fui de aislar detalles, y ante todo, los detalles de aquellos sujetos que en el fondo de alguna casa, o mimetizados entre los demás, están solos. Y fue así que uno, después de estar un rato cantando, tambaleando, con los ojos cerrados, los abrió de golpe y quedó inmóvil, miró a su alrededor, no comprendió qué pasaba, y salió al patio a ver quién era. Yo lo seguí, con mi botella caliente, dejando al de la mano congelada contemplando su vaso vacío, y me acerqué. Estaba afuera viendo el cielo, trastabillaba un poco, parecía rodeado de personas que jugaban con su cuerpo a empujarlo sin dejarlo caer.

-Estás bien?- le pregunté, y se sorprendió nuevamente.

-Estoy como me ves- me dijo, y volvió la mirada al cielo. Sonreía.

-Por lo que veo estás feliz, demasiado feliz-.

-Demasiado es poco- me dijo, y entró a la casa, atravesó la sala, chocó varios cuerpos, derramó el néctar, el cóctel, de algunos en el suelo, se ligó un par de golpes, y salió de la casa, como vino, tambaleando.

Cuando recobró algo de conciencia en el auto, y el hombre lo ayudó a darse cuenta de su condición, comenzó a recordar algo de esa noche.

-No te lastimaste?- le preguntó ese hombre desconocido.

-Por qué habría de lastimarme, yo no me lastimo-, le contestó eufórico.

-Mirá tu auto loco, está destrozado- le insistía ese desconocido, en que accediese a la realidad, que se diera cuenta de que había chocado contra una columna.

-Ah si, el auto, parece que se rompió no?- y comenzó a reírse. –Qué le vamos a hacer-.

Y se fue caminando, no sin antes preguntarle al desconocido en qué zona de la ciudad estaba, por qué calle debía irse, y algunos otros datos necesarios para encontrar algún rumbo. La noche era tremendamente silenciosa, él sabía que no estaba ni cerca de los lugares agitados que solía frecuentar. Todo el mundo dormía y él en la calle, trataba de salir de allí.

Mientras llegaba a su casa, ya habiendo amanecido, alguien lo observaba desde el otro lado del portón, le preguntaba por el auto, y no conseguía respuesta. Pensaba que tal vez se lo había olvidado, como tantas otras veces. A veces las personas de su casa se alegraron de que se olvidara del auto, sino quién sabe qué le ocurriría. Pero esta vez no se lo había olvidado, sino que lo había chocado y dejado allí donde ocurrió el accidente. –Se lo dejé a un tipo allá lejos, como a veinte cuadras de acá, por esa calle, derechito nomás. Lo tiene el tipo-, repitió unas tres veces más hasta que llegó a la habitación y cayó rendido en la cama.

Cuando yo estuve con él en el patio me ofrecí para llevarlo a su casa, pero me dijo que no tenía casa, que no tenía hogar, que no tenía lugar en este mundo, que no sabía cómo hacía para sobrevivir a la gente, pero que le iba bien, porque todavía estaba vivo. –La verdad que no sé cómo hago para vivir conmigo mismo-, me dijo, y era lo que muchas otras personas pensaban, pero nadie lo entendía. –Lo que pasa es que yo mismo no soy yo, entendés, entonces no me conozco, y no tengo necesidad de vivir conmigo mismo, o algo así- y se reía, cuando llegaba a nudos como esos, se reía porque seguramente en su pensamiento entendía algo, pero no lo podía expresar en palabras, y eso tal vez le era cómico, como un enano tratando de pegarle en la cara a un hombre de casi dos metros.

Tenía pocos amigos, o no los tenía, y cuando algo así le pasaba, nadie se lamentaba su suerte, ni mucho menos se preocupaba por él. A sus “conocidos” sólo les causaba mucha gracia todo lo que le acontecía. Pero si había Uno que era algo parecido a un amigo. Uno con quien hablaba de sobra, a quien visitaba siempre que podía, para contarle de su vida, y saber de la de él, que era un florista que vivía en la misma esquina donde comercializaba algo más que flores. Un hombre que nunca tuvo la preocupación suficiente como para ir a la escuela, a la universidad, o tener un empleo y comprarse una casa, un auto, un televisor, y alguna que otra cosa consumible como una necesidad. Un hombre que se relacionaba con los perros callejeros como con los amigos del club.

Yo mismo tuve varias conversaciones con el florista, en las noches en que debía volver hasta mi casa y esperaba el colectivo en la parada de la esquina de en frente. Si uno no seguía su consejo, podía estar más de dos horas esperando un colectivo que nunca venía. En eso consistía una parte mínima de su saber. -Y a mí quién me manda a vivir en la calle?- Concluyó una vez que me hablaba desde la esquina, enojado, pero riendo de esa forma en la que la risa es una expresión de impotencia. Se quejaba del calor agobiante del gran horno de cemento en el que vivimos.

Y quién lo mandó a vivir allí? Y quién nos manda a nosotros a amontonarnos de a millones en reducidos espacios, y de tan reducidos, que nos obligan a vivir hacia arriba o hacia abajo. La “falta de lugar”, es una característica del hombre moderno. Sino por qué tendría que vivir en la calle el florista?

Me pregunto qué tipo de representaciones elaborará su cerebro, como para molestarse o preguntarse por su condición. Tendrá algo que ver la corteza cerebral en esta cuestión? Y si no fuera porque muchos otros tipos como él, pero con más “posibilidades” (como dicen los que ostentan el poder de darlas) tuviesen lo que tienen, es decir más que una mesa de madera, unos baldes de pintura con agua y flores, un colchón, y algunas vestimentas, él tendría que lamentarse por vivir en la calle? Tal vez el vivir en la calle fuera natural si no nos hubiéramos embarcado en esta carrera por tener. Pero cómo va a serlo, si la calle existe gracias al hombre que “tiene”, y que la ha construido para que todo lo que ostenta circule por allí. Tal vez por eso a algunos de los que tienen, les moleste que en sus calles, haya tipos como ese que vende flores. Tal vez por eso, una vez que iba caminando por la vereda, llegando a la esquina, tuve que ver que unos cuantos policías se lo llevaban. Por qué habrían de considerarlo un criminal o un delincuente? Quién lo habría denunciado? Qué habría hecho? Pues bien, no creo que haya hecho nada malo, sino todo lo contrario, él no hizo nada, pero no hizo nada de lo que se supone debería haber hecho.

Súperman, está de más decirlo, se encontraba bastante enojado por aquella injusticia cuando se lo conté.

-En tales estupideces consisten las leyes de la sociedad- me decía, -en la que un florista independiente, libre de todo impuesto, es considerado y nominado como un desacatado, y merece, igual que un delincuente o un asesino, estar encerrado. Ya que encierren sujetos es una idiotez, todo gracias a los imbéciles que proclamaban al ser humano como un ser libre, qué animales! Ahora se castigan quitándose algo que no tienen, te das cuenta que animales?-. Era una de las pocas veces en que lo veía realmente alterado en su tranquilidad.

-Le sacan lo único que sabía hacer, que consiguió con esfuerzo, aguantando esos ojos perversos que lo miraban como un pobre loco. Se lo sacan para darle tres comidas diarias, ropa limpia, aparte de los paseos por el patio una vez por día, y una ducha fría. Pobre hombre, pobre hombre, qué animaladas tiene que soportar!-. Mientras yo me apenaba por la privación de la libertad del florista, por la confiscación de su mesita de madera, sus baldes y flores, su colchón, su ropa; lo peor, pensaba yo, era que había perdido el contacto con sus más cercanos seres. Y puedo asegurar que esa esquina era la única en el planeta donde se observaban perros con rostros tristes, de no entender qué pasó, aullando por su ser humano más querido. Súperman fue varias veces a pasar las tardes allí, conversando con ellos, recordando al florista con alegría, riendo de sus bromas cotidianas, de sus frases irónicas, de su sonrisa arrugada. Pero al final de la tarde, era inevitable, la ausencia del florista baldeando la esquina, conversando con los vecinos que volvían de trabajar, dándoles algo de alimento a sus perros, les era insoportable, y nada que súperman hiciera o dijera para entretenerlos podía con la nostalgia. Tenían necesidad verdadera de mover la cola para él, de marcar el territorio para él, de cuidarlo, y recibir las caricias. Desorientados, abandonados, se iban a pelear con otros perros, marcando territorio y buscando en todas las esquinas al florista, que lamentaba durante la caminata por el patio haber dejado solos a sus perros, extrañando la calle, y las raras historias de súperman, que según él pensaba estaría en alguna casa, entre mucha gente, tambaleando, pensando muy rápido, totalmente separado de lo que lo rodeaba, teniendo algo importante para decir, y sin nadie que lo escuche verdaderamente.

Por Chespi

2010-02-13T10:34:00.000-08:00

Las cuerdas equivocadas

Estuvo diez minutos sentado en ese cordón con los pies en la tierra mientras el cigarrillo se consumía lento, siempre mirando hacia esa casa vieja. Le gustan las casas viejas, dentro de ellas uno puede vivir mejor. Esas que tienen un patio interior y en el medio una mesa redonda con un par de sillas simples, se podría tomar unos mates y hablar despacio de mañana o tarde y seguramente seria mejor vivir en un lugar así.

Pensaba en eso cuando se dio cuenta de que esa casa vieja era una compraventa. Una compraventa en medio de este pueblo debe tener algo interesante, en realidad siempre pensaba eso cuando veía uno de estos lugares, pero muy pocas veces se metía a investigar. Se levanto, su amigo estaba mirando como el mecánico arreglaba la camioneta, y se fue directo a la gran puerta de madera. Las calles estaban desiertas y el sol rajante, entro. No había ningún patio interior, todo lo contrario, era un gran lugar lleno de cosas ocultas en la oscura humedad. Desde que cerró la puerta y sus ojos se acostumbraron al ambiente, sintió que ahí dentro habitaba en cada rincón de esa geografía uniforme, una personalidad única, ese lugar era como un mundo olvidado, como una gran caja de fotos viejas almacenada en el fondo de un sótano. Eso le gusto y mientras observaba una imponente araña con sus velas amarillentas, hacia sonar sus palmas para verificar si había alguien allí. Nadie contesto, el estaba solo dentro de ese mundo acustizado por curiosidades.

Luego de recorrer en silencio el lugar, luego de reflejarse en los espejos de muebles antiguos con sacos y sombreros de época, luego de abrir libros y hacer pasar sus paginas rápidamente para oler ese olor a viejo, el la vio. Escondida en una esquina detrás de una radio gigantesca había una guitarra, una guitarra oscurecida por el tiempo y curtida por quien sabe cuantas noches de recios acordes. Sin pensarlo la tomo, la afino rápidamente e improviso un tímido folclore. Fue el sonido mas sincero que haya escuchado salir de un instrumento. La tomo y apurado se fue al frente, había decidido comprarla aunque se quede sin dinero, golpeo las palmas con fuerza esta vez, pero nadie se acerco. Miro por la ventana y no vio el pueblo ni el taller ni a su amigo, lo único que vio fue un interminable campo seco. Se desespero y salio afuera con la guitarra en mano y cuando dio el primer paso en la tierra se hundió en lo que parecía un lago oscuro con una superficie de tierra. Se hundió lentamente observando como se alejaba de los cimientos de la casa, que ahora no era mas esa gran casa antigua, era un simple rancho con un joven ombú a un costado. A eso de los quince metros su espalda y la guitarra golpearon con el fondo del lago, lo único que se veía era el rancho y el árbol en la superficie. No lograba comprender lo que estaba pasando, estaba tieso, recostado en el fondo y podía respirar. Empezó a escuchar el galope de un caballo que se acercaba con fuerza, miro hacia el costado desde donde venia el sonido y vio al caballo blanco y un gaucho bien curtido arriba. Se dio cuenta en seguida, el gaucho sabia que su guitarra había sido robada y estaba encrespado con el facon en mano listo para liquidar. Mudo en el fondo estaba el con su guitarra, mientras se daba cuenta con terror que el caballo blanco lo estaba mirando fijo. El gaucho se dio cuenta que su caballo miraba fijo hacia abajo, y se quedaron mirando los dos hacia donde estaba el acobardado en el fondo. El gaucho se bajo con calma de su caballo, se dirigió hacia el árbol, clavo su facon en el tronco y miro hacia abajo, lo miro directamente a los ojos por unos segundos, monto su caballo y se alejo al galope con calma. Cuando no lo vio mas empezó a nadar hacia la superficie y cuando salio, piso la tierra firme y ahí estaba el pueblo, ahí estaba la camioneta y su amigo charlando con el mecánico. Miro hacia el costado, ahí estaba el gran ombú y en su tronco el viejo facon enterrado. Volvió dubitativo al taller con el facon en su cintura y la guitarra en sus manos.

Su amigo lo vio llegar con la guitarra y le pregunto de donde la había sacado. El solo contesto que la había conseguido en una compraventa.

Cuando la Dodge arranco no tardaron en salir del pueblo, estar de nuevo en la ruta era el aire fresco. Las rutas verdes del interior se dejaban pasar con tranquilidad pero también había que tener mucha paciencia, para este par de ociosos no había ningún problema con eso, lo que importaba era conseguir dinero para la comida y el gasoil, todo lo demás era bienvenido.

Se metían en donde se les antojaba, a veces no estaban de acuerdo en meterse en tal lugar o ciudad pero se llevaban muy bien y enseguida llagaban a un acuerdo.

Lo que hacían en cada lugar donde caían era tocar, un cajón peruano y una guitarra acústica era lo que usaban para hacer sus canciones, algo así como una mezcla bastante agitada entre el rock, el funk y el folklore. Pero ahora con la nueva guitarra sonaban diferente, había un groove que se intercalaba en sus canciones como una enredadera de pegamento, con esto las cosas empezaron a cambiar, con esto la calle quedo en segunda y los bares y las casas de cultura quedaron al frente.

El no podía evitarlo, y aunque le molestara, siempre, en algún momento de la tocada, se le venia la imagen del facon, que estaba guardado en la guantera de la Dodge.

Tierra negra, tierra colorada, yuyos cortos y largos, calor, mucho calor, olor a lluvia, viento fresco, oscuridad, monte, luces solitarias en el medio del bosque, santuarios, ofrendas, hoteles baratos, heladerías artesanales, carros con caballos, cervezas, mas cervezas, humo, gente humilde, gente asquerosa, gente tonta, personas que ninguno de los dos trataría de olvidar, mujeres imposibles, mujeres irrepetibles, invitaciones de las mejores, decisiones pelotudas, mediodías imposibles, el perro bruno, mate en cualquier sombra, viejas en las veredas, pibes en bicicletas, baños de estaciones de servicio, puentes que metían miedo, arroyitos, la Dodge empantanada, la Dodge a 150, el techo de la Dodge y las fractales nubes gigantes de los sábados, el mejor viaje en cualquier parte del interior.

Una noche bastante fresca y llena de nubes se deslizaban por una ruta bastante rustica cuando de golpe empiezan a ver a lo lejos lo que parecía ser una casilla y un patrullero al costado de la ruta, el inspector de transito con su campera fluorescente les hizo señas para que se detengan, como no era la policía no tuvieron problemas.

Era muy joven y tenia aspecto de ser de la zona, tenia pinta de ser alguien tranquilo, de pueblito, pero dada su profesión debía ser bastante firme con su actitud.

- Permiso para conducir por favor –

- Sírvase – después de entregarle el permiso se dio vuelta y miro a su amigo, los dos se rieron disimuladamente.

- Cedula verde - Pregunto con ganas de que no existiera.

- Está en la guantera, espere un segundo - Se inclino para abrirla y cuando apretó el botón se abrió bruscamente la puertecilla y se pudo ver el facón iluminado por la luz de la guantera. El que manejaba miro a su amigo como preguntando ¿Qué mierda es eso? Pero no alcanzaron a decir nada que el joven inspector irrumpió el momento.

- ¡¿Que hacen ustedes con eso?! -

Se lo veía muy nervioso y con miedo, el que manejaba no entendía nada y el otro solo estaba en silencio.

- Váyanse de acá, ¡desaparezcan! -

Les tiro el carné por la ventana dio media vuelta y se fue directo a la casilla.

La Dodge puso primera y arranco lentamente, hicieron casi dos kilómetros en silencio mientras el que manejaba iba pensando porque no se habían metido en problemas y porque el zorro se había asustado tanto al ver ese facón. Tomo aire para preguntarle ¿de donde había salido eso? Pero antes que pronunciara algo su amigo le grita.

- ¡¡Cuidado!! -

Adelante, en el comienzo de un puente estaba parado un caballo blanco que los miraba fijo y se mantenía inmóvil, venían muy rápido como para frenar y el que manejaba pego el volantazo para esquivarlo, la van empezó a coletear, se fue contra la baranda y cayeron en un rió hondo. La Dodge, luego de estrellarse contra el agua, se dio vuelta y se empezó a hundir lentamente, los dos se habían puesto los cinturones de seguridad antes de que el inspector los parara, pero estaban en shock por el gran golpe y no reaccionaban, solo estaban inmóviles en sus asientos que apuntaban hacia arriba y por el parabrisas se podía ver un extremo del puente, las barandas rotas y las nubes.

Los dos estaban ya bajo el agua y lo último que alcanzaron a ver fue un gaucho parado en el borde del puente, que observaba como los ladrones se hundían en el fondo del río.

Por: Martin

Presentimientos sobre un viaje

2010-02-02T12:49:00.000-08:00

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Son las 17:00 hs. justo cuando veo, siento y presiento, lo que ocurrió y ha de ocurrir.
Relamianse mis tripas, se avecinaba el escape. Algo parecido a la angustia apretaba el pecho, decía que no le era yo inmune a lo que venia. Iba a ser mas o menos así.
Saldría con unos cuantos otros como yo, a la hora indicada en el boleto. Horarios, trasbordos, asientos, equipajes, días, personas, lugares, kilómetros, todo y absolutamente todo numerado, calculado, cifrado, como por alguna matemática ordenadora del mundo, de la realidad, esa de la que algunos aun intentan escapar, incluso en este viaje que se formó por alguna atrocidad del destino.
Entonces partimos, y fue la ruta, fueron las paradas, la casa de algún amigo lejano pero cercano, el centro de alguna ciudad de pasada, compras, más números: 17:30 hs., asientos 46, 47, 48, 49, 50, 51, 52, etc., un vehículo con 64 pasajeros, individuos, personas, mucha gente para un lugar tan limitado, tan numerado.
Otro país, otra gente, otro lenguaje, otro dialecto, tonada, costumbres, y hasta otra mirada en el trato. Las ciudades y sus formas, sus disposiciones, sus historias, y aquellos que cargan con las propias historias, que se avecinan a transitar aunque sea una mañana de lluvia, con algunos mates, unas dos horas. Las terminales y la espera, la peor parte de nunca llegar a destino.
Por fin el aviso, la parada indicada en el boleto, el pueblo anhelado, la tierra, el pasto, la arena, el mar, la parada del primer destino. Bajada apresurada, carga de equipajes al hombro, sueño, y la incertidumbre de estar en un lugar remoto y desconocido, donde casi no se advierten los números. “Qué hacemos” es lo mas oído, lo que evoca que hay que hacer algo, ir a algún lado, en vez de estar parados en la calle. Ahora si, a buscar un techo. Pueblo manso, sin demasiadas preocupaciones por llenarse de asfalto o cemento, por iluminarse con la electricidad, o por llenarse de vidrieras, telones de una cultura que va en detrimento y que se intenta alejar lo más posible de este lugar que dicen se llama Valizas. Un lugar donde lo sucio todavía no causa tanta repugnancia, o se ha hecho costumbre, o como gesto reaccionario nunca se ha apagado. Las calles terminan en la nada, o en alguna casa, algún rancho, alguna cabaña, hecha mas o menos con una arquitectura bastante rustica, sino algo desprolija y malhecha. Un grupo de borrachos anima la llegada de los turistas desde la placita central, un triángulo apenas más grande que el patio de alguna casa. Ellos representan el comercio de la zona, el que buscan todos afuera de los almacenes y despensas. Se dificulta conseguir techo, caminamos todo el pueblo, con un mapita hecho por algún extranjero con nombres, no de calles, sino de personas. Entonces por esta calle, doblando a la izquierda, buscas a Teresa, y no la avenida San Martín. Al final de una hora ya teníamos caminado el pueblo entero, y conseguido un techo, una cama, un baño, una cocina, eso que es tan común para nuestra cotidianeidad, nos causó tanta alegría conseguir, supongo que no podemos abandonar ciertas cosas del “estilo de vida”, ese patrón que en la ciudad mide la miseria. Se abre el cielo, el sol nos quema la nuca y los antebrazos, es hora de dejar la ropa e irse al mar.
Caminamos una cuadra, subimos un médano, tal vez dos, llegamos a la orilla, dejamos las cosas tiradas en el piso, y sin ninguna otra preocupación, corrimos en una carrera hacia las olas. Un salto, dos, y caímos derribados por una rompiente, el frío del mar, nos recibe, y le damos un buen abrazo, estrechamos nuestros cuerpos, y las tripas dejaron de relamerse: por fin llegamos, a esos momentos de la vida que nos hacen sentir de algún modo aproximado la felicidad, el llegar a destino en un viaje. Y una vez en el lugar donde consiguiéramos techo, me hubo de dar la certeza de que el comunismo es mas un estilo de vida que crea política, antes que una política que crea estilo de vida: la comida, las habitaciones, los baños, los patios, las mesas, las sillas, los utensilios de cocina, la comida, el agua, el alcohol, el tabaco, la residencia, y la vida, se comparte, se vivencia en grupos humanos, formados al azar o con antelación. Da igual, el hecho es que no hay otra forma de ser en este lugar.
La noche es oscura, naturalmente, da toda la impresión de que ahí es donde estuvieron tantos creadores de mitos e historias sobre las cosas que anidan en la oscuridad. Y cuando se ve bien no hay más que personas, gente, individuos, caminando por las calles, bebiendo, fumando, riendo, cantando, gritando, bailando, todo espontáneamente, deliberadamente, ya no hay números que representen a nuestros equipajes ni a nosotros, somos otra vez nombres, apodos, caras, imágenes, cuerpos, danzando, fumando, bebiendo, cantando, gritando, en la oscuridad, dejando en cada paso por esas calles, algo más que un rastro imperceptible, bajo ese cielo que aumenta cuando no hay luz humana, el mar de noche: “La oscuridad, cerca de mí hoy, tus ojos son el sol. Viento lunar, en tu respiración, i live in paradise”.
Nuevamente el día, el colectivo, el equipaje al hombro, cosas de viajantes, cansados de descansar, partimos hacia destino final, pero esta vez sin numero, parados en un colectivo lleno de incontables personas.
-Es una casa con techo azul- nos indicaron, -está en la entrada-. Y ahí estaba, mirando hacia la ruta, a ver cuando llegábamos. Traíamos encima mucha oscuridad, mucha aceleración, poca realidad, y esa casa nos dijo que deberíamos de sentarnos a descansar, y sin dudarlo, algunos se acostaron donde hubo lugar, con la brisa que traía al mar consigo, la primer siesta afortunada y cómoda en mucho tiempo. Este lugar lo llaman Punta del Diablo, y según cuentan aquí una viuda hubo de sufrir el infortunio, la consecuencia, de un naufragio, la pérdida de su amor, a quien esperó por mucho tiempo en una casa, que se convirtió en faro, alrededor del cual emergió un pueblo pesquero, y hacia el cual emprendimos el escape.
Lo presentí, el paisaje era abrumador, el sol parecía estar a mil metros encima nuestro, no había nubes, y la tranquilidad era suprema.
Son las 19:30 hs., debo irme, el colectivo parte a las 21:00 hs., tengo el asiento numero 42, ya tengo ahorrado un poco de humor, y algo de dinero, me voy al mar, mis tripas se relamen.

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Por Chespi

Ser humano en el beso

2009-12-20T14:22:00.000-08:00

Al azar preguntándonos sobre una cama. Todo cuanto sea alegría. Miles de besos a la madrugada. Tardes omniscientes en medio del tormento. Al azar está hecho el destino de los que tienen el ansia de encontrarle sentido a todo lo que pasa. Ocho casualidades, y ya se tiene un libro escrito al nacer. Dar gracias al padre, a la madre, por un hermano rival. Dar gracias a la vida, por una muerte para el final...
PERO: ¿De qué habla un beso en una plaza?
Es un interrogante que por fuerza podría mover a pensar seria, simple, y apresuradamente en el amor, en la vida, en los paisajes de la ciudad, en las relaciones, en el narcisismo, en las infidelidades y las fidelidades, en la juventud y la vejez que se besa en las plazas, y toda una serie de cosas que pueden fácilmente corresponder al itinerario de una novela recopiladora que se gane algún premio concursado. Pero, ¿pueden todas esas cosas responder? Puede que no, y no solamente por el hecho de ser cosas superficiales, que por cierto lo son, sino por el hecho de corresponder a complejidades demasiado abstraídas de lo que le corresponde, es decir, lo fáctico del beso. La cosa siempre tiene que ser muy simple, fácil, visible, incluso muy estúpida al final de los giros (al menos es una condición que se impone el relator).
Un día, una mujer dijo que cuando nació, junto con ella había nacido algo que se llamaba conciencia, y que no la dejaba hacer algunas cosas. Este es un hecho cotidiano, sobre todo en la privacidad de los consultorios. Ahora bien, eso que nació junto con la mujer, tuvo que haber convivido con otros seres de su especie, con quienes relacionarse, como por algún mandamiento supremo de lo existente, y desde ahí, tenemos un sentido común.
Sucede que cuando esta mujer pronunció aquella confesión enojosa para ella misma, quien la escuchaba resultó ser un tarado, por lo demás demasiado consecuente. Y bien sabía él algunas cosas, que lo llevaron a saber algo simple en última instancia, justamente, eso a lo que alude un beso en una plaza.
Me dijo así: -Un beso en una plaza habla de la muerte-. Y como es de esperar, esto siempre produce un cierto sarcasmo en quienes lo escuchan, porque pareciera ser que los que filosofan en algún sentido siempre tienen que hablar sobre eso, la muerte, como si no hubiera otras cosas en el universo. La cuestión es que su resultado, como sabemos, es algo simple, que resulta de giros muy complicados, y como me advirtió desde el principio, es imposible hablar de la muerte separadamente de la vida y todo lo que implica ella.
Entonces pedí fundamentos, por mi inclinación humana al querer saber.
Dijo saber sobre la forma de vivir y sobrevivir que tiene el ser humano, por medio de su boca, en los momentos más remotos de su existencia, justo cuando nace el más primordial de los deseos, que lleva a aferrarse a la vida a un ser que puede llegar a vivir, comenzar a franquear la muerte de entrada, y para siempre que pueda dar un beso, incluso en una plaza. El simple hecho de que el beso constituya una acción de a dos seres, da la pauta de que todos están en esas condiciones, de querer besar, a la vida por supuesto.
Entonces, ¿no habla del amor?
El amor es una mas, de las excusas que se inventaron para besarse. A la hora de la verdad, lo que importa es el beso, el acto que ejecuta mucho más que lo que un estúpido ideal como el amor puede ofrecer.
Significa mucho más, alude al silencio que representa una boca que besa y no habla, al sabor, al aliento, a la vida, de cada uno de los besantes, porque trae consigo el motivo de esas vidas. Es algo tremendamente decisivo, deja una huella, una marca, en las pobres mentes de los seres humanos. Esa marca es el deseo, y todos lo experimentan, cuando recuerdan un beso, o anhelan besar a alguien, sin estar en presencia de una boca para besar inmediata.
Entonces hube de preguntar si no sería más bien algo aprendido gracias a la cultura en que nacemos. Y no fue así, ya que resultó ser para este tarado consecuente que la cultura le debe su existencia al beso, que inició la vida, y aferró al ser humano a ella, en el momento en que la muerte se presentó como el motivo más importante para besar.
El beso es el acto mismo que inaugura la cultura, que obviamente no es resultado de quién sabe qué ser supremo, a quien según algunos chistosos le salió mal el experimento, o se le infectó con un virus llamado humanidad. Es lo que tiene mas consecuencias en la vida, porque la inicia, la guía, lleva a uno a tomar decisiones en base al beso, a meterse en líos, a confundirse, a desear y a odiar, a extrañar, a llorar, a sentir ganas, a querer reemplazarlo con objetos que simulen ser bocas que besan.
A partir de ahí, todo un lío, la vida, el tormento, los besos en las plazas, en las casas, en los baños, en los andenes de trenes, en los autos, en las esquinas, sobre las camas, en medio de preguntas, silencios y recovecos del sexo, que constituyen la novela del hombre, que es mas esencialmente un ser besante, antes que un ser parlante y razonante.

Por Chespi

2009-12-05T12:41:00.000-08:00

RAREZAS

Alfredo cuenta las cuadras, son unas diez más, hasta la tranquilidad. Tuvo tantos encuentros en la vida, pero nunca tantos desencuentros. Llega al parque, apaga el motor del auto, ahora está en medio del silencio que necesitaba, pone su mano en la frente, agita su cuerpo en espasmos, emite algún tipo de sonido híbrido, un gemido, y llora.
Dolor, angustia, pena, bronca, tristeza, miedo, y todas las cosas que ustedes se puedan imaginar, provocan las ganas de ese llanto, pero lo es más, la impotencia. Esa sensación de rebasamiento, mas bien de insignificancia, que surte efectos intolerables para Alfredo, lo obliga a golpear el volante del auto, a mirar fijamente un horizonte que no tiene absolutamente nada de atractivo, lo que le llama la atención es la frialdad.
Por la ciclovía camina uno de los seres más raros del planeta, con un perro labrador sujetado por una correa, cabello largo y rizado, del color de los bosques en otoño, indumentaria deportiva, y cierta tranquilidad de viernes por la tardecita.
Este ser advirtió claramente que en ese auto que estaba allí había un hombre llorando y descargando impotencia contra el volante, lo cual le inspiró compasión, y no pudo menos que soltar un lagrimón. Alfredo le había parecido un hombre de esos buenos, queribles por toda la humanidad, y obviamente por la situación en que se hallaba, lo habrían desilusionado terriblemente. O al menos eso pensó este ser, que tenía la increíble capacidad de ver a las personas sin ser advertido, en sus situaciones reales, no en las falsas interacciones humanas, y verlos cómo eran en realidad, cuando no debían mentir a nadie, ni aparentar ser amables, ni mucho menos honestos. A pesar de esa lágrima de compasión, siguió camino, con su perro labrador, y durante unos veinte minutos trató de recuperar esa tranquilidad que traía por la ciclovía.
Llegó a su casa, se desnudó completamente, y entró a la ducha, con el ritmo sereno que solía mover su cuerpo, hasta que recordó nuevamente al hombre, y con toda el agua que se llevó parte de su ser mezclado con jabón, dejó irse varias otras lágrimas. Su debilidad era la humanidad, la real, la de la calle, y no la de las películas, los libros, y las canciones. Por eso nadie de su entorno entendía cómo era que podía ponerse tan triste o feliz por personas que no conocía, y sin embargo no podía sentir esa compasión con los dramas y las comedias que a todo el mundo inspiraba a catarsis. Este ser explicaba que era muy simple, que no lograba sentir nada por cosas que eran ficcionales, y lo que es peor, armadas por alguien como si fuera un calefactor, o un auto.
Un día llegó a un bar, donde siempre acumulaba sentimientos encontrados, causados por la humanidad en estado puro que allí anidaba. En medio de una increíble ternura, observando cómo una madre daba de comer a su hijo, se sorprendió mucho al ver a Alfredo entrar, elegir una mesa en un rincón, y abrir un libro, mientras esperaba su café. Además tenía la capacidad de retener fotográficamente los rostros de quienes le inspiraron sentimientos fuertes, y cuando lo reconoció, se invadió de angustia como aquel día. Se acomodó un poco para tratar de que Alfredo no se diera cuenta de que lo observaba, y en un movimiento torpe derramó el vaso de gaseosa, haciendo un ruido que centró la atención de todo el bar en su mesa, y sintió que todos le tenían vergüenza ajena. Alfredo la observó, pero en lugar de sentir vergüenza ajena, quedó admirado por el conjunto armónico de su cara, su nariz, su cabello color bosque de otoño, y la situación que sobrellevó muy cómicamente diciendo a todo el bar que no la mirara así porque le daba vergüenza, mientras reía y trataba de ayudar al mozo terco que limpiaba el enchastre. Ella lo miró también, e inmediatamente Alfredo volvió la vista hacia su libro.
Leyó tres páginas casi sin sentido porque no prestaba atención y no comprendía lo que leía, levantando cada dos segundos la mirada para observar, a ese extraño ser que todavía no conseguía aminorar el color rojo de sus cachetes. Terminó el café, el reloj dio las tres, se levantó, y dispuesto a irse tuvo que soportar un latido fuerte en su pecho, cuando ella lo frenó, y le dijo, -sé que sufrís, y no comprendo cómo alguien puede hacerte daño-. Alfredo no entendió nada por un momento, y cuando supo lo que acababa de escuchar, abrió grande los ojos, preguntó a la señorita si lo conocía, y qué estaba pasando, él quería saber si acaso eso era una broma. Ella sintió esa desesperación en él, y trató de calmarlo, le dijo que no era ninguna broma, que no lo conocía, pero que lo había visto llorando en el parque unos días atrás. Alfredo siguió desconfiado, y le dijo que no estaba para bromas, y se fue mirándola como a una loca.
Lo cierto es que ella no sólo había sentido compasión por él aquel día, sino que había quedado prendida de esa tristeza, tan real, que había en su cara, en sus golpes, y en la perdición de esa mirada que lloraba.
Volvió a sentarse en su mesa, y por un rato perdió la mirada por las paredes del bar, hasta que una discusión entre un hombre y una mujer la puso de mal humor. Se levantó y se fue. Pensó que era injusto vivir en tan constante tranquilidad, sin posibilidad de experimentar emociones propias, quedando fijada siempre por las de los demás, incluso enamorándose de ellas. Pero no consiguió enojarse por ello.
Llegó a su casa, se desnudó e inició el ritual que repetía al volver de la calle todos los días, cuando trataba de sacarse la mugre del mundo. Cocinó una pasta con salsa, encendió el televisor y miró una película, sin sentir nada, hasta que el sueño la arrastró a la cama, en donde soñó algo que nunca va a saber, y se despertó angustiada, a las tres de la mañana, comenzando a vivir.
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Por Chespi

Ensayo y error

2009-11-20T08:19:00.000-08:00

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Si el universo en que se supone que habitamos, es resultado (esto también es una suposición) de una multitud de accidentes, cómo esperar que el planeta nuestro sea armonioso? Tal vez deberíamos mudarnos de universo para alcanzar esa paz, que todos parecen querer, si es que existen, universos de otros tipos, y algo parecido a lo que se llama paz en alguna parte de algún universo. Incluso si se toma por convicción la idea (disparatada) de un universo hecho por ese ser supremo que ni siquiera quiero nombrar, tenemos algo así como un castigo por un pecado original, que se llama mundo. ¡Cómo esperar que las personas que resultan de esos orígenes convivan en paz! Si lo pienso un poco más, lo tomo por disparate.
-Querés que te pague?- con toda la sinceridad denigrante, un tal Pablo.
-No, no hace falta, no te preocupes- ella todavía mas sincera, pero al cabo de unos largos segundos, después de considerar bien la proposición. ¿Por dignidad? Ella sabe bien que los ideales son pura ficción, y no sabe bien si cobrar por sexo no es más digno que no hacerlo, después de todo el primer comercio es el sexual. De todas formas, el tal Pablo le resultó interesante, así sin saber bien por qué, tal vez por haber tocado alguna de sus fantasías.
-Y vos no me querés pagar a mí?- y con esto hubiera arruinado el momento mágico que había despertado la sinceridad, con la misma sinceridad. Pero ella rió mucho más, el caso es que no tenía dinero para pagarle.
-La próxima nos pagamos mutuamente, querés?-
-Pero eso sería simbólico nada más, si yo te pago, y vos me pagas con la misma plata-
-Ah no sé, yo no te dije aún cuánto te voy a cobrar-
-Si es así yo también me reservo la tarifa- se relajaban los dos en esas reacciones que tiene el cuerpo humano, espasmódicas, locas, causadas por la palabra, que son las risas, sumadas a la sensación orgánica de placer que se habían dado hace unos minutos y que todavía no se extinguía del todo.
-Sabés qué pienso?- esa preguntas le parecían muy comprometedoras a ella, que sin embargo quería saberlo.
-Hay días en que me levanto y me cuesta recordar cosas del día anterior. Y si recuerdo algo no estoy seguro si fue el día anterior o cuándo. Entonces pienso que esos días en los que no tengo registro, alguien hace algo conmigo. A vos no te pasa?-
-Estoy con un loco o algo así?- ella sigue relajada, contestando con ingenios del pensamiento.
-No, ojalá estuviera loco, no dudaría tanto- se vistió de humano, por fin, y dijo lo que sentía.
-No a mi no me pasa-. Él pensaba que era raro, que nadie advirtiera lo que para él era muy sospechoso, ya que como se sabe, basta con una sospecha para dudar de todo.
Su idea era que en esos impasses de su memoria, lo que hacían era borrar su mente como un pizarrón, para que empiece cada tanto desde cero. Entonces se había formulado el delirio de que tenía la dicha de empezar desde cero cada tanto, es decir, cumplir el sueño del hombre, de probar varias veces, por distintos caminos, a dónde lleva la vida. Pero como no recordaba nada, no sabía (y este era su problema a resolver), si en realidad probaba variantes, o si se mantenía en una eterna repetición, lo cual le resultaba muy duro, porque lo haría ver como un idiota.
Ella sin embargo tenía una conducta típica, jugaba de memoria, con el libreto en la mano, a ser una mujer: decía verdades en forma de broma, y siempre aludía a lo raro cuando no se animaba a expresar algo. Tenía amigas boludas, de pura pose, que sacaban culo hasta para hacer fuck you, que la mantenían muchas veces atada a eso que repudiaba que era. El tal Pablo le venía bien para hacerse la freak, aunque nadie se lo creyera, porque él, según muchas de sus amigas, “no iba con ella”.
Cuando chocaron no les quedó otra que improvisar, con los roles asumidos, una ficción amordazada que luego serviría de base para anécdotas de madrugada.
Entre la obstinada paranoia de cambiar de vida en la posterioridad de los días de amnesia, y la neurosis de aparecer con una imagen precisa para el otro, se tomaban de la mano y caminaban por el parque, por la ciudad, por el mundo, ese ojo que los veía como dos nenes. Ese mundo caótico que les daba propósitos en las susceptibilidades de las sustancias adictivas, así como les ofrecía una itinerario de ropajes especulares, y los hundía en habitaciones húmedas y olorientas, para apagar un poco el dolor, de vez en cuando, y serse sinceros, si daba el tiempo, después de matar miedos en algún bar.
Pero volvamos a la pregunta: ¿Cómo esperar que las personas convivan armónicamente en un mundo, en un universo, resultados del caos? Basta con observar los artificios a los que obliga esa convivencia, para pispear una respuesta: tal cosa es imposible. Aún más, tal cosa no tiene razón de ser, no posee atracción, no forma parte de ninguna naturaleza, sino de algún “lazo social”, que por sus propias palabras nos expresa todo: un lazo, algo construido, del orden de los “arte-factos”, que sirve para unir, un desorden universal, que por lo demás es hermoso.
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Por Chespi

Alguien ahí?

2009-11-12T13:47:00.000-08:00

Los dientes rechinando, el cuello apretado, las manos sudada, un escalofrío de mil voltajes por toda la médula espinal, los ojos abiertos al máximo de su radio, las pupilas dilatadas. Sentado con tremenda gravedad sobre sí, está el hombre mirando la televisión en mute, tratando de volver a percibir ese débil sonido que le anunció la presencia de algo más que él en ese departamento oscuro. Casi no puede, pero con un inmenso esfuerzo, se levanta y lo apaga. Y aparece, quien no quería que apareciera. Su fantasma más viejo, atraviesa por el pasillo dejándose ver. Y él parado, pesado e inmóvil, siente el pecho a punto de explotar.
Una princesita de buena crianza, piel rosada, rebelde, pelo negro teñido, como manda la ley de los estereotipos, lo mira a él, un valiente, fuerte de actitud, loco, atrevido, seguro de sí, que está metido en la escena y casi no tiene nada que ver con ella, y le pide que cambie de canal. Él ni la escucha, come y mira. Entonces le pega un sacudón en el brazo, y él la mira desorbitado, como apenas percatándose de que hay alguien a su lado.
-Me da mucho miedo loco, cambiá-. La princesa se tapa los ojos, para espiar de a poquito entre los dedos, y tratar de no pensar, en que sus fantasmas aparezcan cuando tenga que entrar a la pieza, o cuando camine por el pasillo.
-Vos estás loca si pensás que voy a perder esta oportunidad de sentirme así-.
Le transpiran los pies y las manos, le falta el aire, la habitación se agranda demasiado, pero no hay lugar donde irse. Se está volviendo loco muy rápidamente, tiene el impulso en el estómago, de ir hacia el pasillo, cuando da el paso algo lo frena como una mano en el pecho. Espera y se agita cada vez más, insoportablemente.
La princesa parece estar absorbida en la sensación. Tampoco puede moverse. El valiente siente mucho calor en la cabeza, y los pies y las manos congelados. Come y mira.
Se acaba de abrir un hueco en el medio de la habitación de las oscuridades. El hombre comienza a caer.
Los dos ahí sentados, se sacuden, como si fueran a caer también. En una reacción casi automática, innata, defensiva, sienten todo el temor de caerse por el vacío. Se agarran, como simbolizando el motivo por el cual las personas tienden a unirse.
El negro es muy denso, y silencioso. No da oportunidad de hacer nada, ni de agarrarse de algo. Ahí termina todo, la imaginación no puede ir más lejos.
-Qué sarpado- dice él, que no dudó un segundo en querer sentirse así. Se ríe. Siempre se ríe, de los gestos que delatan a los sujetos que tratan de ocultarse, en lo más intimo, de esos ojos que no engañan.
-Qué te reís- ella todavía está con pánico, y él con su risa, que al parecer la utiliza para amortiguar un poco el cagazo.
-Te estás muriendo de miedo-
-Si boludo, te dije que cambies-
-No hubieras mirado y listo- como si el humano pudiera contener esa tendencia de ir hacia lo que no le gusta. El supuesto derecho natural no es tan fuerte como para cubrir completamente ese impulso.
-Es como si nosotros quisiéramos caer por ese abismo viste, pero hay algo que te hace querer atajarte. Yo creo que eso es la vida- dice con acertada intuición, él que ha visto siempre la vida desde una perspectiva algo atrevida, sintiendo que todo le enseñaría algo en la vida, incluso la muerte.
-Dejame de joder- la princesa es vulgar.
-Enserio te lo digo, es como si quisiéramos ir directo hacia el final. Por qué te creés que pintaron tantos cuadros sobre eso, e hicieron tantas canciones de abismos, tantas obras de arte que simulan ese irse directo, pero de una manera más leve-. No será que algunos sublimados hayan experimentado realmente la desembocadura final? Es inverosímil, pero está sujeto a debate, ya que no se puede explicar cómo a veces las cosas tienen sentido recién a partir algunas pocas sublimaciones en el mundo. Después de todo, para qué sirve la sublimación, si no es para eso, para llevar más lejos, a un simbólico, ese pedazo de existencia que parece extinguirse en donde el tiempo deja de ser relevante.
-Qué tiene que ver, no delires-
-Y que si uno quiere expresar algo, enseguida se enfrenta al deseo de querer hacerlo, ir al final, y pinta un cuadro o escribe una canción, una poesía, justamente para no hacerlo- Cuando algunos han sucumbido al final de cuentas a ese impulso, han terminado por evidenciar que sus obras eran una estúpida etapa de preparación.
-Y los que pintan sobre cosas lindas?- ella no cree que todo se trate de la muerte solamente.
-Es otro punto de vista, pero de lo mismo. Por algo tenemos comedias y tragedias, nada más. Es imposible hablar de otra cosa, o te reís, o tenés miedo de morirte-
-Vos siempre te reís de todo-
-De vez en cuando, me gusta sentir el miedo. La verdadera forma de sentirse vivo, es tener miedo de morir. Pero no el terror, ese que vuelve locas a las personas-.
“Como aquel que haciendo alarde del coraje de sufrir, no se mata por cobarde, por temor de no morir.”
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Por Chespi

El roce

2009-11-04T21:07:00.000-08:00

"Pero a los ciegos no le gustan los sordos, y un corazón no se endurece porque sí"
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Click para acá, y click para allá, va un tipo vestido de sobretodo marrón arena, con gafas oscuras, y sombrero bombín, fotografiando por la calle, los árboles, los pájaros, las personas que pasan y de vez en cuando miran a su cámara. También autos, edificios, casas, colectivos, y todo cuanto no pertenezca a alguna supuesta naturaleza.
El hombre es famoso y reconocido en el ambiente artístico, por alguna razón sus fotos tienen algo fuera de lo común, que nadie sabe cómo hace, ni con qué técnica. Es como si esa moraleja, tan romántica como patética, que dice que “lo esencial es invisible a los ojos”, se cumpliera en él, que dice que percibe las cosas con claridad, y usa un sistema óptico de unos cuantos mega píxeles que las capta. Esas imágenes despiden efectos, aparentemente artificiales, que él mismo afirma no usar ni aplicar.
–Solamente apunto a lo que siento- repite en todas las circunstancias en las que sus admiradores tratan de averiguar su secreto, lo que dicen que él absorbe, esa supuesta esencia de las cosas, culpa de Platón. Cuando alguien se detiene en alguna de sus fotos, siente una profunda revelación, una incomprensible sensación de estar viendo algo fuera de toda posibilidad de ser real por sí solo. Pero materializado al fin, y a disposición del asombro de multitudes. Para el que quiera convencerse de que en realidad la capacidad humana para ver las cosas es mucho más limitada de lo que se cree. Para el que quiera hacer realidad el deseo de ver las “cosas como son”, a pesar de que está hace mucho tiempo, instalada la creencia de que uno ve las cosas, no como son, sino como uno es. Un pretexto para hacer las cosas más aparentes, más acordes al estúpido deseo de que todo encaje o vaya alineado. No era su caso.
Lo más asombroso de su arte eran las fotografías de personas. Escapaban a toda significación, o fe, que alguno pudiera depositar en algo que ve y simplemente no puede creer. Las personas aparecían normales, en su figura, en sus contornos y proporciones, pero presentaban una especie de expresión. Era impresionante verlo, realmente cada persona que captó con su cámara estaban como envueltas en lo que según él, era su energía, su alma, su esencia, su ser, o como quieran llamarlo los literatos de las profundidades. Algunos tenían un halo de luz alrededor, otros un punto de color en el rostro, otros un brillo que les tapaba la cara, y algunos pocos poseían apenas algunos elementos perceptibles como unos botones de saco, o cordones de zapatos.
–Es lo que muchos experimentan como sentimientos, o afectos, es algo que está en todos, incluso en aquellos zombies que divagan por las calles junto a mí, junto a todos, en estado de alineación, en camisones, en pijamas, disfrazados, o como dicen, en estado de locura, habiendo perdido la razón. La verdad es que yo a la razón solamente la puedo escuchar- Todo el mundo sabe, que tratar de describir con palabras eso, es prácticamente imposible.
-Las que sacaste esta tarde tienen algo llamativo- le dice su editor en el taller. Ve que todo estaba teñido de un tono violáceo, cual si fuera una aurora boreal en medio del centro de la ciudad, a las doce del mediodía. Y que entre la multitud había una luz clara, mas fuerte que cualquiera, pero esta luz no correspondía a ninguna persona ni a nada. Era sólo una luz, sin objeto.
-Esta tarde sentí algo muy raro, era como si alguien o algo me estuviera siguiendo. Había un malhumor tremendo en el ambiente, ese es el violeta, pero también podía sentir una presencia fuerte, cerca de mí-. El fotógrafo creyó haberse enamorado de eso que estuvo cerca de él a la tarde. Su editor lo miraba desconfiado, enojado casi, como si le estuviera mintiendo para justificar un secreto que le valía éxito
-Como te la imaginas- le preguntó.
-Me “la” imagino?- pregunta el fotógrafo, como retándolo, por creer que el amor para un hombre tiene que provenir de una mujer. –No puedo imaginarme nada, lo único que puedo simbolizarme es un ruido constante y fuerte en la calle, esa agresividad que va desde las máquinas hasta el deambular vertiginoso de los hombres y mujeres, que de repente se hace murmullo, como si me taparas el oído con las manos, y el brillo que ves, aparece como tocándome la piel-. El editor le tiene tanta envidia.
-Qué nombre le ponemos a esta entonces- como restándole importancia a la foto.
-“El roce”- propone, y se dispone a seguir retándolo, -tu problema es que estás enamorado de la imagen, y no te das cuenta de que todo lo que aparece, es apariencia-.
Los demás le anudarán la forma a lo que sienten, y verán que tiene tal o cual color, tal o cual resplandor, tamaño, pero nunca van a poder sentirlo más que como un asombro. Ya que ese instrumento que llevaba en sus manos representaba justamente todo lo que él no podía. La única forma que tenía de “mirar” el mundo. Sólo para mostrarlo a los demás, con una cámara, porque por si mismo él no podía verlo, ya que este hombre, fue siempre ciego.
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Por Chespi

Rompecabezas nocturno

2009-10-21T09:41:00.000-07:00

Es sábado, muy tarde en la madrugada, y afuera hay tormenta. Una guitarra le dice a un hombre, que tiene los dedos de los pies congelados, que la soledad es bienvenida cuando se acompaña de la lluvia, y se lo dice justo antes de ir a buscar unas medias gruesas al placard.

Quién sabe por cuáles circunstancias tiene que pasar un hombre como éste para estar así, un sábado por la madrugada mientras muchas personas de su edad estarán divirtiéndose en un bar, con amigos, en parejas, o en sus casas como él, pero mirando una película, u ocupándose de alguna tarea atrasada. Nadie lo sabe, pero el hecho es que mientras el viento penetra por las hendijas de las aberturas de su casa y hace temblar su cuerpo, así como agita las hojas de los solitarios árboles del parque, él canta en soledad, y su guitarra le continúa comunicando que si ha de haber una manera de comprobar que los sentimientos existen, es justamente a través de ellos.

A su lado un cenicero con nueve colillas y un cigarro prendido, un vaso que ya no contiene nada, unos cuadernillos, y un cancionero repleto de guiones para responder a las vicisitudes del amor. Qué bien se siente este hombre al darse cuenta de que está sufriendo la soledad. Está como disfrutando esa sensación de extrañar, de añorar, un olor, una sonrisa, un color, una voz, un beso.

Hojea el cancionero, y se le van pasando los meses y los años así como corren las escenas de las películas que otros estarán mirando en compañía de alguien, o quizá, y mucho mejor, en soledad como él, disfrutando de la ausencia. A cada guión hay una pregunta, y si no sabe para qué pregunta es el guión que usa en este momento, es porque tal vez se haya perdido en eso de deformar las cosas para que encajen en lo que lo atarea en el momento.

Ella, la pregunta para sus guiones, sin embargo no está como él, ni como los amigos en los bares, las parejas en las habitaciones, o los solitarios frente a la pantalla. Ella está en ese momento en el lugar donde las fantasías se hacen realidad, con un guión que no se lee, ni se entiende bien, pero que lleva adentro, y cierra los ojos para desarrollarlo. Es intrascendente para ella, y para él (porque nunca van a advertir la conexión que hay entre el sentir de sus guiones en ese preciso momento), cuando la voz que expresa uno, acompañado de una guitarra que cuenta y responde, produce el cerrar fuerte de los ojos de alguien que duerme, y sonríe, en medio de una inconsciencia y un silencio remotos. Ambos se detienen sin embargo, en ese segundo, en algún lugar de sus pensamientos, a ser testigos.

Vuelve a llenar el vaso, prende otro cigarro, hojea el cancionero, y cuenta que hay sólo una cosa para ver, escuchar, sentir, y pensar. Lo sabrá ella? No es probable, porque duerme. Pero por algo sonreirá.

Toma, fuma, canta, y de tan sólo que está, se da el lujo de llorar. Estando así es imposible, e inútil, tratar de comprender la cadena de sucesos que lo llevan a eso. Sólo hay discontinuidad entre lo que es y lo que lo causa. Un gran signo de pregunta de color negro, a lo que el guión no responde, ya que se limita a transmitir la sensación, y aún para eso sólo, resulta insuficiente.

Él supone que al final de todos los rebotes en el suelo, la moneda va a caer del lado que más gravedad tenga. A no ser por alguna cosa conspiradora que nunca falta para armar insólitos resultados del destino.

Mientras alguien en un bar, se desprende del grupo de amigos y va a comenzar una sucesión de hechos que podrían llevarlo a estar en completa soledad de lo que hubiera comenzado ese día, el hombre que hojea su cancionero al tiempo que da una pitada larga, sufre todos los efectos. Las causas están en los bares. Están también en los sueños de la sonriente. En la trama de las películas. En el decir de las parejas. Y terminan por ser explícitas en las letras de sus canciones.

Si alguien tuviera que armar este rompecabezas, sonreiría irónicamente como quién arma uno que ya conoce de memoria, hasta en sus secretos y mañas, porque ya lo ha armado muchas veces antes. Pero tal vez se sienta angustiado, insatisfecho, al darse cuenta al final, que se le perdió una pieza, y haya un hueco del color de la mesa en la figura.

Por Chespi

Asesinato de Cuchillo

2009-10-09T07:49:00.000-07:00

Domingo pasado el mediodía, y “Cuchillo”, junto con sus amigos llena de vino la sobremesa. Por la avenida ayacucho viene pedaleando José, en su bici de mujer con asientito detrás. Cuchillo siente el mareo, José está decidido, y ya ni siquiera lo piensa.

Hacía unos días la hermana le contó a Cuchillo que José había vuelto borracho y maltrató a uno de los mitahíses, ella quiso pararlo, sólo consiguió que se pusiera peor y la moliera a palos. La ley del hombre todavía ejerce su fuerza por estos lugares, donde las cosas se arreglan a la antigua. José salió del lavadero de autos donde trabaja y gana monedas por día, muy cansado, y se tomó todas las cervezas que pudo en el quiosco de la esquina. Llegó a su casa y explotó, al contemplar una escena cotidiana deprimente, que le causaba impotencia. Propino golpes para todos lados y contra todos, descargando un impulso furioso sin motivo aparente.

Cuchillo manda a comprar mas vino, se saca la remera y deja lucir una cicatriz en la panza hinchada por años de sobremesa. Cicatriz que le valió el sobrenombre, cuando en una trifulca ligó un puntazo y tuvo que dejar internado al que se lo hizo. La hermana lava los platos, atiende a los amigos de su hermano el macho, termina y se va a lo de una amiga a contarle sus dramas personales. Al salir mira la vereda, el pasto, la cuneta con mierda a cielo abierto, el puentecito para pasarla, y se va pedaleando por la calle de tierra, llenándose de polvo los pies.

-Cuchillo te buscan-, le dice un amigo, a él, que sale gritando –Quién lo que viene a hinchar a esta hora!-. Le dicen en voz baja que es su cuñado José. Sale enojado, -Sos un hijo de puta!-. Pasa el portón con bronca, medio tambaleándose, José lo espera en el puentecito que une la calle de tierra con la vereda de pasto, sobre la cuneta.

La mujer de José había ido corriendo y toda golpeada a casa de su hermano para resguardarse. Cuchillo le dejó quedarse, ya vería José lo que era meterse con la familia.

-Quiero hablar con tu hermana-. Le dice José, recto, inexpresivo, sólo dos ojos bien abiertos llenos de frialdad.

-Para qué! Para pegarle de nuevo!... Cobarde de mierda porque no me pegas a mi!-.

José saca un cuchillo de su espalda cual si fuere el traidor en una película y lo atraviesa por el estomago, abriendo la cicatriz que le valió el sobrenombre al macho panzón. Cuchillo cae, José se le sube encima para comenzar a incarlo por todo el cuerpo unas veinte veces sin parar.

Se levanta agotado, mira lo que acaba de hacer. Su hijito menor que lo espera, mirándolo a punto de llorar, sentado en la sillita de atrás de su bici para mujer.

Los vecinos de la cuadra salen a ver que pasa, y ven a José irse con el mitahí en la bici.

–Díganle a todo el mundo que yo lo maté-. Enseñando su mano ensangrentada sosteniendo el cuchillo –Yo lo maté, yo fui-. Y se fue ante la mirada de todos.

La madre de Cuchillo, una señora que vivió demasiado pronto la vida y ya estaba cansada, salió corriendo y gritando desesperadamente a ver a su hijo que estaba tendido en la vereda, con los pies en la zanja llena de mierda, agonizando.

–Voy a estar bien mamá, no te preocupes que voy a estar bien, y lo voy a matar a este- dijo y murió, ajusticiado por su propio significante.

La policía fue a casa de José y como no era de esperar, lo encontraron allí. Estaba cocinándoles a sus hijos, unas marineras. Abrió la puerta y preguntó qué pasaba.

-Podés creer?- le contaba el cabo Ramírez a su sargento, mientras mateaban en la oficina, y José, sentado en la celda, sin ningún tipo de arrepentimiento, miraba la pared. -No me quedaba otra, no lo aguantaba mas- decía José al cabo primero, que chupaba el mate hasta exprimirlo.

Todas las viejas del barrio fueron a llorarle a Cuchillo, que a pesar de cabrón, era querido. Acudieron los vecinos que solían desfilar hacia la capilla los domingos, o sentarse en la vereda a ver lo poquito de vida que había en la calle, en las siestas calientes, llenas de tierra, entre las cuales, un día, José pasaba en su bici de mujer con asientito detrás.

El episodio fue archivado, y olvidado, como es costumbre de la ley oficial, incorporándose a la lista de anécdotas del barrio. La mujer, después de todo, se sentía orgullosa de su hermano que la defendió a muerte, y volvió con José cuando salió de la cárcel, a seguir recibiendo golpes de vez en cuando, los sábados, después de una jornada agotadora por monedas, y de unas buenas rondas de alcohol en el quiosquito de la esquina. Seguiría cocinándoles a ese pobre, y a sus hijos, hasta que un día, por esas cosas de la vida, José moriría y el hijo mayor llegaría con una mujer, igualita a ella pero más joven, con algunos restos de alegría aún. Sería fácilmente reemplazada, y olvidada, iría a llorarle a Cuchillo al cementerio, los domingos a la siesta.

Por Chespi

2009-10-03T11:03:00.000-07:00

Volviendo del Palmar

Después de un día caluroso en El Palmar, lleno de lagartos y gorros, el viento fresco del atardecer se cuela por las ventanas abiertas del R18 bordo.

La catorce misteriosamente tranquila en un domingo obliga a Rubén a trasladarse por el pavimento con tranquilidad mientras los temas ochentosos hacen lo que pueden contra el ruido de afuera.

Los chicos dormidos atrás, menos uno del lado izquierdo que juega con el viento y sus manos. Rubén lo observa con calma por el retrovisor, esta vez lo deja tranquilo.

Mariza observa el juego del chico, con su esposo David el australiano, al lado, totalmente dormido. Intenta con timidez el mismo juego, tapa con un dedo el sol, mientras observa en silencio las palmeras negras y el cielo entero naranja.

Mariza se pregunta ¿que hubiera pasado si no se hubiese ido a Australia?

Se siente lejos estando en Argentina, eso no le gusta.

Mary le pasa un mate a Rubén mientras recuerda su infancia con Mariza, baldazos de agua en la casa del vecino en veranos de carnavales y las viejas entre los helechos y las sillas blancas de metal, también hablando de tiempos mejores.

El chico de la izquierda piensa que el si puede armar buenas naves con los ladrillitos, lo que paso la otra vez fue porque no le dejaron muchos.

El R18 responde de maravilla y alguien aprieta el mate porque Rubén esta por pasar al camión de adelante que va cargado de vacas.

Mariza y una vaca cruzan miradas, las dos se sienten lejos.

El pibe que viaja con el camionero, Lucas, había tenido suerte haciendo dedo muchos kilómetros atrás y los dos recuerdan historias, un poco inventadas, de Ibera su pueblo natal. Los dos cuando no tienen problemas con el silencio en la cabina, esperan ver de una vez la tierra colorada.

Bocina para el camionero, seña de luces para Rubén, amabilidad rutera.

Ya se hace de noche, no hay mas facturas ni mate, las ventanas arriba, el cassette llego al final pero nadie se preocupa, el ruido de las ruedas y el motor hacen lo suyo.

David se despierta y mariza, para que comprenda donde esta, le acaricia el pelo de la nuca y de paso se va alejando de los pensamientos anteriores.

La luz verde del pasacassette hace al ambiente tranquilo.

Llegan a casa y mientras uno de los chicos semidormido abre el portón, todos saludan a los vecinos que toman un vermú en la vereda con sus sillones de colores y el asado se hace lento en el fondo. El Chico semidormido, mientras espera que el auto entre para cerrar el portón, saluda a su amigo de enfrente que lo saluda con un vaso de jugo aguado en la mano.

- ¿Mama queda coca? – le pregunta a Mary

- No ahora te hago un jugo – Responde mientras baja las cosas de todos.

Aprovechando que alguien hablo, David le agradece a Rubén en un español muy difuso por el viaje tan cómodo.

- Es un buen manejando – le dice

- Tenkiu David – le responde en un ingles muy difuso.

Es curioso… en los buenos viajes, la memoria también viaja.

Pero esta vez Rubén solo se encargo de que los otros viajen.

Esta vez Rubén no recordó la mugre de los talleres en los que se ganaba el mango.

Por Martin

Los puentes y las represas

2009-09-27T11:59:00.000-07:00

La vena late, la puede sentir, cada vez que fuma, en su muñeca siente el galopeo. Alfredo sabe que ya es hora de dejarlo.

La aguja mas chica del reloj ha dado casi un cuarto de vuelta después del mediodía. Es hora de recibir a una paciente, que no sabe ni lo que quiere, ni quién es, ni para qué se lo pregunta todo el tiempo.

Se sienta y suspira, Alfredo la mira y levanta las cejas. –Venimos cansados?-.

-No no, es que estoy harta de mi novio-. Alfredo anota. –Ayer discutimos mucho y nos dejamos por un tiempo, decidimos que no iba mas así-.

-Bueno, pero es beneficiosos para los dos-.

-Si que se yo, es como que no podemos mas estar un día entero juntos sin pelearnos. Pero ahora por ejemplo quisiera verlo esta noche. Pero mañana a la mañana se que nos vamos a pelear de nuevo-.

-Tal vez tengan que verse por poco tiempo, unas horas, día de por medio-. Y la muchacha lo mira inmóvil, se queda quieta por unos segundos, provocando el fruncimiento del ceño de su psicólogo.

-Esa es la gran solución!?-.

-Tranquila Guillermina, fue nada más que un comentario al pasar-.

-Si como no! Estoy cansada de sus comentarios al pasar. Chau!- la puerta hizo mucho ruido cuando ella la cerró con rabia.

-Y esa fue una de las terapias mas largas con esa mina?-. Ríe Santiago mientras toma su café.

-Así es, siempre se enoja a los cinco minutos por algo que digo y se va ofendida-.

-Que eficiente es tu terapia-.

-Es verdad-. Y Santiago no entiende.

-Disculpame alfredito, pero ustedes los psicólogos…-

-Estamos todos locos-.

-Por lo menos lo sabes-.

-No lo sé, es lo que dicen todos-.

-Y vos qué decís-.

-Que no, que los locos están encerrados en un manicomio, o en un hospital, o presos, o en su casa delirando. No haciendo terapia a tanto la hora-.

-Claro claro-.

-Ahora, si vas y les preguntas a ellos, los que están encerrados, si están locos, te van a decir que no, que los locos son los que están en el laburo, en la oficina, en la calle, en los autos-.

-Entonces quién está loco?-

-No se, vos?-.

-No, yo no-.

-Si claro, eso dicen todos los locos-. Y ambos ríen, Alfredo siente el latido de su vena mientras fuma, Santiago piensa en una anécdota.

-Te conté alguna vez lo que hizo un amigo de la facultad?-. Y ya no importa lo que diga Alfredo, él va a contar la historia.

-El tipo tenía un problema, no se podía mantener despierto a la noche para estudiar. Entonces hacía mate, y nos sentábamos. Estudiábamos un par de horas, y él se dormía, era increíble como caía. Y yo quedaba desvelado, por el mate pensaba. Pero no, me enteré a los años que el vago le ponía pastillas con efedrina al mate, que tenía tanto sueño acumulado que llegaba a la noche y se desmayaba, pero con un par de mates con efedrina aguantaba al menos un par de horas. Y yo no me podía dormir mas después boludo! Ja ja ja-. Alfredo simula que le causó gracia la anécdota, aunque eso fuera lo único que no le causó.

-Efedrina che?-.

-Si, en aquel entonces ya existía, y era fácil conseguirla para nosotros. Manoteábamos en el laboratorio nomás-.

-Decime Santiago vos sos un puente o una represa?-.

-¿Qué?-

-Claro, un puente es eso que está por encima de las cosas, y las deja pasar por debajo. Una represa es eso que está en el camino, y las detiene. Sos puente o represa?-.

-Qué me querés decir con eso-.

-¿No entendés lo que te pregunto?-.

-Mas o menos… vos me estas diciendo que si soy de dejar pasar las cosas, o si me interpongo para aguantarlas, si hago algo para transformar lo que pasa-.

-Mas que eso, porque dejarlas pasar significa resignarse, dejar que las cosas fluyan es no tener poder sobre ellas. Y cuando te interpones lo que haces es retener su energía, su lo que sea que tenga, y lo usas para otra cosa, para lo que vos quieras, cuando creas necesario-.

-Definitivamente soy una represa-.

-Vos crees?-.

-Claro-.

-Entonces lo crees. Me parece bien-.

-A qué viene este planteamiento?-.

-Porque las personas en verdad creen que pueden hacer algo para cambiar las cosas. Por lo que parece es así, pero las cosas siguen pasando sin importar lo que alguien haga. Miralos a los pobres de greenpeace- señalando el diario- siguen y siguen y la matanza del planeta no para; los seudo-comunistas, socialistas, “seudo-todo”, en las mesitas repartiendo folletos y los políticos que siguen robando, la derecha siempre gana como sea, aun cuando parece perder; la policía, y cada vez mas inseguridad; los padres, que nada pueden hacer por sus hijos cuando caen en la basura, y puedo seguir y seguir. Mirame a mi! Todo parece hecho para intervenir en algo, todas las organizaciones, instituciones, todo, pero al parecer no logran lo que quieren, solo lo consiguen pero a medias, o mal. Todo lo que se hace se hace más o menos, o mal-.

-Y es así nomás viejo, que le vamos a hacer-.

-Ves? Ese es el resignamiento de los puentes, tendríamos que acostumbrarnos a que somos puentes, y nada más-.

-Epa che, que pesimista-.

-Si, soy el “tesoro de los pesimistas” pero vos sos peor que decís “así nomás es”, sus un puente grandísimo y antiguo-.

-Bueno pero para cambiar algo hay que empezar por uno mismo ¿no?-.

-¡Que romántico!- con increíble sarcasmo- ¡Es una boludez eso! Está bien, es un principio, para que se haga algo a nivel colectivo, pero, es arrogancia a la vez, creer que con que uno cambie el resto va a hacer lo mismo. Sin embargo muchas veces pasa eso, con lo que se dice “sentido común”. Pero el sentido común no sirve de nada amigo, hay que hacerlo con las cosas que sirven, sino nos vamos a terminar jodiendo siempre, como venimos haciendo hace largo rato-.

-¿No te parece que ya estamos bastante jodidos?-.

-A veces quisiera tener ese sentido común que te hace olvidarte de todo, y pensar que la vida “es así”-.

Afuera, a unos metros, un hombre de gorra, con campera de jean, observa una mujer que va por la vereda con su cartera en el hombro, la tiene agarrada con ambas manos. Al instante está forcejeando. El hombre está tirando con fuerza, cubriéndose la parte inferior echando su cuerpo para atrás. Al instante siguiente, la mujer llora, el hombre corre, la gente pasa.

Por Chespi

Caminando

2009-09-23T14:49:00.000-07:00

Desde el colectivo se pueden observar todos los caminos que se dibujan por la ciudad. Los hechos a propósito, y los que se hicieron por el sólo andar de las gentes.

Uno se adentra en las ciudades y empieza a recorrerlos, casi sin darse cuenta, al menos conscientemente. Va al almacén, y pasa por la plaza acortando camino por un sendero donde no hay pasto, ahorrando tiempo tal vez, pero mayormente, por la percepción de que ahí hay un camino dispuesto a ser transitado. Si uno anda por las veredas del centro nota que el transito es pesado, y tal vez tenga la necesidad de evitarlo, desviándose por donde andan los mas antiguos, o los mas segregados del centro. Lo que más llaman la atención son esos grandes senderos de piedras en los parques, delimitados en su frontera por varios árboles de la misma especie, perfectamente colocados y alineados. En otoño son el paisaje más solitario de la ciudad, pero necesitan de una persona, o de una pareja, que pasen por ahí, para expresarse.

-Por esos caminos la gente anda, y se cruza, como anda y se cruza en la vida con las otras personas- piensa Pablo, mientras va en el colectivo rumbo a su casa.

-Qué hacen los caminos, aparte de servir de medio para llegar a algún lado?- sigue reflexionando mientras pasa por una iglesia, ve gente salir, mucha gente, que anda por el camino de Dios, el que lleva directo al cielo, pase lo que pase. A unos veinte metros, hay tres pibes de unos diez a trece años, con escurridores en sus manos, y algunas monedas en el bolsillo. Piensa cruzar a la otra vereda, desviar su camino, pero se anima, y sigue. –Una monedita señor? Pa´ comer- le denuncia el guacho. –Tomá pibe, pero comprá comida eh- lo reta Pablo, que sabe que esos andan por muy otros caminos que los de la iglesia a veces. Esos que llevan directo al abuso de sustancias, y terminan en la muerte sin pena ni gloria. –Los llevará al cielo, a pesar de todo, ese camino?- sigue con la reflexión y va llegando a casa, por el propio camino, despacio, como le gusta recorrerlo, los días grises de otoño, que son especiales para caminar.

Lo espera ella, a quien conociera cuando comenzaba a transitar por la senda de la universidad, el estudio, la carrera, eso que según parece, lleva al hombre a conseguir sus medios, incluso lo haría poseer algún tipo de conocimiento, bajo la forma de una verdad, que editaría su realidad, donde ahora hay caminos que se presentan como enigmas para recorrer.

Ella seguramente ya habría llegado después de su recorrido diario, unas horas antes que él, y estaría repasando lo hecho y por hacer para el día de mañana. También andaba por la senda que él, pero en otra rama. Después de un conjunto de azares, habría terminado yendo a estudiar a esa ciudad, donde fue él, que casi no puede por no conseguir casa. Una pensión fue todo lo que pudo conseguir y costear para iniciarse en su vida universitaria. La misma pensión a la que ella iba a ir a vivir, más premeditadamente que él, pero el mismo lugar al fin de cuentas.

Entra al departamento que ahora, unos años después, alquila, y ella ya tiene la comida casi lista. Lo cierto es que él nunca pensó en encontrarla cuando se iniciaba en esa carrera, en esa ciudad, en ese país, en ese momento de su vida. No buscaba precisamente eso, cuando lo encontró.

-Los caminos, unen azares, y los hacen destinos- pensó mientras la abrazaba y le daba un beso.

Por Chespi

Dos locos y una pregunta

2009-09-17T11:57:00.001-07:00

-Qué carajo pasa acá, donde está la ventana-. Este sujeto, siempre eufórico, trata de encontrar alguna abertura, porque no puede, sentirse encerrado. Es uno de esos tipos que le preguntan todo a todo el mundo. Pregunta datos sin importancia, pregunta qué hacer, dónde ir, cómo gastar su dinero, qué elegir. Su historia lo llevó a ser muy inseguro, al punto de que necesita la corroboración de cualquier otro para realizar cualquier acción, para dar cualquier paso. Ahora está parado en una habitación rara, a donde no sabe ni por qué fue, pero él está ahí, porque alguien le habrá dicho que entre. Completamente solo, no sabe qué hacer, pues no hay nadie que se lo diga.

Se abre una puerta y se siente aliviado, ante la inminente presencia de alguien más, en este caso, un sujeto que va encontrando paredes, y cuando esta por chocarse contra ellas, se desvanecen, miles de veces. Se dice a sí mismo que vive al límite, como excusa, para no tener límite alguno. No tiene pared para reventar su cabeza. Y ahora está encerrado entre cuatro de ellas, con un tipo que le pregunta.

-Qué hago yo acá- Insistentemente.

-Viniste a practicar una introspección celestial, para encontrar la metafísica- Agarrándolo para la joda el muy bueno y seguro de sí, se aprovecharía de este pobre sujeto.

-Para qué me sirve eso?-

-Para salir de acá- y se hace carrera y corre directamente contra la pared, la choca y cae al suelo. –Ves? no podés salir por medios físicos-

-Pero vos estás loco cómo vas a hacer eso. Para qué quiero salir yo de acá- No había forma de darle buena justificación a alguien como él.

-Para ser libre, porque estos hijos de puta te encierran acá creyendo que así te van a controlar. Pero son boludeces, en realidad te tienen acá para que no molestes. Sos muy molesto, sabes?- el otro lo mira, desconfiado, casi, porque le cree.

-Vos podés enseñarme a hacer eso para salir de acá? Cómo se hace-

-Es difícil para los débiles mentales como vos. Pero vamos a probar- se sienta, apoya la cabeza contra la pared, y cierra los ojos.

-Qué hago- le pregunta el otro.

-Copiame-

Ambos están sentados, con sus cabezas contra la pared, los ojos cerrados, y el que pregunta todo no sabe en qué pensar. –Pensá en el afuera- le dice, y se quedan callados.

-Nada che, no me sale, sigo acá. Y vos por qué estás acá, sos muy molesto también?-

El otro no responde, entonces insiste. Pero nada. Parece que el otro en realidad se fue de la habitación, y de nuevo, él se queda sin hacer nada.

En eso entra alguien más, -a comer- pronuncia la voz autoritaria, justo lo que le hacía falta al inseguro. El otro vuelve a abrir los ojos, y se levanta.

-Eh, volviste, adónde te fuiste, por qué volviste- aceleradamente.

-Para comer volví, tengo hambre, y afuera estaba aburrido. La gente no es nada interesante-. Va hacia los platos llevándose por delante al pobre sujeto, que además es muy débil.

-Vos qué decís que coma primero, el arroz, o la carne? Cuál es la mejor parte, así la dejo para el final-

-Yo me como todo de un solo saque- y se manda el plato entero, con pan y todo, en unos segundos. El sujeto, que es muy inseguro, ni lo duda, le hace caso, y se termina atragantando.

-Sos muy tonto, si no tenés la capacidad para hacerlo, no lo hagas, te podés lastimar-

-Vos decís que practique?- Sigue molestando con sus preguntas, que no tienen importancia para el otro, que es muy capacitado como para perder el tiempo contestando a todas las cosas sin importancia. Al menos eso creía él, que se inmiscuía en cuestiones más difíciles y elementales, para conseguir el estado puro de la metafísica.

-Para qué querés esa cosa de la metafísica- sigue preguntando.

-Para que nada ni nadie me pueda parar. Cuando alcance mi estado puro de existencia, voy a ser imposible de vencer. Un ser supremo-. Como si fuera el relato de un megalómano en proceso.

-Y para qué vivís entonces?- preguntó automática e inocentemente el sujeto, que no tenía idea de lo que acababa de desatar, pensando tal vez en que la vida sería un constante fracaso, o competencia entre iguales.

Lo cierto es que esa frase tan corta, que apuntaba a una respuesta como todo lo que el pobre sujeto enunciaba, hizo que emergiera un terrible silencio, uno muy espeso que nace y se presenta como insoportable, como la barrera a toda posibilidad de hacer o decir algo. El otro quedó catatónico, duro, como si las paredes de un laberinto se acabaran de cerrar sobre él. Todas las paredes que nunca lo detuvieron, se impusieron con toda la revancha y fuerza de un ejército milenario que esperaba al acecho escondido en los senderos entre las montañas, en las oscuridades de los bosques, detrás de los médanos de los desiertos mas tramposos, de los muros más frágiles, de las evitaciones con mas consecuencias, para todo aquel que pretenda ir más allá de las paredes, esas que se caen cuando se desestabiliza sus bases, cuando se toca al ser, con una pregunta simple y devastadora.

Por Chespi

Los delirios de Juan... (el globo pinchado)

2009-09-11T05:30:00.000-07:00

-A qué venís acá, después de tanto tiempo- me dice Juan, se siente un poco de lado, pero sabe bien que no está extinguido. –Al menos estás dispuesto a escucharme?- qué vanidoso, como si yo buscara tanto. La verdad es que solamente vengo a tratar de alinear letras.

-Así que estás confundido- me pregunta en una acepción, es mucho alarde para un pretendido simplista. No es que esté confundido, sino que hay muchas cosas que son repiqueteantes e insoportables.

-Ya te dije que todo esto es por culpa de ustedes, que son ciegos por decisión propia- ya lo sé Juan, no me lo repitas más, no es necesario. Lo que pasa es que hay muchos hablando de un supuesto vacío, una supuesta cosa que no tiene nombre, que según dicen, es lo que esta “pre” a todo, y no hay forma de saberlo, no hay forma de darle estatuto a eso que no es sino nada. Las múltiples cosmogonías se van extinguiendo en ese punto, y se hace cada vez más evidente que no hay cómo llegarle.

-Así que ese es el tema. Estás con la maldita pregunta de todos los que tienen tiempo para ponerse a pensar. Ya te he dicho, que esa pregunta no sirve para nada, porque no tiene respuesta- Puede ser Juan, sabés que trato de no ser de los que andan porque sí por ahí. A mí me gusta complicarla antes de averiguar que es muy simple, como andar en bicicleta.

Juan sabe bien que yo le voy a discutir hasta el color de las nubes, con tal de que me diga la verdad. Y aunque él sabe que yo sé, que nada de lo que pueda aseverarme es verdad, sino sólo verosímil, se dispone siempre a contarme su versión.

-Qué ha pasado con tus personajes, que están tan perdidos, entre los laberintos placenteros de las drogas, entre las superficialidades de lo que ustedes llaman realidad. Qué les pasa que no saben más ni como manejar un desencuentro, o un dolor de cabeza sin andarse con boludeces, con evitaciones, rodeos tontos, que los terminan mareando en medio de un living vacío de objetos interesantes. Qué pasa con sus necesidades mas vulgares y bajas, que no pueden renunciarlas a veces cuando es necesario, ni siquiera en pos de un deseo más, no sé, altruista, como los viejos y buenos protagonistas, esos que hacían hazañas macro, enormes, rompiendo cristales de paradigmas, pisando cabezas de utopías, teniendo agarrado de la cola al escapista por excelencia que es el destino para ustedes-.

No sé Juan, supongo que así están las cosas ahora. Igual te digo, que con toda esa malvisión que tenés sobre nuestra realidad, no pretendas hacerme sentir mal, no me quieras hacer pesimista, porque vos sólo tenés noticia de algo, porque me conoces en las letras. No te me quieras hacer el que sabe todo, si nunca has estado en esta realidad.

-Ya te dije que no necesito de ella. Para qué vendarme los ojos, con banalidades, dejá, prefiero vivir entre los universos que dicen, y son, antes de padecer el no tener, o no ser, que los lleva a cometer suicidio o asesinato, incluso sabiendo que pueden también amar. Para mí Hamlet es una comedia, sabés, me gusta, se le arma terrible kilombo por el sólo hecho de no querer sucumbir a la tentación. Qué inútil, no sirve para nada ese tipo, más que para hacer una pregunta mala- El supuesto deseo de no desear, qué mentira Juan.

Es muy grosero, pero tal vez sea más sincero que grosero, o tal vez ser sincero signifique serlo, un hijo de puta, con las ilusiones de los reales. Y yo todavía pretendo hacerlo funcionar con los engranajes de nuestro sistema. De nada sirve, él está siempre donde tiene que estar, en el único lugar donde nadie que viviera quisiera estar. En la maldecida frontera.

-Hacé una cosa, ya que sabes- me supone sabedor -que ustedes son todos unos globos de aire, pincha alguno que esté mojado, y vas a ver cómo, cuando el aire se expande, las gotas de agua forman la capa y se expanden con el aire que sale del encierro. Es de adentro hacia fuera, aunque no lo creas y te empecines en ir de afuera hacia adentro. Porque esa es su condena, pretenden ir hacia adentro, ignorando que el camino es hacia fuera, hacia los más lejanos espacios, muy allá donde tal vez algún día encuentren nueva frontera si van, nuevas ilusiones les vendrán, de finiteces y clausuras de sus supuestos infinitos en dónde creían estar, y alguien desde afuera, tonto, como ustedes, les pinche el globo, pretendiendo ir hacia adentro-.

Qué fantabuloso sos Juan, el universo es un escapista.

Por Chespi

Rio invisible

2009-09-03T20:20:00.000-07:00

Que si no hubiéramos terminado como terminamos, no te veríamos tan majestuoso.

Y no te vemos si no es porque arrastras y dibujas líneas. Río invisible que me cortas la cara, desensibilizando mis manos, haciendo mi cuerpo temblar, en busca de calor.

Me haces acordar que estoy absolutamente solo, en el lugar más solitario del universo.

Cómo vengo a terminar así, y por qué.

Todo lo que te llevas, y traes. Hace mucho tiempo que nada es igual. Desde que depositaste cosas lejanas en mi suelo, que trato de acomodarme. Hubiera sido mejor que me lleves con los míos, y no que me dejes solo, con novedades que no se qué hacer con ellas.

Sos ineludible porque sos el tiempo, eso que no hace otra cosa que cambiarme, sin ser consciente de que la metamorfosis, es un paso mas, y quizá el ultimo.

Le diste la forma a lo que no te pudiste llevar, y le has dado el alma a todo lo que se puede mover. Yo sólo puedo nadar, en tu inmenso despliegue, y pensar que si voy contra corriente, tal vez supere algún propósito de ser, y de no ser, ese que se deja llevar.

Largo tiempo no te vi, pero ahora no me engaño más, estás ahí colmándome el paisaje, río invisible qué importancia tiene que esté acá.

Si no puedo hacer más que percibir tus olas, por las cosas que pasan.

Qué gran pena, que todo tenga que pasar.

Admito que pensé, que tendrías piedad, pero te comprendo. Yo soy río, lo que me has hecho ser. ¡Tuve que nacer sumergido en vos!

Y solamente con vos puedo hablar.

Que bueno que haya norte… y me pueda escapar.

Por Chespi

2009-08-30T16:36:00.000-07:00

Con secuencias

Esteban se suspende en el aire mientras explota un estribillo en medio de un recital al aire libre y cuando toca el suelo, todo el gran juego de luces se apaga sin razón.

Miles de personas reclamando con insultos dejan atrás sus ideales de un mundo en comunión y un técnico viendo que ya no hay chances se olvida de su consola y prende un cigarrillo que se consume incomodo.

A no más de treinta kilómetros una camioneta japonesa se desplaza a toda velocidad por el largo de la represa hidroeléctrica que abastece a gran parte del país, llevando a dos operarios y a Daniel, que tiene quemaduras de primer grado en toda su cara.

Un rato antes con el pelo aun sin chamuscar, Daniel decide hacer su caminata habitual para chequear unos cuantos relojes y verificar que todo este en orden.

La semana pasada había llovido mucho en brasil y ahora las compuertas estaban abiertas al tope y las turbinas a todo dar.

El río desemboca violento y Daniel nota que una de las luces que deberían estar en verde esta en rojo. Con su potente linterna sumerge la mitad de su cuerpo en uno de estos grandes tableros alemanes y sin saber aun que andaba mal, roza con su linterna metálica un gran cable sin cobertura y el gran tablero le explota en la cara.

Esteban decepcionado por el apagón no se desanima y organiza rápidamente una cantata en un parque cercano. Hay unas veinte personas alrededor de un fuego improvisado, un par de guitarras y mucho alcohol. Los ideales de comunión resurgían entre los jóvenes.

Daniel moribundo y drogado naturalmente por la adrenalina logro llegar a la sala de mando abriendo las puertas a los gritos, mientras sus compañeros y amigos dejaban sin pensar ese partido de truco y lo metían en la camioneta directo a la sala médica.

En algún momento inoportuno del trayecto Daniel se pudo ver en el espejo retrovisor y el dolor fue acompañado por la bronca y luego el llanto.

A Esteban le pasan una tuca y acepta sin vacilar, fuma tres secas y se recuesta en el piso a sentirlo todo un poco mas, empieza a divagar entre sus pensamientos y sus sentidos ahora agudizados le hacen llegar a conclusiones de perfección.

Esteban siente en lo mas profundo que la tecnología lo aleja de lo esencial de su ser, arroja su celular a la mismísima y empieza a sonreír levemente. Se reincorpora al fogón y se queda escuchando la música con cara de “ahora todo tiene sentido”.

A Daniel lo llevan urgente al hospital de la ciudad, que con un grupo electrógeno puede seguir funcionando y lo vendan de la cintura para arriba, una inyección con anestesia local y ahí queda para el deleite de su inconsciente.

Esteban llega a su casa con el amanecer y ve la nota en la mesa…

- Papa tuvo un accidente en la represa, andate ya para el hospital -

Ahora en el bolsillo de Esteban un celular nuevo y en la represa linternas de caucho.

Por Martin

"Del universo al mundo, en cinco letras"

2009-08-28T21:39:00.000-07:00

M, A, R, I, A. Cinco letras que nadie imaginaría que pudieran llegar a condicionar la vida de una persona como Pablo. Y a tal punto llegó el encarcelamiento, que todo, casi todo, lo que hacía o conocía, contenía esas letras.

No importaba que esas letras no tuvieran algún tipo de relación directa con su cotidianeidad, él le encontraría siempre alguna, incluso no importaba que no tuviera ni siquiera relación indirecta, él la inventaría. Estaba destinado a padecerlas, a esas letras que pronunció tan alegremente cuando la llamaba, tan melancólicamente cuando la invocaba en charlas de madrugada con alguna oreja de turno, tan inconscientemente en sus sueños, bajo el aspecto de otras mujeres, incluso de hombres.

Él se creía incapaz de ir en contra de su destino, el cual le decía constantemente que no se podría olvidar de ella ni cuando fuera a la panadería, cuando escuchara un disco, o leyera un libro, donde abundan las Marías que atormentan personajes siempre obsesivos. El caso de Pablo era más bien algo con tintes de locura, de paranoia, más que de obsesión. Iba al videoclub y encontraba películas con nombres de mujeres y lugares, que si bien no eran Maria, contenían las letras, cosa suficiente para que en el aire armara el nombre, terribles anagramas que no lo dejaban en paz, evocando su sentencia hasta en las tramas de los dramas y comedias que miraba con el pretexto de re-encontrar algún sentido a la vida. Ese sentido que no importa para nada cuando se lo tiene, y que se convierte en lo único anhelado cuando no está.

Tampoco tenía explicación, casi nada lo tenía en él, que estuviera tan fijado a ese destino de buscarla y encontrarla en todos los lugares donde no estaba. Porque había sido un encuentro para nada bello, el que había tenido con ella. Desde el principio jugó con él, se aprovechó de su bondad, de sus buenas intenciones, de sus ilusiones, de su amor, y le hizo mucho mal. Receta perfecta para mantener a alguien bajo el imperio de un yo, que sólo demostró crueldad. Receta perfecta para enamorar a un Pablo cualquiera. Para condenarlo a sufrir por todo lo que no le dió.

-Eso es el amor- me dice Juan, mi interlocutor verdadero, que de personaje, pasó a ser coautor de mis estupideces.

No estoy acá con el tema del amor. Lo que sucede es un perseguimiento, de alguien que ha caído víctima de una especie de maldición, verdadero padecimiento de alguien que no puede cortar la cadena que lo ata a esa roca tan pesada. Estamos acá con alguien con los tobillos sangrados Juan.

-Eso es el amor- me dice de nuevo, es muy insistente, lo cual es digno de percatarse, no suele insistir con mentiras.

Entonces, un día Pablo estaba mirando el cielo de noche, tenía un particular interés en la astronomía, pensaba que esas estrellas les dieron a miles de civilizaciones remotas los mensajes para descifrar el universo. Tantas cosas que por mucho tiempo no se quisieron ver, que se negaron con el pretexto de confiar en algún, o algunos cuantos dioses, que se hubieran encargado de todo en algún momento que nadie sabe cuándo, pero que decidieron desatar el infierno, la carrera infinita, la búsqueda eterna de la verdad que nunca hubo de ser encontrada, sino mas bien sólo buscada. Y de todas las constelaciones en el cielo oscuro, Pablo por alguna razón, que ya sabemos que es su condena, buscaba las Tres Marías. Al fin encontradas, les habló, les preguntó, como sus antepasados, pero no por el universo, ese infinito y solitario lugar en el cual estamos sin saber por qué. No, él no se interesaba en eso ahora, sino en María. Les preguntaba, se lo hacía a sí mismo en realidad, pero a través de las estrellas, más fácilmente, buscando respuestas en el cielo, como siempre ha sido que ha hecho el hombre, que por mucho tiempo, y aún hoy, no quiso y no quiere mirar hacia sí. Allí Pablo no esperaba que hubiera algún Dios, o alguna forma geométrica que le develara el sentido. Solamente estaban las Tres Marías, su condena, en tres luces, a más millones de años luz de él de lo que alguien pudiera medir. Tan lejos llegaba su destino, su condena.

Y tan lejos llegó que al cabo de un tiempo, ya no había ni recuerdo mental de la imagen de ella, tan cautivante, ni de su olor envenenante, ni de sus gestos de indiferencia. No había nada que pudiera remitir a un ser humano, como alguna vez fue María para él, sino sólo las cinco letras que abundaban en el mundo por doquier. Flotaban en el aire de la casa, de la calle, en las copas de los árboles, en las copas de vino de madrugadas interminables con alguna oreja de turno. Toda su percepción se limitó a recortar y resaltar las cinco letras. Desarrolló un pensamiento tan paranoico que llegó a concebir la idea de que las Marías eran la estirpe del mundo dedicada a desangrar las pasiones por donde anduviesen. Hasta la virgen María cayó bajo ese rótulo.

Al final, María había perdido todos los atributos de real, convirtiéndose en un conjunto de letras que perseguían a Pablo donde fuera que estuviera y lo que fuera que estuviera haciendo. En algún momento de arte, creó una teoría sobre esas cinco letras, basando el declive de la sociedad moderna en una causa única y elemental: María. Luego la extendió a causasión de otros artes, como la pintura, la música, el cine, la literatura, que él sabía de hace rato tenían una sola causa posible, y era la misma que llevaba al hombre a padecer y ponerle símbolo a todo lo que esas cinco letras producían.

Nadie sabe cómo, pero un día, por algún azar que alguien pueda pensar como casualidad, cosa que a Pablo no le engañaba más, si todo el azar era un terrible destino, se la encontró a María, la real, por la calle. Donde por supuesto ella estuvo siempre. Venía caminando con un hombre, el cual resultó ser su novio, y resultó llamarse Pablo. Hecho que terminó por corroborarle a nuestro Pablo que el destino era aun más grande de lo que él podía forjar. Y aunque fuera su delirio más lindo…

Por Chespi

Las noches de rock con superman

2009-08-22T07:02:00.000-07:00

Un tipo bastante drogado y tambaleando abre la puerta de la casa, dejando lucir un aspecto demacrado. Barba desprolija, flaquez, sudor, ropa sucia, olor, pelo largo y despeinado. –Hoy hay festejo- me dice, y yo ya pienso en alguna buena forma de pasar el rato, cantando canciones de rock, con voz mejorada por el vino, fumarse unos buenos cigarros, y ser uno mismo entre millones. El pobre apenas se mantiene parado, hace varios días no come, ni se baña, pero eso no le importa, a él que cuando tiene un objetivo en mente hace que el resto de la realidad se suspenda.

-Te veo a la noche, llevá algo para tomar, hay choripanes- me dice y sale como vino, tambaleándose, subiéndose a las corridas a una bicicleta despintada, ruidosa, como él.

Enseguida me preparo, limpio mi guitarra, pienso en todas las mejores canciones que conozco y que quisiera que todos escuchen cantadas por mí. Improviso una selección de mi cancionero, me visto disfrazándome de rocker, tengo el pelo muy largo, eso me ayuda, y salgo a esperar el colectivo, para subir y que me miren raro. Pero soy muy ingenuo, no sé lo que me espera en esa fiesta, ni qué especie de personas más raras y locas son, que lo que yo pueda disimular ser. Viajo y voy cantando mentalmente, tengo todas las gesticulaciones típicas, muevo la cabeza, golpeteo mi pierna con la mano, mi cuerpo entero va con el ritmo en el alma.

Llego y todo parece estar muy tranquilo, sólo hay dos mujeres, y unos cuantos drogados tratando de hacer fuego de un pedazo de tronco. Qué tarados, son ridículos, pero me dan mucha risa, a todos hacen reír con sus torpezas. Yo me hago el loco, pero no tengo ni un gramo de sustancias ilegales en mi cuerpo, entonces me pongo de pie y me hago cargo. Busco ramas secas, las acomodo debajo, con un poco de papel, e inicio una humareda barrial, con lo que me gano el respeto de todos estos drogadictos que me alaban como si hubiera solucionado gran cosa. Luego de unos quince minutos, viene un tipo tambaleando entre la oscuridad del patio, tropieza y cae, golpeando la cara contra un tronco que sirve de asiento. Ni siente el dolor, se para, y ni sabe que tiene la cara ensangrentada, agarra uno de los chorizos con sus manos sucias, y lo parte. –Esto ya está- dice, porque él trabajaba en una parrilla y sabe de eso, él que apenas puede estar parado y no podía ni prender un pucho, él llama a todos a comer. Yo no interfiero, le doy toda la responsabilidad y me miro de reojo con las mujeres que no saben que hacen ahí, pero comen el chorizo crudo como si fuera un manjar, disimulando, para no hacer que los drogadictos se persigan.

Es la hora de comprar vino, yo ya tengo mi guitarra perfectamente afinada, llamo a las mujeres y al único rescatado que todavía no se fue de la realidad para sentarnos a cantar. El tipo que fue a mi casa a la tarde es el organizador de la vaca, tiene como medio kilo de monedas en la mano, agarra su bici destartalada, corre, apoya un pie en un pedal, dándole freno a la playera que tiene freno contra-pedal, sin percatarse, volando como un súper héroe por el patio, pasando por encima de unos escombros, va a aterrizar en la vereda, desde donde nos mira una vez incorporado, enseñando su mano, toda raspada, con todas las monedas. –No se me cayó ninguna loco- y todos festejan, yo sólo puedo reír para disimular estar a gusto. La verdad es que me inspira a decir “esto es cualquiera”, pero sé que la noche recién empieza, y que aún faltan muchas cosas estúpidas y absurdas por pasar. Entonces nos proponemos a cantar y tomar lo que queda de vino hasta que superman vuelva.

Escojo una muy buena canción, muy sentida, con una letra poética, rondando lo exagerado. Pero a nadie parece gustarle, todos quieren rock, y del pesado, me piden que toque algo de eso, de eso que hace ruido, que grita, y que a los drogadictos los hace entender, armar los rompecabezas de sus existencias en completo estado de inconciencia, con mucha bronca en el pecho. Entonces les doy el gusto, la mejor manera de empezar. Cuando el mundo no tiene respuestas, o se vuelve incomprensible, yo sigo acá, insoportablemente vivo. Reza la letra, todos mueven las manos y la cabeza, estamos haciendo un ruido tremendo a puro rock de protesta, y llega superman, con seis vinos bajo el brazo, a la vez que maneja la bicicleta destartalada. Sólo en esos estados es posible hacer terribles hazañas altruistas, en nombre del grupo de tarados que están ahí conmigo cantando que si desde un principio hubieran aprendido a ser unos animales, hoy tendrían instintos nobles, a cambio de sus penas.

La noche sigue así, entre el rock, el vino, las pastillas, los porros, las estupideces que hacen estos individuos, las dos mujeres que parecen estar enamoradas de mis cantos, y superman, que se vuelve a levantar, en busca de alguien, subiéndose a la bici pero esta vez bien, aunque sea solo al irse. Porque al volver trae consigo una mujer embarazada en el caño de la bicicleta destartalada a punto de partirse en dos, tirándose de la bici, dejándola seguir con el impulso y la embarazada en el caño, riéndose de la gran caída que sufre la pobre mujer que le grita que es un tarado desde el piso, con su panza de seis meses, casualmente la cantidad de vinos que se va a tomar, mientras él le dice que se vaya a cagar con la mano, y toma el descartable para hacerle un fondo.

Se acerca el amanecer y ya estamos repitiendo el repertorio, ya hay algunos que se durmieron, y otros que se fueron para no volver, yo sigo sobrio, pero no como antes. Me adentro en la casa y me dirijo a una pieza, con el único rescatado y una de las mujeres que seguía detrás de mí. Nos encerramos con un vino, y mientras ellos se fuman un porro les canto una de las mejores canciones del mundo. Justo cuando entra superman, rebotando por las paredes del pasillo, abriendo la puerta de un choque, con dos pasos y un tropiezo queda desplomado y rendido boca abajo en el colchón que está tirado en el suelo. Qué linda imagen de un quiebre. Yo sigo mi canción. Y él, se sienta con la cabeza floja, cual si fuere un pájaro muerto, no puede mantenerla erguida con el cuello, y canta conmigo. Hoy que no hay tiempo que perder, y todo anda a reloj, que se destruye sin razón, y la vida muere en un discurso, y alguien se encarga de encerrarte, y otro prepara el fin del mundo, y tan lejana queda la esencia, que sólo el hecho de encontrarte para mi, le da sentido, le da sentido a mi vida. Canta escupiendo espuma.

Yo se la canto a ella, que estará en algún lugar mas lujoso que el mío, tomando bebidas caras, sonriendo falsamente a gente que va a echar en cara de los demás todo lo que tienen, y no son. Los “hijos de”, que la llevan a pasear por las playas en camionetas, la invitan con tragos, la aturden con el pop y el ruido comercial que explota pibes ruidosos, inadaptados, compulsivos, como estos drogadictos que integran mi escena, mi escena bizarra en la que me rodeo de entes, para cantarle una canción a ella, y sentir que en algún lugar, ella piensa en mí, para saber que nunca vamos a poder compartir nada. Me gusta sentirlo y que nadie lo sepa.

Amanece en la casa de la lujuria, y los pocos que quedan se disponen a terminar de consumir las pastillas y el vino que todavía hay, entre los que está la única mujer que queda, la embarazada, tomando pastillas y vino hasta ahogarse. Pobre bebé, desde la panza condenado a la drogadicción. Superman me llama a los gritos desde el patio, quiere convidarme con el porro que acaba de prender, para mirar el amanecer. Le digo que no, y lo dejo solo, llorando, llorando de verdad. Me acuesto donde puedo, y empiezo a soñar.

Hace mucho calor, el sol acaba de iluminar la casa, el lío que dejó la noche, todos los descartables vacíos, y unos cuantos envases que no se reciclan duermen en los colchones desparramados por el living y la cocina. Agarro mi guitarra, tomo un vaso de leche y salgo caminando, la ciudad parece un horno, lo que ni siquiera hace falta, la gente sola se quema el cerebro cuando puede, sin necesidad del calor. Me siento muy mal, camino rápido para llegar a casa, lejos de todo eso a lo que me prometo nunca mas volver, como otras veces antes de que entrara superman a mi casa ayer.

Por Chespi

2009-08-19T22:38:00.000-07:00

La formula de Sebastián

Un lugar específico en la ciudad de donde Sebastián es oriundo.

Un lugar donde en específicos momentos el se permite ir.

Es en la costanera de su ciudad, que da al ancho Río Uruguay, donde por las noches las luces de la republica oriental dejan descansar los reflejos de sus luces.

Un atardecer de madrugada puede uno llegar a pensar.

Para que este momento se cumpla debe haber ciertas especificaciones en la formula.

Cuando sus amigos deciden ir a hacer la previa a la costanera es en donde se empiezan a entrelazar los elementos.

Para llegar al punto habitual de estadía en estas salidas, hay que atravesar el largo de la costanera. Deben ser unas veinticinco cuadras iluminadas en las que Sebastián solo en estado etílico se dispone en secreto a concluir su escape.

En el asiento trasero de algún auto, se recuesta boca arriba y mientras suena alguna distorsión generosa se dispone a observar las copas de los árboles desde la ventana.

Con leve velocidad el auto se va desplazando por este “cielopiso” formado por las hojas bicompuestas del Ibirá-pitá.

Una vez alejado de la vorágine de las costumbres costa-nocturnas de la juventud puede sentir que ha escapado de la realidad, aunque sea por un momento, es libre y solo con invertir los ángulos de la cotidianeidad de su cuerpo.

Algunas veces tiene suerte y este paisaje poco recorrido se mancha con la luz de alguna sirena policial y la luz artesanalmente colocada de alguna motito kamikaze.

Hacia el final del recorrido las copas se abren y dejan ver las nubes alumbradas. Luego viene la luna blanca, encegueciendo, sin dejar ver sus manchas. Detrás de la luna están los puntos brillosos estelares, quebrando la oscuridad y mas allá… esta Sebastián, acostado en la parte trasera de algún auto en leve movimiento, bordeando su costa, preguntándose lo que cualquier persona se pregunta cuando observa la realidad desde ángulos alternativos.

Por Martin

"La imposibilidad de los sentimientos"

2009-08-15T16:33:00.000-07:00

-Escuchá esta canción, te la dedico a vos-.

-Otra vez?- ella, harta, por su incontinencia.

-Si- nunca pudo, y no podrá- porque nunca voy a querer dejar de darte todo, lo que no tengo, y que vos no me das, ni me aceptas-.

-Es que no puedo, así como así. Tenés que provocarme algo más, y no lo haces. No porque no quieras, sé que lo deseas-.

-Y qué hace falta?-

-No sé, que haya química-.

-Pff, la química te hace tener hambre, o te hace transpirar. Lo que yo quiero es conquistar tu alma, y está mucho más allá de eso-.

-Te equivocas, la química hace latir fuerte al corazón. Y eso me falta-.

El solía meter todo tipo de sustancias a su cuerpo, mientras trataba de que su corazón no le diese los avisos de que algo andaba atropellándolo. Ignorarlos, era lo que él quería. Se vistió, y salió a caminar, a ver si encontraba algo por la calle. Qué andaba buscando, él no lo sabía, pero de que algo encontraría, estaba seguro.

-Esto te hace volar- le dijo el hombre parado en la plaza. Y ya que venía así, no le vendría mal. Entonces voló… aterrizó en un sofá, con mucha sed.

Sobrepasando las barreras de sonidos e imágenes, en un eterno segundo.

-Dejame que te diga lo que pasa cuando escucho esa canción. Siento que la canto yo, tan perfectamente como lo hacen esos músicos. Y pienso que estamos en un lugar muy solitario, y que lo único que hay es esa canción, y vos ahí escuchándola, y yo cantándola, tan perfectamente como lo hacen esos músicos. Cada nota y frase, es como si vos las entendieras, y sintieras lo mismo que yo. Pero no es así no? Se que no es así, pero me gusta fantasear con que sea así-.

-No sigas, me haces querer quererte cada vez más, y es cada vez más la angustia que me da no poder hacerlo-.

-Por qué no podés hacerlo. Ah ya sé, la química no? Si no fuera por ella, tu alma sería mía-.

-Creeme, no necesitas problemas como yo, no me necesitas como crees-.

-Pero, y eso que pasó? Qué fue?-.

-No se, ni yo se qué quiero, como hacértelo saber a vos?-

-Qué tortura-.

Tírenle una soga que ya se está sintiendo solo, muéstrenle la ventana que no encuentra por donde mirar. Síganlo por dentro y van a ver que no hay. Empujenlo que no puede caminar. Ayúdenlo que ya se esta sintiendo como un ahogado… tírenle una soga ya… díganle algo que no sabe mas que pensar…

-No entiendo para qué te haces tanto drama, si al final de cuentas somos una historia más, de las que abundan. Un cuentito mas, en donde la persona perfecta para vos, no puede quererte. Donde nuestro autor, quiere que seamos infelices, insatisfechos, pero interesantes-. El no entendió. Cómo era posible. Y si fuera así, cómo ella se daba cuenta de eso. Le acababa de dar un gesto que lo conmovió.

-Pero eso es algo sobrenatural, o algo por el estilo, cómo puede ser?-

-Ya nada es natural desde que estamos acá-.

El estaba dispuesto a aceptarlo, a asumir que todo lo que siempre creyó ser tan real como el amor que sentía, no era tan así como lo pensaba. Pero a costa de una condición, -Está bien, yo ahora voy a crear mi propia realidad- le dijo.

Extrajo fragmentos de canciones, cuadros, películas y de libros, todo cuanto se puede decir del mundo y su realidad. Todo repetía por debajo, como si se deslizara constantemente y en paralelo a lo que él creaba, un conjunto de letras.

-Mirá, mirá que lindo es esto ahora. Ahora no importa tu química, ahora tu alma reboza en todas las cosas que nos rodean, todo, todo porque yo lo quiero así-. Ella enseguida advirtió que había algo ahí, en ese mundo descrito por él, que era inevitablemente querible.

Es algo que persigue siempre adentro, como una patrulla interior… amenaza siempre… todo el tiempo, todo el día, todos los días.

Todos los días él se encargaba de seguir aggiornándolo, a ese mundo, retoño de su alma, que pretendía unirse con ella. Y para eso inventó un lago, el más tranquilo y hermoso lago que un mundo pueda tener, como punto de encuentro. Buscó frases en las hojas, para soltarlas por el aire calido que portaba aroma de tierra, de agua, y de naturaleza muda, testigo de lo sobrenatural.

Ella no fue. Y él convirtió la escena en una triste tarde melancólica, se sirvió de los mismos atributos que hubiera tenido la tarde celestial, donde se hubiera cumplido su ilusión, esa que nunca dejó de ser nada más que eso para el mundo real, que necesita de la química, de la materia, de la carne, de la sensación, del tacto, para hacer posibles las cosas.

-Vos podés tener todas esas cosas, hermosas por cierto, pero en algún momento te vas a dar cuenta. El amor, la ensoñación, tus palabras, tu deseo, sin un cuerpo para abrazar, para tocar, para hablarle, para mirarlo, no son nada-.

-Pero es verdadero-

-Ya lo sé, pero ese amor verdadero -que no admite realidad- es una ilusión, que engaña con promesas, que nunca son hechas, por quienes no son lo que querrías que fueran. Esa gran ilusión es la que te persigue siempre adentro- a todo intento de hacerse valer en un rapto efímero de realidad. Pero ella gana, porque si algún día no estuviera, no habría mundo posible. Al final, sin eso, de qué valdría el cuerpo.

-Necesito un cuerpo que sienta- pensó y volvió a la calle, para ver si podía, y sí que pudo, que antes de darse cuenta, su cuerpo temblaba, compulsivamente, por estar desnudo. –Qué hace esto- le preguntó al hombre que lo acompañaba. Y cuando esperaba alguna respuesta sobre algún efecto de la química, el hombre en cambio le dió una verdad grávida, - te llena el vacío- le dijo mirándolo en una mezcla de compasión y lástima. La conjunción perfecta de sensaciones para una resignación, a un vuelo que no tiene donde terminar. Esa imposibilidad era la causa de su mundo.

Por Chespi

2009-08-11T16:19:00.000-07:00

Cosmo folky afro funky samba rock.

Accidentes

2009-08-09T15:06:00.000-07:00

Ruido constante en el ambiente, ecosistema evolutivo, sobrecargado, millones de elementos materiales, inmateriales, ruido de maquinas, motores, el lenguaje hablado, los pasos de cientos de personas, y la naturaleza invadida que se expresa en el ruido de las hojas de los árboles que crepitan, y los pájaros que aun albergan allí, en la plaza donde están algunos árboles, y están Pablo y el psicólogo, debajo de ellos, en un banco, sentados.

-El otro día estaba llegando a la sala de ensayo, cuando sale María, y me cruza sin hablarme, como queriendo esquivarme a mi y a mi mirada, la tomo del brazo, y se sacude, me dice de todo mientras se va-.

-Qué te dice?-

-No puedo creer que seas tan egoísta-. Pablo prende un cigarro.

-Los actos y sus consecuencias- le dice el otro. -Mirá Pablo, cuando uno hace algo, está haciendo mucho mas que eso que hace, está desatando una serie de eventos en cadena que van a tener no uno, sino varios efectos, en las demás personas, porque, vivimos conectados, de alguna forma. Así que decime, qué fue lo que hiciste para que ella te diga eso-. El psicólogo no puede dejar de hablar técnicamente ni aun cuando esta con un amigo en una plaza

-Nada, simplemente me encargué de hacer las ediciones del repertorio para el show, y creo que se enojó porque puse su obra en el medio, y no al principio, como ella había querido. Pero lo hice pensando en la estética del show, no en mí, porque ni siquiera puse de introducción una obra mía, sino una de Felipe-.

-Eso francamente no importa, porque ella ya tiene una idea en la cabeza de que vos serás un egoísta, o por lo menos más de la cuenta, más que las otras personas. Las cosas suceden por accidente Pablo, no porque ella quiera, o porque vos seas deliberadamente un egoísta. Ella debe tener una serie de accidentes en su memoria, que le hacen formatear los sucesos actuales de acuerdo a la serie que está en su cabeza-.

-Accidentes?-.

-Claro, dos o más cosas que colisionan en algún punto, en cualquier plano de la realidad-.

-Qué es eso, una teoría?-.

-Si, la mía-.

-La tuya?-.

-Sí. Mejor dicho, mi forma de pensar las cosas. Es decir, si vos no hubieras sufrido una serie de accidentes, no hubieras terminado siendo músico, ni siendo Pablo, ni conociendo a María, ni hablando conmigo. Ni siquiera hubieras nacido si no hubiera sido por un accidente. Me entendés?-.

-Claro-.

-Toda esta gente a nuestro alrededor es efecto de una gran accidente, que si lo llevas a sus ultimas causas, terminas en el infinito, e imposible de resolver, problema de la existencia, el mas grande accidente de todos los tiempos-.

-Habría que retroceder muchos años para ver la serie de accidentes que dieron por resultado, por ejemplo, mi vida-.

-Exacto, los accidentes, que son las causas, y sus efectos, que siguen siendo causa de otros efectos posteriores de accidentes, por siglos y siglos. Vos y María ahora podrían ser un accidente, que tendrá por resultado, dentro de un par de generaciones, o mas, cosas que no te podés imaginar-.

-Es re loco. Tuve un sueño el otro día-. Y el psicólogo lo interrumpe con la mano, haciéndole “stop”, mientras prende un cigarro.

-Pará, primero vayamos a lo actual, contame más-.

-No hay mas, ahí quedó todo, y desde ese día no aparece a ensayar, ni me contesta el teléfono-.

-Bueno, pero vos estás tratando de hacerte cargo de la cuestión-.

-No, o sea, capaz que si, pero, no se. Quiero decir, está bien, que uno se tenga que hacer cargo de sus actos y las consecuencias, pero por qué tengo que hacerme cargo de los actos de otros? Eso me molesta mucho, porque, si a ella sus experiencias le hicieron pensar, que uno al cambiar una programación está siendo egoísta, por qué tengo que sufrir yo las consecuencias? Eso está mal, obviamente, no va-.

-Ese es el problema con la encadenación de sucesos. Los resultados son largos, duraderos, y el resto de los accidentes tienen que soportar esa causa. Cuando vos naciste, tuviste que soportar todos los accidentes que sufrieron tus viejos en su vida, así como ellos lo de sus familias, y así sucesivamente. No es fácil, pero tenés que encontrar la forma de que pase algo, otra cosa, para que se vuelvan a encontrar-.

-Cómo hago?-. y el psicólogo se levanta del banco, ante la mirada desesperada de Pablo, pasa saludar al médico, que está pasando por la plaza y los ve.

-Qué hacen muchachos!-. Saluda el médico, y Pablo vuelve a la realidad para darle un abrazo y un beso. Conversan sobre cotidianidades, como qué hacían por ahí, adonde iba el médico, de dónde venía, qué hacía, cómo le iba.

-Se dieron una reunión en secreto eh!- Bromea el médico –interrumpo la sesión de terapia? Ja ja ja-.

-No, nos encontramos en el bar, por accidente, en el almuerzo- lo mira a Pablo al pronunciar la palabra “accidente” -y vinimos para acá a pasar el tiempo-. Aclara el psicólogo.

-Bue che, los dejo porque ando a las corridas-. Y se vuelve a perder entre la gente. El psicólogo y el músico se sientan de nuevo, y se abre un “dos puntos” con la expresión del psicólogo que está por decir algo.

-El jueves nos van a cargar porque él nos vió acá, y va a ser motivo de risa, y de broma indirecta, sólo porque su rutina lo llevó a pasar por donde estamos sentados. Accidentes Pablo, ACCIDENTES-.

Ambos quedan mirando, pensativos en nada, y sin observar, el inmenso espectáculo que sucede en la calle, en la plaza, los pájaros, las damas, las suculentas tierras lejanas que pasan por la vereda y se llevan una masa de daños colaterales de sus accidentales desamores y desencuentros, los viejos nostálgicos y enojados, los oficinistas apurados mirando sus relojes sin que se les afloje la corbata ni se les manche el saco, los niños hipnotizados por las vidrieras, las adolescentes idolatrando al icono de turno, los edificios, los obreros levantando mas edificios, y un auto chocando contra otro.

Por Chespi

Sexo, amor y muerte... entre tabaco y café

2009-08-01T07:34:00.000-07:00

Otro día cualquiera, emergió del montón, este grupo individuos, para sentarse, en Mendoza y Roca, con olor a café y papas fritas en el pelo, la ropa, las manos.

-Ahh, el olor de la ciudad-. Dice el psicólogo después de saludar a todos. –Pablito venía caminando por Mendoza, re perdido, extraviado parecía-.

-Ese tipo no se como hace para funcionar, siempre tarde a todo-. Y el médico así hace reír.

Un cortado, un agua sin gas, dos gaseosas dietéticas.

-Para Pablo?- pregunta el medico

-Cerveeeza!- dicen al unísono.

Dos ceniceros.

-Aunque no lo creas tiene una lucidez increíble. Pero pasa que con las cosas automáticas, no anda bien, porque las piensa demasiado. Viste que nunca se equivoca? Además, todos sabemos que está perdido en su sublimación, que por lo demás es hermosa-. Aclara el psicólogo.

-Es un loco lindo, se podría decir?-

-Pero claaaro, no jode a nadie! Además no está loco-.

-Vos estas loco eh- acusa el comerciante con su sentido común –con todas esas cosas raras de las que hablas. Qué era lo que me contabas la otra vez? Que decía Lacan sobre el amor-.

-Que es un suicidio- sonríe el psicólogo, revolviendo su café.

-Eso ves!, es una locura-. Terco el comerciante

-Si entendieras a qué se refiere no-.

-Y a qué se refiere-.

-A que uno cuando se enamora sacrifica su propia “personalidad” por decir así fácilmente, para con la otra persona. Se somete a condiciones, se debilita por cumplirlas, resigna sus propios intereses. Lo cual está bien que pase, porque sino fuera así no estaríamos ni aquí hablando. Eso que uno mata es algo que se llama, el “Narcisismo”-.

-Nazisismo?- ya lo miraba con cara de preocupado el comerciante, pensando en qué sabe qué tendencias racistas que tendría la psicología.

-No, Narcisismo- ríe -viene del mito de Narciso, que se enamora de si mismo, y se muere. En el amor, uno se enamora de la imagen de otro, que es en realidad la imagen de uno mismo, y entonces el Narciso en cada uno de nosotros, se muere-.

-Cómo que es la imagen de uno mismo?-.

-Porque se elige a la persona que se ama, por una identificación, con uno mismo-.

-Qué loco-. Y da por terminado el tema el comerciante.

Llega pablo, y no los encuentra, hasta que ve una mano extendida. Ve un signo. Al acercarse y saludar escucha –En el sexo por ejemplo, se experimenta como una suerte de muerte, porque es un ir directo hacia la muerte de nuestros espermatozoides, que quieren vivir, ser un humano mas!. Incluso hay animales que al reproducirse se mueren- Y abre los ojos como una lechuza, -A la mieeeeerrr!-. Exclama, todos ríen.

-Vení sentate Pablito, estamos hablando de morirse cogiendo-.

-Ehh, para tanto?. Que están tomando? Ja ja ja-.

-Ahí está tu cerveza-.

-Cómo sabían que tenia muchas ganas de tomar una cerveza?-.

-Siempre tenés ganas de tomar una cerveza-.

-Che pero siempre se puede coger sin amor, lo que nos salvaría de morirnos-. Dice el médico, que habría quedado ahondado en la cuestión del suicidio amoroso.

-Que hijo de puta sos-. Le dice el comerciante, que es muy religioso.

-Por qué? Es la pura verdad. Nosotros los hombres estamos hechos para coger también, no solo para enamorarnos-.

-Yo nunca me enamoré-. Dice el músico, y por supuesto, todos ríen a carcajadas.

-Díganme si el sexo no es algo magistral. Es como no se qué, que qué se yo-. Y todos lo miran con cara de no saber de qué habla al ingeniero, que se acaba de desatar.

-Vieron? Es eso sobre lo que no se puede “decir”. Eso imposible de explicar, como con la muerte-. Prosigue en su explicación el psicólogo, que está ensalzado.

-Puede ser -dice el medico- pero nada como el buen sexo. Es algo saludable aparte, te ejercita, libera sustancias químicas que relajan-.

-Pero claro- responde enseguida el psicólogo- lo malo es hacerse problema por el tipo de amor que puede haber con la persona con la que se tiene sexo-.

-Y si no hay amor?-. se intriga el músico.

-Pues no hay sexo-. Sentencia la verdad el psicólogo –siempre hay en juego algún tipo de amor, con alguien mas tal vez, no con la persona que te estás cogiendo capaz, aunque sea para con uno mismo, al momento del sexo, y de cualquier tipo eh!-.

-A mi me gusta el oral-. Como sin sonrojarse el músico.

-Nuestro primer amor fue el oral!- aclara siempre el psicólogo, poniéndole nombre a todo lo que se dice y pasa en los otros..

-Pablito parece que nunca pudo dejar el biberón-. Le dice en chiste el comerciante al músico. Todos fuman desaforadamente, y afuera hace calor. Hay mucho bullicio, mas de lo normal. En el televisor del bar, hay un hombre encadenado al mástil de la plaza. El dueño del bar tira el diario sobre la barra y hecha por el aire su bronca -Hay que meterlos presos a todos los locos esos que andan dando vueltas, molestan nomá! Mirá, éstas si son cosas dignas, una marcha pidiendo justicia por el asesinato de…- (un tipo bueno con mala suerte), agarrando nuevamente su diario, se apaga.

-El tipo quiere que le devuelvan su tiempo?-. Pregunta el comerciante, indignado, contagiado del viejo que leía el diario, queriendo ignorar algo que no compartía para nada.

-Es un reclamo justo-. Dice el médico dispuesto a discutir con quien sea.

-Más bien justificado-. Aclara el psicólogo.

-Vos deberías encadenarte a la estatua de San Martín y reclamar amor Pablito-. Ahora el verdugo era el psicólogo, y la víctima de turno, seguía siendo el músico, que sin prestar atención a los comentarios en su contra, relata.

-El otro día una mina me esperó a la salida del teatro donde tocábamos con la banda, me la llevé a casa. Tuvimos tan buen sexo que no lo podía creer. Estaba endemoniada la mina, se movía tan fuerte que la cama se arrastraba, y yo abajo soportando con todas mis fuerzas la batalla, dando pelea, pero hasta ahí nomás. Parecía que se iba a partir al medio la cama! Cuando se me vino abajo casi me muero como si fuera una caníbal se comió mi pedazo de humanidad- alrededor de ellos, varios solitarios, o pares de individuos, sienten algo de asco, pero no pueden evitar querer oír lo que sobre las suciedades de la relación sexual dicen estos tipos ahí sentados.

-Otro café por favor!-.

-Y toda esa agresividad, no me excitaba para nada. Me estaba rindiendo ya, cuando se me vino para atrás y me lambeteó el culo-. Las caras de sus amigos estaban desfiguradas, garabateando unas sonrisas exageradas. Los oídos de los del entorno, estaban conmovidos, y sus mentes, algo perversas. Una mujer de oficina, fuma con ganas, el psicólogo la mira, pensando en el sexo oral.

-No no no, fue increíble, porque ahí me puse como un faro, y la destrocé-.

-Y la cama no se rompió?-.

-Hace un ruido terrible ahora. Pero lo mejor de todo fue cuando terminamos, y acostados en la pobre camita, nos acariciamos un poco, los dos temblábamos, no podíamos meter el pucho en la boca por el temblequeo-.

-Se quedó a dormir?-.

-Sí, y mirá que a mi la mayoría de las veces me dan ganas de que se conviertan en pizza automáticamente las minas. Pero esta vez no sé, era como si mi mano no pudiera dejar de acariciarla, y por cada centímetro que recorría mi dedo se erizaba la piel como una reacción alérgica.

-Eso es amor Rodolfo?- pregunta el ingeniero, y el psicólogo, levantando las cejas –eso es amor creciente. La volviste a ver?-.

-No, tengo miedo de enamorarme-. Risa general.

Por Chespi

Encuentro entre humanos

2009-07-24T17:52:00.000-07:00

Por el mismo lugar circulan muchas criaturas de la especie, que asisten a encuentros, comandados por el azar que rige en todas las acciones que ellos, desde que aparecieron como especie, comenzaron a realizar.

Luego de ordenar cada uno su café, su cerveza, su agua, su gaseosa, un músico, que siempre es más extrovertido, rompe el hielo y comenta que tuvo un lío increíble con el calefón de su casa. Que no prendía al abrir la canilla, no arrancaba, pero cuando abría mas la canilla hacia como una explosión que salía fuego del agujero donde se ve la llamita, y eso era un peligro. Así que llamo un gasista, y éste lo único que hizo fue cerrar y abrir el paso del gas, y así quedo solucionado el inconveniente. Por eso le cobro treinta pesos.

-Treinta pesos! Pero vos sos loco o qué? Cómo le vas a pagar eso por abrir y cerrar una llave de gas.- lo retó el medico.

-Y que se yo, pensé que no importara lo que hacia, sino que me hubiera solucionado el problema, y me pareció justo pagarle por eso, lo que cobrara-.

-O sea que si te pedía cien en lugar de treinta se lo hubieras pagado?- preguntó un ingeniero apelando a la ignorancia del músico.

-Por supuesto que no, soy bueno, pero no tonto-.

Y llegan las bebidas, dos ceniceros, al tiempo que pasa una suculenta mujer por la vereda, y ellos reciben sus pedidos con la mirada puesta en los tacos, las curvas, y los trozos de tierra de ese continente que pasaba, queriendo conquistarlo, y abatir con un imperio esa tierra. Se miran entre si, y sin hablar se comentan sus fantasías gesticulando, haciendo gestos, de algunas practicas que se tienen por costumbre.

-Qué cosa las mujeres no?- dice el psicólogo al tiempo que prende un cigarro.

-Las fantasías! Ma qué mujeres!- dice el músico y pide un cigarrillo. Observando que en la mesa de al lado dos viejonas los miran con indignación, “Qué vulgares”.

-Parece que va a llover hasta el domingo eh-

-Qué día es hoy?- responde enseguida el músico al comentario. Todos ríen.

-Hoy es jueves Pablito, estamos en el planeta tierra, que queda en la vía láctea-. Como sobrándolo le dice el ingeniero.

-Che pudiste medir la distancia entre planetas que hay en nuestra galaxia? Porque estoy pensando hacer un viaje- lo sobra más aun el psicólogo al ingeniero, porque sabe que él tiene esa obsesión con la exactitud y con que la gran solución a todo, sea la ciencia.

-Si querés te lo mido- como si fuera fácil, (y lo es).

-No les parece que el universo es demasiado perfecto?- Reflexiona con ceño fruncido el comerciante. Y todos se sorprenden de que èl pensara en eso.

-A que te referís con demasiado perfecto?- pregunta el medico que ya se alista a responderle.

-Claro, esta todo demasiado organizado, con las orbitas, las formas redondas de los planetas, el sol, grande y redondo que da luz, como cuando uno pone un foco en su casa para poder leer bien-.

-Te parece porque el redondo es la forma de la perfección, pero en realidad es todo un tremendo lío, un gran quilombo de accidentes al azar- dice el psicólogo, yéndose a otro lugar con la reflexión.

-No, lo que quiero decir es que eso tal vez sea signo de que en realidad alguien hizo todo esto-. Y todos le protestan enseguida.

-Ah! Ya vas a comenzar con lo de Dios!-

-Esta bien, el ve a su modo los signos que hay en su realidad. Como lo hicieron Sócrates, Platón, Aristóteles mejor que nadie, Darwin, Einstein, Galileo, Copérnico! Gran salvador de la humanidad, héroe! Que murió por nosotras.

-Dijiste “nosotras”, tuviste un lapsus fallido!- dice el medico, y ríe a carcajadas en complicidad con el músico y el ingeniero.

-Estupido, es lapsus, o acto fallido, el lapsus fallido no existe-. Como enojado responde el psicólogo.

-No importa, lo tuviste, tenés que ir al psicólogo-. Ja ja ja

-Si voy, por supuesto- y todos callan. –Ustedes son los que se niegan a aceptar que todos tenemos problemas que debemos afrontar, por el simple hecho de vivir en sociedad- demasiado moralista?.

-Ma si, mira si voy a necesitar que un tipo cualquiera, que encima está medio loco, me diga cómo solucionar mis problemas-. Le recrimina uno.

-Y no se, no se quien estuvo deprimido por un divorcio-. Silencio rotundo.

-Che el domingo voy a tocar en el teatro- el músico ayuda a saltar la barrera del silencio, otra vez.

-Eso es lo bueno de ser músico, tener presentaciones en público, mostrarle a la gente lo que uno hace, y mejor aun que a la gente le guste-. El comerciante lo ayuda a saltar la muralla.

-Por eso preguntaste que día era hoy?- pregunta uno.

-Si, mañana tengo que ensayar, y no me tengo que olvidar-. El silencio rotundo se troca en risa compartida.

Ese día, antes de ese momento, todos habían estado en diferentes partes del circuito vertiginoso, en diferentes estados.

El ingeniero se había levantado a las cuatro de la mañana a terminar un proyecto para la compañía, estaba desesperado; el psicólogo abrió su consultorio a las ocho y treinta, preocupado por un paciente que tiene tendencias suicidas, mas que todos los demás, y además su mujer estaba peleada con su familia; el comerciante se levanto a las siete, y para cuando eso su mujer ya había puesto la pava en el fuego, mientras el abría él negocio; el medico a las 6.00 estaba saliendo en su auto rumbo a la clínica, concentrado en la cesárea programada para el día; el músico, dormía, y lo hizo hasta las doce del mediodía.

-Otro café cortado por favor, y un tostado- pide el ingeniero.

-Vos acompañas el café con tostado, y no el tostado con café-. Le hace una observación el psicólogo, y el ingeniero hace el gesto ese de torcer el labio inferior y levantar las cejas, como diciendo “puede ser, no me doy cuenta la verdad”.

Cuando el medico llegó a la clínica la mujer ya estaba en la sala, su esposo muy preocupado esperando en la sala que sirve para eso. Entonces se le acercó, le apretó el hombro, y le dijo –Quédese tranquilo hombre, todo va a salir bien-. Nomás eso es necesario de parte de un medico para calmar la angustia de las personas queridas de sus pacientes; El psicólogo recibió a las diez de la mañana al suicida, y tuvo una terapia intensa. Le habló sobre reemplazar un objeto por otro, de buscar una salida mas saludable a la perdida, de ocupar su energía en algo, de levantarse de la cama, de salir al mundo, básicamente de vivir, para que no siga queriendo matarse; El comerciante tuvo un día agitado, porque el supermercado estaba cerrado por huelga, y todo el barrio cayo a su despensa. –Acá no hay huelga señor!- le gritaba a su hijo que estaba cansado de atender gente, mientras él cobraba en la caja; El ingeniero terminó el proyecto, llevo la maqueta a la oficina de conferencias, y expuso su idea. A la media hora tenia un contrato nuevo y una maqueta que costo mucho trabajo e insomnio en el tacho de basura. El músico mientras tanto soñaba con una casona que albergaba locos y esclavos.

Por Chespi

Alfredo y ella

2009-07-02T08:41:00.000-07:00

Causa

Alfredo y Silvia están sentados en el living de su casa, mirando el espejo de una cultura en detrimento. Están cómodos, tranquilos, impensativos, tal vez no felices. Mucho no importa, Alfredo tiene laburo, Silvia también.

Golpean la puerta, y mientras se acerca a ella Alfredo piensa, sin darse cuenta, que cada vez que eso pasa, piensa en alguien. Siempre la misma persona.

Abre, y hay un señor, pelado, flaco, alto, viejo, que le dice. -Buen día señor, le vengo a avisar que yo soy el que le va a dar muerte-. Alfredo queda perplejo, constipado, en un solo segundo. El señor se da vuelta y se va. Silvia le pregunta quién era, Alfredo está en otra parte. Silvia se da cuenta, insiste.

-Era un tipo, me dijo que me iba a matar-. Silvia lo mira desorbitada, no entiende nada. Pide explicaciones que Alfredo no tiene.

Después de discutir sobre el hecho se van a la cama, Alfredo no consigue pegar un ojo. A la mañana Silvia lo ve hecho un zombi, le aconseja que se deje de boludear con eso, que seguro era un gil cualquiera, que andaba haciendo jodas por ahí, que seguro había otros tantos como Alfredo que cayeron víctimas de ese hijo de puta. Alfredo no la escucha. Sale para el laburo, mirando para todos lados, y todos lados son “la amenaza”. El colectivo no se presenta más que como un posible lugar donde asistir a un accidente. La calle como lugar donde ser atropellado. La vereda por la que camina está llena de posibles ladrones, que por una billetera lo pueden matar. El edificio donde trabaja podría incendiarse, no habría escapatoria. Por fin llega al ascensor, superando todas las posibles instancias de muerte, pero enseguida el ascensor es también una amenaza mayor. Caer tantos pisos encerrado en una caja de metal es desesperante. Piensa un segundo si no es mejor subir por la escalera. Pero la puerta del ascensor se abre, llamándolo a tomar una decisión rápida. Entra.

Y ahí mismo, se queda sin aliento, al ver que bajando iba el señor que le daría muerte. Lo mira y éste lo saluda con una sonrisa, un gesto de cómo le va. Alfredo está, una vez más, constipado. No lo puede creer, qué hace ese tipo en ese lugar, a qué fue, habrá ido a avisarles a todos que él se va a morir pronto?

Transita la mañana y Alfredo sigue hecho un zombi, es ineficaz en su trabajo, no caza una. Pregunta a todo el piso si alguien habló con el tipo, pero todos lo niegan. –Claro que me van a decir que no, para no desesperarme, para que todo parezca ser natural. Seguro ya tienen un reemplazo para mí. Manga de falsos-. Se le acerca su mas amigo de la oficina, también le niega haber hablado con tal persona.

Alfredo vuelve a su casa, volviendo a soportar el tormentoso camino lleno de obstáculos mortíferos. Llega agitado, pálido, frío. Le cuenta a Silvia lo sucedido, el encuentro en el ascensor, los forros de la oficina que se lo niegan, su jefe que lo trata de lo mas bien, como si le tuviera lástima, le dio descanso por el resto del día. Pero Alfredo no puede descansar. Permanece sentado en el living, mirando una mancha de mosquito aplastado en la pared que estaba ahí hacía dos días, él lo había matado con el diario. La muerte se le hace inevitable mire donde mire. Entonces gira la cabeza, hacia la calle, por el ventanal atravesando la cortina opaca, se imprime en sus ojos una imagen, que es llevada hasta la parte de atrás de su cabeza, produciéndole un puntada feroz, que desparrama una sensación electrizante bajando por el cuello, hasta los brazos y piernas, erizándole la piel, los pelos de punta. El hombre que le iba a dar muerte caminaba placidamente por la vereda de su casa, mirando hacia la ventana. Alfredo está inmóvil, aferrado a su sofá, no consigue quitar la mirada del hombre.

Esa noche el agotamiento le permitió dormir, unas dos horas. Pero a eso de las tres de la mañana, un sueño lo despojó del deseo de seguir durmiendo. A la mañana estaba en estado demacrante. Silvia lo llevó en auto al trabajo, donde lo dejó con varias recomendaciones. Alfredo subió por las escaleras, se sentó en la oficina y tuvo que soportar recomendaciones de spas, clases de yoga, terapias, etc. de sus compañeros falsos de trabajo. Todos le tenían lástima. Los segundos sonaban fuertemente en su corazón agitado. Fueron ocho horas de agonía.

Al volver a su casa, repitió la escena del día anterior. Esperando que el hombre pase haciendo presente la amenaza, decidido a increparlo y darle fin a su miedo. El hombre no pasó. Pasó otra noche desvelado, mirando el techo oscuro de su habitación. Otra mañana en estado inerte, esta vez sin ir a la oficina, llevado por Silvia que ya estaba muy preocupada, asistió a un tratante de angustia. Que le hizo confesar su terrible miedo. –Alfredo usted está un poco paranoico-. Le dio unas pastillas para dormir.

Alfredo sale del consultorio, librado a su suerte, camina por la senda peatonal, cuando de repente divisa entre la gente, al hombre muerte que viene caminando hacia él, sonriéndole.

y efecto

-Alfredo murió de un infarto señora, mientras caminaba por el centro-. Silvia llora inconteniblemente. –Es raro, este hombre no parecía tener dificultades del corazón, era más bien sano. No sabemos que le pudo haber causado el infarto. Parece un caso típico de ataque de pánico, que a veces puede tener como consecuencia un infarto-. Fue una muerte súbita. Silvia ahora piensa en todo lo que Alfredo le decía sobre la muerte, sobre su persecución y la angustia que eso le causaba. Se lo comenta al médico, pero él no hace más que encogerse de hombros. No tiene explicaciones.

Silvia va al psicólogo, decidida a que le den una explicación, no puede concebir el hecho de que la muerte de su esposo no tenga explicación, si hasta la depresión de un gato lo tiene. El psicólogo le diagramó un cuadro de paranoia persecutoria, que le servia de fundamento para evitar toda clase de contacto con la gente, como mecanismo de defensa. Silvia no le cree, ella estaba presente cuando golpearon la puerta, y todo empezó.

Cuando le preguntaron de qué murió Alfredo, siempre respondió que alguien lo mató, con un infarto. Nadie entendía cómo era posible eso. No importaba, Silvia estaba convencida, adolorida, empecinada en encontrar al hijo de puta.

Enseguida da cuenta de que algunas personas en su trabajo, están en la misma situación, en la que estaba Alfredo en sus últimos días. Hechos zombis, pálidos, abstraídos del mundo circundante. Comienza a indagar preguntándoles a sus compañeros de trabajo, qué les ocurría a tal y tal persona. Todos tenían un motivo. La muerte de un ser querido, o de una mascota, el desencuentro de una relación amorosa, y toda clase de hechos que llevan a las personas a estar así. Silvia los aborrece, no saben nada de lo que es el sufrimiento. Su Alfredo lo sabía.

Un día ella estaba sentada en el living, cuando ve que pasa un hombre por la vereda mirando sospechosamente hacia su casa, y piensa en que ese fue el hijo de re mil... Piensa, gira la cabeza y ve en la pared la mancha de un mosquito aplastado. Esa noche no pudo dormir. Ni los días siguientes, hasta que murió de un infarto en otra parte del centro.

Había conseguido descubrir cómo fue que le pasó todo eso a Alfredo, sólo que Alfredo era difícil de convencer.

Por Chespi

Lazos (sobre las boludeces mas importantes)

2009-06-27T09:02:00.000-07:00

-Hay veces que no distingo a las personas- pronunciaba el ser parlante.

-Son todas, la misma mierda instantánea. Hay veces que me confunden, con sus poses, sus muecas, sus gestos de indiferencia. Hay veces que me miran, pero no ven nada, ni yo veo en ellos, no tienen lugar ni nombre. No son más que imágenes que aparecen para desaparecer y no hay motivo de quererlas, si no son de elegir, si son todas iguales, la misma mierda instantánea, con distintos colores, olores, y formas- Sirve vino, fuma.

-Aunque suelen decir cosas, no dicen nada. Muchas veces, no saben ni qué decir. Si los atiendo es solo porque necesito algo de alimento, y si fuera tan fácil conseguirlo ni siquiera me tomaría el trabajo de escucharlos, ni de verlos-. Prende el porro, en una pausa que casi pierde su estandarte de pausa, siente, y piensa.

-No es que sea un cabron, pero es que son difíciles de aguantar!-. Y le pasa el faso a Juan, que no sabe qué decir. Vino a tomar algo a casa de su amigo, y consiguió mucho más que un rato de ocio. Pablo está como enojado, desintegrando un corcho de vino con los dedos. Sigue teniendo el impulso en el estómago, de escupir su bronca, desparramarla por el piso y la pared, pero aflora la barrera, se calla, y cambia la música, para acompañar un cambio de tema.

-Hablemos de algo-. Que lo haga olvidar quisiera decir Pablo. –Cómo te fue con la minita-. Juan sonríe y comienza a contar, como si a Pablo le interesara, toda la secuencia de los hechos sucedidos en una plaza del centro con una mina que conoció hace unos días en un bar. El lugar menos apto para enamorarse, de una bohemia enroscada que simula aires de liberal y pacífica, y que después va un consultorio y demuestra tener síntomas de vivir. No obstante mejor, que ir a la casa del señor con las puertas abiertas, sin duda, mucho mejor.

Al rato de terminar de contar, Pablo sonríe relajadamente, con la nuca reposada en el sofá. Juan ya está listo para entrar en su juego.

-Siempre terminas en el mismo lugar-. Reza la letra de una canción.

-Hoy leí una nota que decía que algunas personas se dan cuenta de la razón de haber vivido unos segundos antes de morir-. Sin mayores preocupaciones, Juan le tira una hoja en blanco a Pablo, que tiene toda la tinta por rebasar.

-No hay incurables. Cinco segundos antes de la muerte, dijo Almafuerte-. Pablo quiere decir amén, pero no le da la cara.

-Vos pensá nomás en ese instante. No en lo que pasa, ni en el cómo, sino en el cuándo... cuando te das cuenta que ya está, que ya te vas. Te morís. Que haces!? O sea te morís, eso haces, pero es como dice Borges en el Aleph, se te pasan todos los puntos de vista y ninguno a la vez, el mundo se te presenta en un segundo-.

-Será por eso la sonrisa de algunos difuntos?-. Dice Juan, ya precalentado, sirviendo mas vino, pensando en la comedia de Dante. -Vos te diste cuenta que el mundo nunca se planteo que sus habitantes quieren estar fuera de él en verdad? Quiero decir que la realidad nunca se planteó, que no es tan necesaria como realidad-. Mientras tanto la realidad circundante se va llenando de una nube de humo mezclado, melodías tibias de jazz, y una brisa que de vez en cuando penetra con olor a hollín. -La realidad tiene limites?-. Piensa Juan, queriendo zafarse de ella, pensando tal vez en volar.

-Si si, todo tiene un limite. El limite es "NADA"-.

-La imaginación se termina en la nada- Juan lo sabe, siempre trata de imaginar locuras, pero no le salen.

-Exacto, si vos queres pensar en todo, terminas en la nada, y te das cuenta que más de ahí no podes ir. En la nada termina todo, como nosotros, que aparecemos y desaparecemos. Nos convertimos en nada-

-Es complejo vivir, eso seguro no ja ja- ambos miran el televisor “prendido por que sí”, y una bailarina semidesnuda en algún club del caribe, agita su cuerpo.

-Es de lo más complejo, de lo más loco, todo comienza, cuando aparece el sonido del llanto, y una palabra. Y todo termina, cuando no hay más palabra-.

-Entonces no es tan complejo-. Juan quiere seguirle el hilo, que pende entre lo impensable, y lo mas absurdo. -El amor a veces no se puede expresar con palabras-. Juan anda medio enganchado por la bohemia.

-Por culpa de las palabras, que es nuestra virtud como especie, tenemos nuestros problemas. Al decir "amor" estas pronunciando palabra, al decir que no alcanzan las palabras, estas pronunciando palabras-. Con tono exaltado, al que le falta aire. -Si no hubiera palabra no podrías ni siquiera decir amor-. Esa era la verdad de Pablo, ensimismado, como si no importara, prende otro.

-Pero las palabras existen por las ideas, las ideas son la madre, de todo-. Juan, piensa en Platón, lo estudió en la escuela, desde entonces casi todo tiene sentido.

-Son al tiempo-. Pablo nunca se quedó con eso, a veces hasta no creyó en eso.

-Son una construcción-. Juan quiere entender.

-Lo primero de todo es el signo, el que dibujaron los cavernícolas en sus cuevas. A partir de ahí, hay una idea, nace la palabra, no podes separar una cosa de la otra. ¿Cuál esta primero? Ninguna. Son al tiempo. Por eso lo del huevo y la gallina es una pelotudez grandisima, que importa mucho por supuesto-.

-Y si-. Juan recibe casi como herencia una obra de arte, perfectamente armado, durito, ardiendo, empezado, amansado ya, se consume en su boca, como las palabras de Pablo van entrando en su cabeza.

-Y vos fijate que maravilloso el lenguaje que nos permite expresar tantas cosas y no hacemos como un tigre, que solo ruge, pero qué problema Juancito nos crea el lenguaje que no sabemos que decir a veces. O decimos cosas equivocadas. O peor aun… callamos- Y si, con ese discurso, quién no, y no solo Juan, van a pensar que Pablo es un genio, pero él no se la cree, se hace el que no.

-Si vos tuvieras que pensar un "principio". Como una "causa", en qué pensás Juan-.

-Es muy buena la pregunta y creo que no tiene respuesta precisa. La soledad es inquietante, es un problema enorme-.

-Ahí está una, la soledad, hasta un perro sabe que la soledad no es conveniente, pero cómo pudo, un casi animal, darse cuenta de eso y asociarse-.

-¿Existe respuesta a eso? No te la creo. Quizás esos últimos cinco segundos me den una sonrisa, cuando sepa el sentido-.

-Estas en lo certero, no hay respuesta. Cuando no la hay, se la inventa, y te voy a batir la posta-. Pablo se prepara, se sienta firme en el sofá, acomoda el faso en la mano izquierda, agarra el vaso con la derecha.

-Dale- Juan, espera un cataclismo.

-Todo comienzo, empieza por un acto-. Se miran, no se encuentran.

-Ajam. ¿Cuál?-

-Solo bastó con que el hombre, actuara. Qué hizo el hombre. Quién sabe qué carajo hizo el hombre-

-NADIE-. Juan va encontrando el camino, pero Pablo está adelante, tiene que alcanzarlo.

-Entonces se supone, se inventan mitos. Esos son los comienzos de la sociedad, las cosmogonías-. Al fin no era para tanto, piensa Juan, pero es cierto, piensa.

-Y si- dice porque no tiene otra cosa que decir.

-Esas son sus explicaciones- Pablo agita las manos, gesticula.

-El sentido de la vida son las respuestas?- no hay mas faso, pero queda vino, y un par de preguntas al azar.

-Las respuestas le dan sentido a la vida pero la vida no es puro sentido-

-Es verdad- Juan sirve, convida, sonríe, esto le parece una comedia delirante.

-El sentido es más bien algo que justifica eso que somos. Y qué somos Juan?-

-Nunca lo sabremos y por eso seguimos viviendo- Juan ya lo tenía medio fichado, entonces le daba ese tipo de respuestas.

-Nada, no somos nada.- Juan asiente, se le había escapado esa idea. -Vos por qué vivís?-

-Supongo que uno busca darle sentido a la vida y eso motiva, pero el principio fundamental no lo sabemos-

-Porque es Nada-. La idea de la nada ya les está haciendo eco demasiado fuerte, se sienten livianos, totalmente relajados en esa nada, que creen estar descubriendo.

-Vos decís que no hay tal fundamento? O que la nada es ese fundamento?-

-Es lo mismo. Quiero decir, en este transcurrir del tiempo, que es inmensamente infinito, qué representamos? Una millonésima parte de una milésima de segundo de un año luz? Imposible de representar-

-O sea nada- Juan estaba en el centro de gravedad.

-Exacto. La nada es el absoluto, el supremo, y ante la nada el hombre ha creado todo, porque la nada inquieta, carcome, exige, obliga, te incita a hacer algo, a crear una religión, una cosmogonia, y hasta te obliga a rezar Juan!. Ya lo dijeron todos los filósofos-

-Es cierto-. Juan mira el piso, demasiado tarde y largo tiempo para andar queriendo entender la nada. -Estas drogado boludo?- pregunta, se ríen mucho, y ni saben cómo llegaron hasta ahí.

-Hablemos de culos y tetas, ja ja ja- Opá la nde vino.

Por Chespi

Teorías absurdas (Líneas de colectivo y humanidad)

2009-06-20T09:23:00.000-07:00

Una línea de colectivos de una ciudad de hoy, hace un recorrido predeterminado, unas tantas veces por día. Tiene varios vehículos para ofrecer un buen servicio. Controla las rutas que otras líneas no controlan, cumple horarios que otras no, y lleva gente que otras no. Controla sus propios gastos, los sueldos para sus trabajadores, y hasta a sus trabajadores les controla los horarios a los que deben acomodar su vida.

Lo que no controla una línea de colectivos es a sus pasajeros. Al hacer su recorrido, sube gente de diversa índole, que va para lados diferentes, que sube en determinada calle, y baja en otra, sin que la línea por esto tenga que hacerse cargo o tenga un poder sobre el recorrido de la persona, excepto, claro está, sobre el recorrido entre tales y tales calles, por donde se demarca su recorrido. La línea ofrece un vehículo que transita todos los días el mismo camino, pero la gente que sube no lo hace todos los días, ni son siempre los mismos, ni van siempre al mismo lugar. Si bien los hay quienes suben todos los días o la mayoría de ellos para ir a su trabajo, a su colegio, su universidad, no lo hacen porque la línea se los imponga, sino porque su cotidianeidad los lleva a adoptar esa línea para lo que están obligados a hacer para otro fin. El colectivo se presenta nada mas que como un “medio de transporte”, para otra cosa. Las personas que lo usan, se pueden subir o bajar en cualquier momento, sin que la línea decida sobre eso. Sólo decide el colectivero, a veces, no dejar subir a alguien, porque no le conviene, porque la persona pueda ocasionar disturbios, pueda agredir a los demás pasajeros, o porque no se admiten animales en el transporte publico. Pero es muy poca la cantidad de decisión que tiene un colectivo sobre la gente que lo usa. Es así como se presenta en lo interior del hombre, la forma de manejar lo que le sucede.

Lo que le sucede es que hay algo que acontece todos los días, de distintas maneras. Y para eso que le acontece, tiene una o varias, líneas de colectivo que encausan los hechos. Pero nunca, el hombre puede manejar lo que acontece como de una manera nueva y diferente a lo acostumbrado. Sino sólo transportarlo con algún medio que posea. Así como la línea de colectivo no puede decidir por él, pero puede llevarlo a lo que quiere, o a veces, más o menos a donde quiere llegar. Es así que asiste todos los días a un montón diferente de pasajeros para sus líneas de transporte, y los lleva, para donde él sabe, para donde él conoce el camino, porque es mas fácil un camino ya conocido, y los pasajeros se van bajando donde quieren, o donde pueden quedarse.

Hay veces, que en los horarios picos, los colectivos se llenan, y el sistema no da abasto. Eso puede debilitar al colectivo, que tiene un motor para un determinado monto de gente, o incluso puede averiarlo, dejándolo inutilizado para su fin. Lo que significaría una imposibilidad de los pasajeros llegar a sus destinos. Y el conflicto se desata, los pasajeros se quejan, y reclaman. Cosa por lo demás muy justificada. Pero el colectivero, que no tiene la responsabilidad de que el colectivo no funcione, decide hacer otra cosa a veces, y cuando está colmada la capacidad, no sube mas pasajeros. Dejando a muchos inmovilizados, o llegando tarde a sus destinos. Lo que significa conflictos en otras esferas del sistema, porque al llegar tarde o no ir a donde deben asistir, dejan sin hacer sus tareas, sus contribuciones al buen funcionamiento del circuito, incluso pueden hacerlo colapsar o paralizarlo.

A veces el problema puede ser mayor, si en la ciudad hay movilizaciones de otros pasajeros en potencia que cortan las rutas del circuito, paralizando efectivamente todo el recorrido. En este caso el colectivero tiene a su cargo la decisión de desviarse para llegar al mismo fin, por otro camino, apenas desviado. Pero eso es en los colectivos.

El hombre es, una especie de trole bus, un medio de transporte que no puede desviarse de su recorrido, por estar sujeto a un cable que le da su energía para andar. Si lo hiciera, o pretendiera hacerlo, quedaría sin energía para seguir. Por eso cuando se equivoca, pierde el monto de energía necesaria, y queda hundido en un pozo depresivo, o mas bien, paralizado.

Para el trole bus basta con que la movilización o el corte de calle cese, o bien se movilice hacia otro punto, y así el circuito se reanuda. Pero en el hombre es diverso. Porque una vez perdida la energía, cuesta recuperarla. Es como si ante la parálisis, se oxidaran sus engranajes, y así le cueste mucho volver a circular. Se hace viejo, en medio de esa inmovilización. A no ser claro, que venga algún mecánico, y le aceite los engranajes. O bien, mucho mejor y mas propicio para su ego, una buena persona, que con sus palabras, pueda poner en movimiento toda la energía. Reintroduciendo la emoción, a veces con el simple hecho de dejar ver para sí, un mínimo de interés. Es así que nadie sabe cómo, pero a veces, el hombre se sobrepone de las angustias más terribles ocasionadas por los choques de intereses, y sigue adelante. Siguen andando, por inercia, con energía suficiente por un tiempo, hasta que en algún momento, algo ocurre, y termina el recorrido.

-Te llamó María-. Le dice una señora a su hijo, que está tirado en su cama, mirando la esquina de su habitación hace unas cuantas horas. El muchacho se levanta, y se dirige al teléfono.

El otro gran tema es el hecho de que los pasajeros tengan que ir a lugares muy difíciles de llegar, o muy lejanos. Y para eso, ellos no pueden controlar las líneas o los colectivos, guiándolos hacia donde quieren ir. El colectivo sigue su camino indefectiblemente. Así como la línea no controla a sus pasajeros, éstos no la controlan a ella. Pero algo pasa, el ser humano es muy ingenioso, muy creativo, entonces las combina. Y así va hasta determinada dirección en una línea, se baja, espera otra que viene cumpliendo con su recorrido habitual, se sube, y con eso llega hasta donde quería. O puede que la combinación se extienda mas todavía Pero esto le significa al pasajero, un gasto mayor, de dinero y de tiempo.

El ser humano es además un ser que paga el precio, con lo que tiene, o lo que puede. No lo hace sin quejarse ni rezongar, se lamenta mucho a veces tener que ir tan lejos, pero no lo puede evitar, tiene que hacerlo, porque si no tuviera que hacerlo, simplemente no se gastaría en hacerlo. Por qué “tiene” que hacerlo? Es un tema para otra ocasión, por ahora podemos decir, que alguien, o algo se lo demanda.

Con esto de la combinación puede que ocurra, por ese azar que envuelve las tramas cotidianas, que en algún punto de intersección entre las líneas combinadas, algo le pase al pasajero, y así pierda efectividad la combinación, y por ende no encuentre medio de llegar a fin. Siempre habrá medios alternos para hacerlo, eso si, siempre y cuando se tengan los recursos para usarlos. Así uno se tomará un taxi, si tiene plata, o si no le han robado lo que tenía. Incluso puede que no haya taxi, por lo tarde que es, o por la zona que se transite. La trama, es muy compleja.

Otras veces el destino no está tan lejos de donde una sola línea puede dejarlo, entonces el pasajero la usa para llegar donde le convenga, y desde ahí emprender el resto del camino a pie, o al trote liviano, si el reloj lo apura.

Gran importancia tiene lo que dictan las agujas del reloj, o sus cifras. Porque a veces pasa que el colectivo se topo con todos los semáforos en rojo, o se topo con un corte momentáneo, no llegando a tiempo para que el pasajero haga uso de él, obligándolo a tomar un medio alternativo, o impidiéndole llegar a tiempo, y si la cuestión requería de exactitud, el pasajero se verá frustrado en la realización de su fin.

Lo predeterminado se combina constantemente con el azar y lo indeterminado, a tal punto que es imposible saber de antemano si algo supuesto se concretará o no, cuando lo que acontece se da justamente en el mundo de los humanos. Que a pesar de estar condicionados en mucha cantidad por ese azar, se ven destinados a lo que les pasa. Y una vez que pasa, no podría haber sido de otra forma, que un piquete se haya dado y haya impedido llegar a tiempo, colmando la ultima oportunidad de hacer algo, dejándolo fuera de cualquier gratificación, frustrando todo, generando la angustia por no poder.

María le dice al muchacho que hace tiempo ha dejado de comportarse como debería. Que antes de seguir así, es mejor que cada uno siga su camino. El muchacho vuelve a su habitación, se acuesta, y mira el techo, por horas.

Por Chespi

Planeamiento y ejecucion de una muerte III (la ejecucion)

2009-06-16T06:12:00.000-07:00

El gordo había hecho ya un buen trabajo, pero había algo, que por no salir en el momento debido, salió después, y como toda cosa que llega tarde, no sirve para nada.

–Por qué te querés matar boludo?-. Preguntó el negro.

Gordo se sintió conmovido, ante tal muestra de afecto. Y le explicó brevemente que no soportaba más el hecho de existir sin ningún sentido. –No tengo propósito- le decía, -además está todo jodido, la gente está cada vez mas loca, y no los aguanto mas. A nadie le importa un carajo que te pasa a vos, son todos unos egoístas, unos forros. Por un peso te pasan por encima-. La crítica social aumentaba, pero no era eso lo que el gordo quería decir. –Si no me mato, voy a matar a alguien, entendés-. Con eso pretendió dejar todo claro. Al negro no había que explicarle mucho las cosas, pero no podía evitar pensar que su amigo era uno más de los tantos reprimidos que se querían suicidar, de esos que abundan en las ciudades grandes y patéticas. Al final, su amigo terminó cayendo en el excedente del sistema. No lo convencía mucho esta justificación del suicidio. Pero parecía coherente, como un grito desesperado por dejar de vivir una farsa, típico, pero coherente.

-Te vas a preparar una nota suicida?- Gordo lo miró descolocado, no sabía qué poner en una nota suicida, no había pensado en ella, como si no quisiera dar a conocer motivos reales. El negro le buscó unos modelos en internet para que vea cómo se hacen. Encontraron algunas memorables, de gente famosa que terminó siendo descarte, como el gordo.

Ya estaba todo listo, el negro le entregó el veneno, se fumaron un faso para despedirse. Rieron, miraron televisión, y comieron una pizza especial. El gordo lo abrazó, y se fue.

Negro quedó sentado en el sofá, mirando la pared, pensó en salir corriendo. Se paraba, se sentaba, caminaba en círculos y en línea recta de ida y vuelta, se sentaba, se paraba, caminaba, fumaba, y comenzó a no poder aguantar el impulso de llorar. Al final de cuentas era un ser humano. –Qué hice? Para qué lo ayudé?- se autoreprochaba, -maté a mi amigo soy un hijo de puta, en lugar de ayudarlo- por un momento, se dio cuenta de lo que en realidad había hecho, sin saberlo, pero eso no era para ellos, que una vez se juraron nunca caer en el pateticismo de querer socorrerse para sacarse del pozo. –Del pozo nadie sale, es mejor quedarse ahí- fueron las palabras del gordo aquella vez. Palabras de un sabio, de un ingenioso mirador de lo que hay mas allá de tres metros a la redonda. Un egoísta que no podía soportar recibir ayuda de alguien más. Un aparente indiferente que se iba a suicidar, tal acto de un ego aumentado a la enésima potencia, que aún así tuvo el generoso gesto de pedir ayuda para su realización. A fin de cuentas, era un ser humano, y en algún punto los otros le requerían algún mínimo de respeto, y él los correspondía.

Gordo llega a su casa y encuentra la familia en el living, mirando el show de medianoche. Casi lo duda, pero se sienta un rato a observar el espectáculo, que no es el de la tele. Va a su cuarto, deja el veneno en el cajón de su mesita de luz, agarra una birome y escribe su nota, con mucha tranquilidad. Decidido a vengarse, derribando todo el propósito de no joder a nadie con su muerte

A la mañana la escena era típica, el gordo yacía acostado en su cama, con la aguja todavía clavada en el brazo, sobre la mesita de luz, el sobre. La madre gritó toda la mañana en llanto desconsolado, el padre quedó sin reacción, la hermana se desmayó. Pasado el mediodía ya habían preparado todo para el velatorio, y el negro se presentó en la casa, llorando. Fue recibido con gritos e insultos, fue golpeado por la madre, a la que le siguió el resto de la familia en un descargo de bronca. No entendía nada, pensó que el gordo les contó que él lo ayudó a preparar todo para suicidarse. Pero no, el motivo era muy otro, y nunca pensó estar tan desconcertado. Al volver a su departamento encontró entre sus cosas una nota del gordo, parecida a una que vieron en internet, que le decía que lo perdone, le agradecía todo lo hecho, y que había encontrado la mejor manera de que lo ayude. Ya le parecía al negro que la justificación que le dio el gordo no era buena. Su familia estaría muy ocupada odiándolo a él y así se olvidarían del asunto del suicidio enseguida. Además era la única forma de cobrarse el dolor que le había causado, sin darse cuenta, cuando de a poco fue haciendo imposible el hallazgo de algo que el gordo nunca iba a poder tener, y aun así lo buscaba. En eso, el gordo condenó a su amigo a la culpa, y a su familia al odio contra él.

En la nota que dejó en su mesita de luz para los padres decía, en pocas palabras, que su problema era un no ser, ni tener. Dentro del cajón, estaban todas las cartas de amor nunca declarado. Avisos sin importancia cuando nadie los ve. En el departamento ahora el negro yace en el suelo de su living, con una tuca en la mano, y una buena dosis del peor veneno en las venas.

El destino no puede ser otro (que morirse) cuando no se puede sostener mas el deseo.

Por Chespi

Planeamiento y ejecucion de una muerte II (y algunos secretos de cajon)

2009-06-14T11:44:00.000-07:00

Al otro día el gordo comenzó la investigación. Y de entrada nomás, se metió en el cuarto de la hermana, y una vez ahí, consiguió que ella supiera que él estuvo metiéndose en sus cosas. Le escucho un par de cds, le leyó unos poemas melosos que tenia en el cajón de la mesita de luz, encontró cartas escritas nunca entregadas para personas que le sorprendió saber quienes eran. Le encontró preservativos entre la ropa –no es ninguna tonta había sido- pensaba mientras hurgaba. A las horas la hermana estalló en odio y se quejo con los padres. Ya estaba todo listo para que él se las agarre con ellos. Y cuando vinieron a recriminarle lo que había hecho, se puso en indiferente, simuló no escucharlos, se rió, y los puteó. Había pasado solo un día y ya estaba desatado el temporal. Pero no era suficiente, a los pocos días se les pasaría a todos, él lo sabía.

-No quería quedarme a comer en casa con el clima que hay- le explicaba al negro mientras que éste armaba uno y lo prendía, cuando la risa lo dejara por un rato. Pensaban cómo seguir, pero el gordo mas pensaba en si mismo, en su propia muerte, que era sin duda algo deseado, pero algo que no lo dejaba tranquilo, porque estaba decidido.

-Ahora tenés que buscar algo en tu vieja, algo fuerte- le decía el negro. Y eso hizo el gordo, entró en el cuarto de sus padres, buscó en los cajones, donde los padres suelen guardar sus puntos débiles. Se sorprendió de hallar cosas que imaginó. Descubrió que su madre tenía un amorío clandestino. Un amor de juventud que nunca fue, y que ahora disimulaba ser en donde no debía. Buscando que lo odien, el gordo comenzó a odiar a sus padres. Pero tenía buen material. Entonces desató la tormenta del siglo, cuando en la cena, tiró sobre la mesa el tema, preguntando quién era Alberto. El padre quedó shockeado, sin duda lo sabia, pero no lo dejaba ver. La madre se indignó fácilmente, y él siguió alimentando el temporal interrogando la moral de un matrimonio que ocultaba su fracaso. La hermana no podía creer que fuera tan cruel.

-Sos sarpado viejo eh-. Le decía el negro en medio de la escena que se repetía todas las noches. Los padres del gordo tenían una buena reputación que el gordo se encargaría de desmoronar, desparramando la verdad del supuesto armonioso matrimonio, no sin antes descubrir donde saciaba su padre el deseo que no le tenía a la madre. Y no estaba en la oficina, ni en las plazas donde las señoritas atienden a cincuenta pesos la hora. Estaba en la casa de la madre del negro, una viuda que se quedó con todo el dinero de su esposo y mandó su hijo a vivir sólo en un depto. Lo meditó por unos días, y decidió contárselo.

-Que loca mi vieja boludo!- Negro se sorprendió mucho, pero no hizo alboroto, para él su madre era una buena persona, libre, o “liberal”, como les gusta autoproclamarse a los padres que no saben como controlar sus retoños. –Así que somos como medio hermanos- reían los dos.

Gordo lo encaró al padre, que estaba indefenso en medio de un partido de fútbol de viernes a la noche, con picada y cerveza. La discusión fue terrible, y el padre le advirtió que le sacaría todos los gustos. A la noche, en la habitación el matrimonio debatiría sobre el tema, como un arroyo con cause predeterminado, desembocarían en la idea de un psicólogo para adolescentes.

-Ya está, todos me odian- Gordo repetía todos los días las peleas en la casa para acrecentar el odio. -Pero me pasa que ahora yo los odio más, y en lugar de matarme, quiero que se mueran ellos-.

-Bueno pero ese es otro plan, que nosotros no podemos llevar a cabo, porque no somos asesinos gordo-. Lo calmaba un poco el negro, que ya tenia casi todo resuelto.

(Ya casi)

Por Chespi

Planeamiento y ejecucion de una muerte (I)

2009-06-13T08:02:00.000-07:00

Gordo pasó las últimas noches examinando detenidamente la opción. La conclusión era que no le quedaba otra, pero cómo hacerlo. Tal vez ellos, los otros, se horroricen al principio, y con el paso del tiempo se vayan olvidando. Pero cómo hacer para evitar el desastre.

Va a casa del negro, no su mejor amigo, sino el único. Lo encuentra armando uno, -hijo de puta parece que lo olés de lejos- lo recibe el negro.

-No seas boludo y ayudame-, dice el gordo, sacándole de la mano el armado, prendiéndolo, mirándolo fijo a los ojos, -me voy a matar- y le da una seca grande. Negro no sabe que decir, -vos no fumas mas-, como un padre a un hijo, y lo arrebata.

-Enserio boludo, pero me tenés que ayudar a que no se arme un lío, que mi familia no quede destrozada-. Negro no lo toma muy enserio, acaso porque no le gusta al hombre ser conciente de que va hacia la muerte, tarde o temprano, por azar o por determinación propia. Pero agarra la propuesta, y decide ayudar al gordo, como si fuera un juego, a preparar todo para su muerte.

No hay porqués, ni motivos, ni delirios sobre el tema, porque no hay pregunta. Eso los demoraría en algo sin importancia, y tienen trabajo que hacer. Primero elegir la forma de morir. Tiene que ser una forma rápida, tranquila, y sin hacer mucho lío. No tiene que quedar una imagen horrenda en la escena. Nadie tiene que darse cuenta enseguida. Y hay que elegir un día especial, que pueda disimular un poco el hecho.

-Vamos a conseguir algún veneno fuerte, que sea rápido, yo tengo un amigo que me lo puede conseguir-. Le dice el negro, que ya está pensando cómo hacer para que la familia del gordo no se desmorone cuando se muera. –Quedate tranquilo que yo me ocupo de todo. Pero tiene que ser serio esto, nada de boludear porque con los sentimientos de las personas no se jode-. Negro pasa el faso, y a comunicarle las ideas. Tiene que hacer que todos empiecen a pensar en la ausencia del gordo –a ver cómo reaccionan-. Primero lo mas fácil, la hermana, que es muy apegada a la familia. Ella puede ser un punto determinante, porque puede ser el centro de soporte. Hay que hacer que vea lo bueno que es el gordo. Que vaya rememorando las buenas acciones, desde el haber nacido, para ocupar la atención de los padres y desviarlos hacia otra cosa que no sea hacer de su hija la princesa del mundo. –Pero ojo que eso puede jugar en contra, porque si no estas mas, la atención vuelve a centrarse en ella, y puede volverla loca. Así se la pasaría el resto de su vida pensando en por qué no estas mas-. Pero es una opción, empezar por ella, a ver que pasa. –Cuanto tiempo tenemos?- le pregunta al gordo que está abstraído en otras cosas. Tienen poco tiempo, y es mejor, así las cosas tienen que ser más eficaces y bruscas, como todo buen y real cambio.

Después hay que pasar al padre, tipo jodido, la ley de la casa. Él tiene que empezar a pensar en como reacomodar la familia cuado le falte un integrante. Puede que ayude, si ve los beneficios de no tener que mantenerlo más al gordo. –“Una boca menos” dice siempre que te vas a comer a otro lado- lo jode, para traerlo de vuelta a la tierra.

Después la mamá, la mas difícil sin duda. Es una señora en su casa, sabe todo sobre todos, y está demasiado encariñada con el gordo. -Sería mas fácil si la que se muere es Andrea, que no se lleva tan bien con ella- dice el negro provocándole risa al gordo, que esta triadísimo en el piso mirando el cielo razzo.

-Ahí está! Tenemos que hacer que te odien. Conviene más, porque así van a desear tu muerte, como tu mamá desea a veces la muerte de Andrea-.

-Ya me odian, más o menos, dependerá de cada uno, pero ya me odian, lo siento en sus miradas, en sus palabras, cuando me hablan-.

-No seas gil, todo el mundo se odia, tu familia no es la excepción. El tema es hacer que deseen tu muerte en serio-.

Entonces ya tenían el material para conseguirlo. Ahora faltaba saber la forma, y ante las múltiples opciones, lo mejor sería, que el gordo empiece a investigar qué puntos personales de cada uno se podrían tocar para generar el odio mortífero. Prendieron el televisor y se olvidaron por un rato del asunto, había en la pantalla un espectáculo imposible de ignorar.

(De hecho, todavía no termina...)

Por Chespi

2009-06-08T18:12:00.000-07:00

Ciertos movimientos

Últimamente no viajaba tan a menudo en colectivo. Entró, pasó la tarjeta con dificultad y se sentó en el medio contra la ventana como siempre. Si no encontraba el lugar que el quería no le importaba, el movimiento dentro de lo inmóvil seguía estando ahí.

Todo es tan naranja en la noche de la ciudad. Una ciudad en otoño, con sus hojas envueltas en esa pasta de las caidas, en un charco casi congelado que tanto le entretienen en el transcurso. En donde se imagina cayendo, inconsciente, en uno de esos charcos pastosos a causa de una buena borrachera, mezclada con alguna especie de infortunio. Típico de ciertas noches de movimiento, noches que no comprende mucho, pero sin basilar se entrega a ellas con decisión.

Encontró uno de esos charcos pastosos cuando paso por el parque, un parque frío con pocas luces, pero el colectivo iba más rápido que nunca y solo logro observarlo por unos segundos. Cuando la vista volvió a ser ciudad y casas, se quedo en el parque.

Mirando desde lejos esa gran estatua del león negro, repercutido por el tiempo. El tiempo de una ciudad que lo ignora completamente.

Se quedo observando fijamente su cara desde un plano oscuro, de lejos se escuchaban algunas bocinas casi imperceptibles, como si hubiera una especie de filtro sonoro y se hubiera colocado micrófonos para captar el silencio. Ese silencio de parque nocturno que es más fuerte que todo, pero muy difícil de captar.

Ahí estaba ese gran león negro, oxidado, olvidado e imponente. El lo observaba desde lejos cuando empezó a notar que se estaba desprendiendo de su base.

El gran león cayó fuerte contra las baldosas del parque y se quedo ahí, inmóvil.

Se asusto con el impacto, aunque lo había visto caer cuadro por cuadro, lentamente.

Miro hacia los costados, lejos iba una pareja caminando, bordeando el parque y no muy lejos de ahí pasaba un hombre en bicicleta con una campera tan grande que parecía que solo viajaba la campera.

Nadie se inmuto de lo que había sucedido, la ignorancia lo abarcaba todo.

El silencio volvió a sonar y el león quedo con su cara entre las baldosas, mientras las hojas ya se estaban apilando a su alrededor pareciendo ser las únicas que cobijan ciertos hechos de la noche.

Vuelve, alcanza a distinguir la zapatería y se dirige al fondo, toca el botón, se baja y enreda su cuello con una bufanda.

En casa habían preparado sopa, con eso el viaje terminaba.

Por: Martin

La guerra de los amantes

2009-05-28T09:51:00.000-07:00

Ahí iban ellos dos, hacia quién sabe donde, peleando en el camino. No es que se quedaran, porque ya estaban ahí, sino que lo hacían, porque querían, y se invitaban a dejarlos ir, a sus fantasmas. Pero no para siempre, lo pensaban.

-Necesito que entre tu drama y mi calma haya un punto para que podamos seguir-. Él siempre fue un habilidoso para tranquilizarla.

-No estoy buscando comprensión, estoy buscando alimento, necesito de tu cuerpo, nada de interpretarme, solo el calor de tu cuerpo-.

Atravesando el frío lago de las penas, no se iban a ahogar, no iban a entrar en shock, se iban a dar, un poco de calor de cuerpo. Que estaban vivos el uno por el otro, y solos.

Había sido realmente hastiante “estar”. Pero no podían dejar de hacerlo, ni hacer otra cosa. Tenían el hábito de lastimarse, y de gozarlo. Volvían recurrentemente al punto intermedio, que no contenía nada, y al estar así necesitaban tirar algo ahí, alguna basura de tacho de plástico roto.

-Vas a mirarme en algún momento?- lista para la guerra, tiraba una primera granada, llena de rencor.

-Estoy tratando de ignorarte- su táctica era muy eficaz, el mejor escudo.

-Me dolió que te hayas ido. Es un poco confuso sabes-

-Esto no es para nada confuso, sé que quisiera estar con vos, lo sé, pero es sólo lo que quisiera- las palabras le retornaban a ella, como ella no las quería, ni las pensaba escuchar.

-Pero no estás!-. Le decía ella con su particular forma de enojar, golpeando las puertas de las alacenas, los platos y vasos. Descargando impotencia, hasta que surgiera nueva palabra.

-Si me voy, vendrías conmigo?- no se dejaba torcer el brazo.

-No sé puede ser. Para qué me querés- él era mejor encrucijador.

-Para que me acompañes, vos?- ataque y contraataque.

-No sé para que iría. Estás enojada?-

-Sí, vos?-

-No sé, puede ser. Siento que no soy nadie ni nada de lo que vos necesitas- no sabía, pero podía ser. Todo podía ser para él.

-Si vos sos nada, que sería yo? Antes fuimos muchas otras cosas, pero ahora que tenemos que ser nosotros, qué hacemos. Quiero dejar de ser nada- como si usara una soga de metal y púa, lo atraía con las preguntas.

-Creeme, es lo mejor que te puede pasar- como si fuera invencible.

-Por qué-

-Es más fácil desaparecer- Él tenía esa obsesión.

-La vida es un problema imposible de resolver- esa era ella, acorde a la situación, en un frenesí, ya había astillado un plato, y tenía un cuchillo en la mano.

-No es para tanto-

-Cómo que no, si no paro de sufrir!-

-Aún así disfrutamos con el dolor- esa era la manera de gozar.

-Lloramos-

-Gozamos- si, esa era la manera que tenían, él lo sabía.

-Para qué tanto autotormento-

-Porque somos seres humanos, tenemos que tener problemas- resignado a las cosas.

-Tendríamos que recordar que debemos ser un poco más humanos a veces- los reproches no paraban de caer sin paracaídas, sobre la nuca de él.

-Si lo hiciéramos no seríamos lo que somos- tremenda habilidad para evadir tiros a quema ropa.

-Y qué carajo somos- cuanto mas preguntaba, mas lo ahondaba en pensamientos exagerados que no le interesaban.

-Ya te lo dije. Somos nada de todo lo que pudimos haber sido-

-Cuántas cosas que pasaron, y todavía no logro entenderte- ella nunca pudo hacerlo, pero él siquiera quería intentar.

-Todo está en los detalles- ahora usaba armas mas letales, que la dejaban muy herida, a medio camino de cualquier frontera, cualquier punto intermedio.

Ambos, en silencio, se llevan a cuestas, se regalan unos besos de complacencia, se dan un poco de calor de cuerpos solos, un poco de alimento. No son lo que esperaban que fueran, ni para sí, ni para el otro. Son dos mas ahí, buscando punto intermedio, giro alterno, entrada y salida, fronteras, o salida de emergencias para huir.

-Me vas a decir algo?-. Después del goce pactado tácitamente, se regalaban silencio.

Por Chespi

Los delirios de Juan

2009-05-23T13:43:00.000-07:00

Juan ahora es escritor. A él no le gusta ese término para designarse, prefiere ser un cifrador. Se hace el boludo, quiere agarrar las cosas, deformarlas, y reacomodarlas en sentido inverso o contiguo, para dejar abierta una significación ambigua. Por eso puede parecer que es indiferente, pero no, él nada mas simboliza para defenderse, de todo lo que lo afecta.

Piensa en los poetas, le dice a María que son una especie rara. Son de considerar. Hacen hablar a los ojos, y nunca a la boca, que siempre calla lo que el alma quiere escupir. Las hojas de los árboles de otoño, para ellos, sufren. También las sábanas sienten la ausencia, y sus partes del cuerpo, las que se imprimen de sensación, son el blanco de los abandonos. Tremenda habilidad para desasirse, volcándose a los objetos que hay por ahí, al alcance de la mano y de la vista, y un poco mas, al alcance de la representación imaginaria. Tremenda intuición para decir las verdades, que otros teorizan. Ellos las dicen, como son, como las sienten, como las sufren. No filosofan para nada. Ese intento por descubrir como funcionan las cosas, ellos no lo hacen, porque de alguna forma lo saben, mejor dicho, lo perciben con claridad, en dos o tres líneas. –Y nadie los entiende María, casi nadie-.

Porque no hay que entenderlos, sino compenetrarse. Hay que tener la sensación de “un espejo que refleja pero no puede ver”. Y son tan particulares, que sus vivencias mismas, son a veces, de tinte poético.

-El poeta va a la plaza, camina solo, mira todo, y piensa en todo, y más. Iba a un encuentro, pero antes, se detenía en el camino diagonal que lleva al centro de la plaza, para tener una perspectiva alejada de lo que acontece alrededor de la fuente. Donde los niños andan en bicicleta, las madres los cuidan con cariño devorante, los abuelos dan comida a las palomas, los uniformados comienzan un romance efímero en un banco, con un transe, se levantan y caminan de la mano. Y ella lo espera sentada, formando parte del paisaje. El poeta siente todo, forma parte de todo, pero no es nada de eso- Juan es bastante descriptivo, pero no se conforma, quiere ir mas allá, mas adentro. Piensa en María, para rescatar algún retoño de lo que los poetas dicen.

-El poeta saluda, pero no dice mucho. Apenas hola, y mira. Observa las reacciones, las caras, los ojos que hablan, sin escuchar lo que dice la boca porque generalmente no importa. El poeta siente, en su estómago. Prende un cigarro y camina, esta vez con ella. Yendo hacia donde lleve el libre albedrío, le dibuja en el aire las composiciones de la naturaleza a ella. Que no lo entiende, pero le gusta tanto escucharlo, y tener esa incertidumbre, y la sensación de estar con alguien que va mas allá de cualquier boludez. Se ríe, ella se ríe mucho, y el poeta no sabe por qué-. Juan tal vez piensa en María, pero lo que viene a ser acá, no es María, ni lo que ella provoca. Tal vez sea todo a lo cual le remite ella. Él se quedó con ella, mucho tiempo atrás, cuando encontró tranquilidad en las noches, mientras se sentaba y le conversaba sobre la eternidad de los momentos, que ojalá pudiese congelar.

Un día me dijo, antes de sublevarse, cosa que califico como advertencia, que él no estaba loco. Y mucho menos era él, alguien que no pudiese sobrellevar cualquier situación. Yo no le creí, pero luego me di cuenta de que estaba equivocado, y tal vez él no tenga razón, pero yo tampoco la tengo. Así que ante a paradoja, decidí tomarlo en cuenta. También me dijo que a María, la valoraba, como lo que era.

-Los poetas no pueden entender las cosas más simples. Las más banales, automáticas, o fáciles. Están en otro registro, y el cómo del funcionamiento de algunas cosas se les hace incomprensible si no le encuentran analogía o metáfora con algún “mecanismo del alma”. Se la pasan tanto tiempo tratando de objetivar ocurrencias paranoicas, o de encontrar lo que se conserva en calidad de significante en las vidas de las personas. Eso que insiste por irrumpir en medio de la inercia, desestabilizando todo, arrojando cuerpos por los balcones, disparando armas al medio del cerebro, inyectando veneno, sobredosificando los estómagos, atando cuerdas al cuello. Eso que se siente todo el tiempo, y no se dice, mas que en sus composiciones, cuando subliman un intento de destrucción, generalmente ante la negativa y la impotencia de no poder todo. Siempre se preguntan por qué, pero es al pedo, porque no hay por qué-. Juan es tan habilidoso para manejar las imágenes que después de dibujar algo así, se queda casi vacío de contenido. Cuando le cuenta a María sobre como enlaza las boludeces mas importantes, ella se queda impactada.

-Porque después de todo, y hablo de todo María, de qué sufren los hombres? Mas que de una nada que se hace terriblemente caótica cuando se revela como lo que es. Hay una miseria vital María, que los poetas saben captar, ellos la pueden sentir, porque no han entrado en el juego vanidoso de creerse algo. Y tal vez por eso, le dan existencia a las cosas que en verdad lo merecen, como lo es por ejemplo el ensayo de un abrazo y un beso, repetitivo, en cada esquina, entre dos mitades de mundo, que nunca, nunca, va a ser una obra acabada. Un mundo imperfecto, que ellos, con tremenda habilidad, reconstruyen, y eso es siempre algo nuevo. Ahí María, ya no hay comprensión posible. Ahí ya vos y yo, nos perdimos en el medio. Podemos ver el final, y el principio, pero estamos perdidos en el medio, entre las imágenes y los caminos que no se siguen, sino que están ahí para ser desviados. Son la única especie que realmente transita ese intermedio confuso que es lo que han dado en llamar el alma. Lo que sigue una voluntad, que han dado en llamar deseo. Que se causa por algo fundamental, que es la ausencia. Cómo hacer algo tan bello de tanta incertidumbre? Bueno ahí los poetas se constituyen en una especie rara de dioses. Y pienso que los hombres que escribieron ese cuentito sensacional que no deja que nada se escape y somete a una culpa terrible, que funda un pecado insoportable, también, ellos, han creado entre tanta confusión. Y es admirable, realmente, que ordenen tan bien las cosas. Pero los poetas no ordenan nada-. Juan se somete al impulso de escribir en una línea recta, que no parece tener final. Juan está en el infinito devenir de lo que es causa y efecto de toda una cuestión.

-Entonces les resulta difícil a los poetas entender como funciona una cajero automático, un calefón eléctrico, una maquina de hacer café, el traga monedas del colectivo, las cámaras digitales. O el simple y rutinario hecho que acontece en las calles cuando se contempla las esquinas, y se ve allí unos baldes con agua y detergente, una riñonera con monedas y faso, y en los baldes unos escurridores de vidrio que no se usan, sino que solo son pretexto para pedir metales redondos y chatos, para llena la riñonera, y comprar mas faso. Los poetas no lo entienden, no sienten lastima, ni se indignan, como el común de las gentes. Pero lo sufren, tal cual sufren las miserias de sus desamores o desencuentros, sufren las miserias de los pibes de la calle. Y no son tan distintos a ellos, que están condenados a no tener nada de lo que no son-. No hay duda de que Juan sabe lo que dice, nadie, ni María puede negárselo. Será el un poeta? No creo, si no le gusta ni siquiera ser escritor, pero tampoco es, como él quiere ser, un cifrador. Él es más bien, un de-cifrador aquí, y lo hace muy bien, y lo transmite sencillamente para que lo entiendan. Estoy seguro de que si quisiera nos podría regalar un código, hecho a su merced, un mundo maltratado a su fin. Pero eso no lo inquieta todavía, por ahora sólo se dedica a comunicar que, -Por mas habilidad que tengan los poetas para despojarse de sus sofocamientos, por mas intuición para decir la verdad sin darse cuenta, para sentir lo verdadero en las almas, no pueden entender ni explicar cómo es que alguien, sencillamente, no tiene para comer-. Seguro Juan tampoco lo sabe bien, y se lo dice a María, pero esto de los poetas es solo un recurso para hacerlo evidente. Aquél día que se me sublevó, me dijo claramente, -“los hombres son los ciegos”-.

Por chespi

Los cuentos del abuelo... (EL Pombero)

2009-05-16T06:18:00.000-07:00

Al viejo que está sentado tomando su vino de domingo, le llama la atención que ahora haya teléfono, eso “tecnológico que es tan práctico y rápido”. -Antes uno no podía avisar donde estaba, adonde iba o a que hora llegaría, llamando por teléfono-. Su memoria deteriorada, increíblemente grande, le recuerda la historia del “Taita”, hecho significativo que marcó la vida de una colonia entera hace años, en algún lugar de la región guaraní.

-El Taita era mi bisabuelo- sacando cuentas levanta la mirada hacia un horizonte de vida lejano.

-Era un hombre solitario, más bien callado. Aunque tuvo 19 hijos. Nunca fue de muchas palabras, sólo su mujer, “Doña Concepción”, le sabía hablador. Solo ella sabía lo que él tenía para decir-. Sacando la mirada del horizonte abre los ojos grandes, los ojos del miedo -lo mató el Pombero!- le dice al nieto que abre los ojos por reflejo.

Pora, Señor de la noche, la Luz Mala, una especie de duende que vive en los montes guaraníes, a ambos lados de la frontera, en el “monte negro” de América Latina. Ese impenetrable nido de monstruos y hechos inconocibles que se constituyen en los mitos.

Nadie habla de él, porque si lo hacen, aparece. Él escucha todo y es muy irascible. No le conviene a las gentes de por allá nombrarlo, porque ocurren cosas. Las hojas de la calle se “ponen de pie”, los perros ladran enfurecidos como si les provocara alguna rabia, hacia allí, donde no hay nadie, pero donde dicen que está él. Se lo puede ver muy de vez en cuando, si se mira por entre las orejas paradas de los perros.

-Y como lo mató?-

-Bien no se sabe, pero “Doña Conce” contó mas o menos como fue el tema.-

-Ella lo vió?-

-No, ella lo encontró en la puerta de la casa una mañana al Taita agonizando, y él le contó lo que le pasó antes de morirse-.

-Qué le pasó?-

-Bueno él una noche se había ido a cenar en la casa de uno de sus hijos, yendo por el camino que lleva a la Colonia, unos kilómetros antes de su casa, y se quedó hasta el anochecer. A eso de las nueve de la noche salió caminando hacia su casa, Doña Concepción lo estaría esperando. Había tomado caña después de la cena, y estaba un poco mareado, pero era habitual, siempre andaba así a esa hora de la noche. Entonces pensó cortar camino por un campo vecino, para no tardar tanto. Pero ese fue su error-.

Cuando lo hizo empezaron a caer ramas de eucalipto en su camino, como si alguien le impidiera el paso. Taita se enojó mucho, y empezó a putiarlo en guaraní, el idioma que habla él, el señor de la noche. Esquivaba las ramas y seguía caminando, puteando -“Añaracó peguaré!”- gritaba y esquivaba ramas al tiempo que la caña surtía efecto y lo hacía tambalear. Ramas cada vez más grandes, que lo hacían rodearlas y perder tiempo, cosa que lo hacía enojar mas todavía. Aunque él sabía que por ahí no debía pasar, estaba prohibido. Era el campo de los Martínez, quienes eran beneficiados con la guardia del Señor de la noche, a cambio de caña y cigarros poguazú.

-Era propiedad privada era, no se puede entrar a la casa de otro sin permiso, menos si le cuida el Pombe!... Pero estaba atrasado y tenia que cortar camino. Entonces -putiaba cada vez mas juerte y mas mal-.

Hasta que el Taita sintió que estaba caminando a cinco metros del suelo, pegó un grito fuerte por el susto, y cayó al suelo. Cuando se pudo levantar siguió caminando, muy asustado, y al instante estaba otra vez en el aire, cada vez mas alto, y otra vez se cayó. Y a la segunda vez comenzó a ser golpeado. –Y no lo podía ver Conce! No había nadie ahí, era él, era él!-. Le contó a su mujer antes de morir.

Y ahí se quedaba el Taita medio inconciente en el piso, todo golpeado. A cada rato se despertaba, volvía a caminar, y pasaba lo mismo, hasta que se quedó totalmente inconciente en el piso, sin poder levantarse, con varios huesos rotos, sangrando, agonizando. Pasó la noche y él se quedó tirado ahí, mientras las ramas le caían encima. -Me iba a enterrar Conce! Estaba desesperado!-.

Cuando amaneció pudo recobrar algo de conciencia y un poco menos de fuerza, trato de llegar hasta la casa, se arrastró un poco, caminó como pudo, y quedo totalmente rendido en la puerta de su casa. Donde lo encontró la esposa.

-Según contó Conce esa noche mientras dormía le escucho al Taita susurrarle al oído, le decía “Me duele Conce, ayudame”-. El viejo no logra soportar una lágrima fuerte, grande, que cae por las grietas del paisaje de antaño que se diagrama en su rostro, como un río de sudestada, recorre las áreas secas, haciendo brotar los recuerdos que se pierden en un pasado remoto, latentes pero nunca desaparecidos.

-Allá en la colonia, si vos te haces amigo de él, te va a cuidar bien la casa, la chacra, los animales- esa es la recompensa -pero siempre le tenés que dar lo que te pide, sino se enoja y te pega, o le hace mal a tu familia-. Esa es la ofrenda -ellos le habían dejado de dar caña y cigarros “poguazú” porque se le habían muerto unos animales-. Ese fue el pecado -entonces se enojó, y justo le agarró cuando pasaba por la chacra de Don Francisco, el quinto hijo de los Martínez, que siempre le dieron de todo. Y lo mató a golpes- esa es la culpa que hay que pagar. Don Taita murió, y la Colonia se escandalizó. Al pasar por allí todavía se puede ver las petaquitas de caña y los cigarros en las puertas de las casas.

Nunca nadie lo vió, solamente se sabe que está por ahí cuando se escucha un silbido cortante en medio de la noche, una señal, que viene desde el monte por el campo y anuncia la presencia de algo.

-Si el silbido se escucha fuerte, está lejos, si el silbido es débil, esta cerca, detrás tuyo-. Cuentan los de la Colonia los símbolismos de un miedo in-presente, acaso solamente el miedo mismo, necesario, que a veces se hace realidad en las historias, cumple su cometido, y hasta puede matar a los que no la respeten.

El nieto corre a la calle a ganarse la atención de todos los del barrio, con la historia del Taita, que nadie cree, pero que siempre va a dar miedo a más de uno, cuando a la noche, se escucha un silbido, y no deja dormir.

Por Chespi

Resistirse a ser... (una creacion)

2009-05-02T09:36:00.000-07:00

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Estoy a punto de dar un paso, al borde de un acto. Lo voy a llamar Juan, es un lindo nombre, suena bien cuando se pronuncia. ¿Cómo va a ser Juan? Ya lo reducí al verbo de ser un nombre. ¿Qué edad tendrá? Cómo será, ¿de personalidad fuerte? O un debilucho al que le voy a hacer sufrir todo. No debo ser tan despiadado. Pero si es mi creación. ¿Acaso Dios nomás puede? ¿Le voy a dar compañía? Es conveniente, sino ¿qué le causaría? Necesito una causa. María Luz va a ser su problema. Ahora, ¿qué contenido va a tener este dilema? Puede ser un desengaño, o un conflicto entre dos intereses. Es de lo más común, pero me sirve bien, la vida está llena de eso, y si quiero hacer algo con contenido real, ese va a ser su problema. Un conflicto entre dos personas que se quieren, matar o amar, da igual, quererse ya es un problema. ¿En qué tiempo puedo ubicarlos? Un presente continuo es apropiado, da esa sensación evanescente de que a cada paso ya es pasado sentenciado, lleno de efectos, un azar eficaz, grávido. Ahora sólo necesito las palabras que vayan a pronunciar para expresar lo que les voy a hacer que les pase.
Algo pasa, Juan se amotina. No quiere hacer lo que le dicto, peor aún, no quiere hacer nada. Pone un bloque entre él y yo para que no lo obligue. No piensa en María Luz, no le causa nada.
-Dejame de joder, no me vengas con pateticismos. Pensá en algo mejor-. María luz también se pone en terca, no obedece lo que yo supongo que debería pasarle cuando tiene un conflicto por querer algo de Juan.
Ya sé Juan, voy a hacer que hagas tonteras, que andes medio tarado por la vida, como si tú alrededor no importara. Todo porque estás enamorado, el resto no importa. Haceme la gauchada.
No hace caso, no le interesa.
María, ayudame, hacé algo, estorbalo al menos, así se molesta y emite un odio repentino que lo lleva a lastimarte.
No hay caso.
Qué te parece Juan, si sos un codicioso empedernido, y vas cosechando rencor hasta quedar solo. Ni maría te hace caso, y terminas lamentándote en una celda por el resto de tu vida. Ahí se puede poner más interesante, la vida en la cárcel no es fácil. Estás todo el tiempo al borde de la muerte.
No le gusta.
-Todo es muerte y amor sufriente para vos! Pensá en otra cosa-.
De qué otra cosa puedo hablar, es lo único que en la vida de los reales afecta enserio. No me lo podés negar Juan. Los hombres reales se sienten invadidos por el amor, la codicia, el egoísmo, el miedo. Esas cosas profundamente humanas que son ciegas, puro acto, y que se simbolizan en las palabras que vos podés decir Juan, en este cuento.
Ni el “qué” ni el “cómo” le gustan. Se resiste a complacerme, mi propia creación.
-No seas ingenuo querés, el amor, la codicia, el miedo, no son ciegos, el ciego es el hombre! Vos mismo, sos un ciego, un sordo. Yo no soy un hombre real. Pensá un poco-
Ya sé, puedo hacerte parecer una especie de fantasía. Puedo hacerte decir cosas que sentencien la verdad, la verdadera. María no importa, la obviamos por ahora. Entonces vas a ser una especie de fantasma que vive en mí y me dicta los códigos, y que si lo interpreto correctamente me puede revelar el sentido de todo.
-Qué ingenuidad tan grande! Vos sos un hombre real, sos ciego también, no podés ver nada de eso. Además no podés obviar a Maria, ya la creaste, ahora hacete cargo de ella también-.
Se sigue resistiendo, el maldito ya me tiene cansado.
Pero vos me ayudas Juan, me vas dictando todo. Decime qué te asedia, qué pensás.
No responde. No emite palabra alguna que sirva. María ni siquiera interviene.
Y si te hago buscar algo perdido? Eso que nunca se encuentra, que vuelve loco.
-No hay nada más lamentable que un personaje que no resuelve nada-. Tiene razón.
Esta es la última Juan, vos sos un shamán, nada de profecías. Vos te encargas de vender ilusiones, a los pobres que no tienen ni siquiera eso. Una especie de asistente ilusionista, y te creas un cuento bastante consistente.
-Me resisto a ser una vez más una herramienta para que le metas el cuento a los demás. Aceptalo, yo soy, siempre el mismo imbécil que baja intentos de metáforas y analogías de quién sabe dónde. Ahora me llamas Juan, antes fui Pablo, Martín, Eliseo, Manuel. Debo admitir que este nombre es el único que me gusta. Pero no me gusta que me sigas hostigando. Quién te da derecho-.
Basta Juan, vas a hacer lo que te diga, quieras o no. Me haces ser un torturador, y me da pena por vos. Sos torpe Juan, trastabillas todo el tiempo. Pero entendeme, yo no lo puedo soportar, vos sí. Por eso te necesito, no me hagas esto Juan, debo gritar de alguna forma toda la bazofia que me rodea. No quiero perderme entre tanta absorción, si vos me ayudás, puedo tener un gancho.
-Dios mío que patético. Por qué no te unís a algún movimiento revolucionario, o vas a apedrear algún palacio y me dejás de joder. Está bien, entiendo que sufrís, pero para tanto? Tenés que exagerar? Ni yo a veces puedo soportar este tormentoso existir que me propinas sin mas molestias-. Perdón Juan. Pero los actos tienen sus consecuencias, no podés evadirlas, si te dejo vivir en mis cuentos es para algo, no para que me vengas con estos planteos.
-Está bien, pero haceme un favor, no me hagas mas ser un hombre común al que le sobreviene todo tipo de consecuencias por el simple hecho de existir. Dame algún motivo, haceme un poco más afortunado, más profundo. Si querés me enamoro, si querés sufro por eso, y hasta me pongo a llorar por la muerte de mi perro. Pero dame algo mejor que un nombre lindo. Quiero ser yo el escritor, (ser vos) de una vez por todas, quiero dedicarme a sufrir en las hojas, atravesarlas con odio, quiero plasmar al lado de la lujuria, un poco de dulzura, quiero gozar-.
Está bien Juan, vas a delirar, si eso querés, pero haceme el favor, no te me salgas de tema. Sino no vamos a llegar a ningún lado. El resto corre por tu cuenta, pero entendé Juan, que esto nunca se hizo, así que cuidado, cuando alguien elige su propio destino está yendo contra la corriente. Lo que sigue es grave en consecuencias, y espero Juan, te hagas cargo de tus actos.
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Por Chespi.

Estructura para la imaginación

2009-04-18T05:48:00.000-07:00

Un hombre llora en un teléfono público de un pueblo alejado. Algo pasa en la ciudad. Mientras tanto una mujer se masturba en la playa, de frente al mar, de noche. Pasa un tipo raro caminando solo. La tranquilidad del pueblo. El ruido de la ciudad en la noche. El ruido del mar. El ruido del llanto.

Martín recibe un mensaje, no lo entiende. Trata de decodificarlo junto con su amigo Juan pero es inútil. Se preguntan quién lo escribió. Alguien que los está espiando, piensan ellos. Escuchan un ruido que irrumpe su interrogación, un disparo. Alguien muere.

Al tiempo que un ser, envuelto en redes, como una capa, escribe sentado en su escritorio. Lo rodea una oscuridad densa, donde no hay nada. Una sola luz, la que alumbra la hoja, donde se inscriben neologismos casi esquizofrénicos. Es casi un relato, le falta la parte racional. Frente a él, un muro, que se cae.

El erotismo llega a su punto culmine, la sal y el aire frío penetran por entre las piernas, se conjugan con una exaltación temblorosa. El mar está más bravo que nunca, la critica. Ella ahora siente culpa.

El hombre no para de llorar, hay terror en sus ojos. Se está cayendo, y lo está sufriendo (Y eso que todavía no llegó al fondo). Se va agarrando de pequeñas ramas, pequeñas rememoraciones de lo que no será nunca más. Encima de él viene cayendo una nube, que lo va a aplastar.

Por el pueblo no hay nada ni nadie, solo el viento transita la noche tranquila. Y algún sonido, que nadie escucha.

Martín piensa que alguien le quiere decir algo, pero no entiende nada. Juan menos. Le construye hipótesis absurdas. Le habla de alguien que vive en su cabeza, y que le envía esos mensajes. Es un sabio que se dedica a codificarle interpretaciones, cosa que ni él ni Martín pueden llegar a entender. Será eso? Martín le sigue la corriente. Y si no es eso, tenés un vecino psicópata, lo jode más todavía. Martín se escarmienta, con nada.

Algo pasa en el piso ocho de un edificio. Hasta el día siguiente, nadie lo sabrá. El viento del pueblo trae un olor desde el campo, que nadie percibe. Hace unos días María viene mal, está confundida. Nadie la entiende. No sabe que hacer, pero toma una decisión.

El escritor en la oscuridad se enoja. No lo escuchan.

El hombre del teléfono se arrodilla, quiere gritar, pero ya no tiene voz, ni siquiera eso. Maria vuela por el balcón. Nadie la ve, nadie la escucha. El hombre va llegando al final, está por tocar fondo. María se estrelló contra el suelo, no iba a ir a parar más allá de él. El hombre sigue cayendo.

Martín está cada vez mas confundido. Juan se ríe. No sabe para qué fue a ver a Martín. No sabe por qué se ríe. Martín no sabe qué pensar. Juan lo mira y piensa, qué pensará?

La mujer de la playa se durmió, agotada. Sueña.

Martín y Juan están sentados en el piso siete. La luz se apaga, comienzan a dibujar en la oscuridad las figuras que sus ojos imprimen en ese negro denso, sus pupilas se dilatan, y lo sienten, ¿Será la droga? No saben qué pensar. Estamos en las sombras, le dice Martín, Juan está asustado. Dónde es eso, pregunta. No se, pero estamos ahí. A ver, decí algo. Ayudaaaa!!! Nadie los escucha.

El hombre cae pero nunca llega al suelo, donde está María. El del escritorio sigue enojado, pero esta vez sonríe, tiene un mensaje final. El abismo se abre. Alguien muere. Silencio. Un latido fulgurante interviene el imposible, las nubes se mueven, Martín y Juan están quietos, todos lloran en una sala de parto, alguien nace. Su destino está ahí, pasando, cayéndose, durmiéndose, inmovilizado, codificado. Nunca lo va a entender. Llora, como si fuera su condición natural, resignado, como si supiera, que está condenado.

Por chespi.

Fotografía: Martín Cometti

Deja vu de una existencia sin proposito

2009-04-10T14:02:00.000-07:00

Está amaneciendo, el personaje camina lentamente por el pasto, mirándolo, pensando que tal vez nunca nadie haya caminado por ahí, ningún humano. Observa los yuyos de la rivera, sabe que la vida está ahí, pero ningún ser humano. Está recorriendo ese camino por primera vez, es un conquistador. Se va abriendo paso con las manos, su cuerpo desprotegido comienza a sentir los efectos de la naturaleza por estar expuesto a ella. Cada vez menos pelo tiene para protegerse del sol, del frío, de la tierra, del viento. Cada vez menos fuerza para luchar contra las malezas, para seguir andando, y encontrar. No sabe que hora es en el reloj, pero ya es tiempo.

El personaje está en un lugar, en algún momento del tiempo, pero él no sabe cuales son. Tiene conciencia de que no le queda mucho, aunque no sepa adonde va. Se detiene y observa, no sabe qué hacer, sigue caminando. El sol pasó por encima de su cabeza, como muchas otras veces sin que él lo advirtiera, dándole la espalda, el ignorado se volvió a esconder, como muchas otras veces. El frío vuelve, la desesperación, la incertidumbre guía hacia cualquier lado, algún lado que sirva de refugio. Ningún ser humano.

Sentado entre unas rocas, descubre un camino de hormigas, está solo. Este personaje no tiene nada para recordar, mientras está despierto lo único que puede hacer es mirar, tratar de ver algo en la oscuridad ruidosa del monte. Juega a adivinar qué es eso que hace ruido, lo dibuja en su mente, lo llama, pero nunca aparece. Lo escucha de nuevo, y mira hacia el lugar de donde proviene el sonido, como saludando a su propia creación. Se duerme.

El personaje sueña, pero todos sus cumplimientos de deseo están al servicio de uno solo. Entonces lo único que puede imaignalizar es que está en una ciudad, donde hay otros seres humanos que han construido casas para refugiarse, que compran autos, que se visten con ropa limpia todos los días, que gastan su tiempo para ganar dinero, y después gastan su dinero. Entre todos ellos está ella.

Al abrir los ojos el personaje se olvida de todo, se levanta y vuelve a caminar. Tiene un presentimiento, tiene las señales a su alrededor para provocarlo. Llega a un camino que se bifurca por una densa maleza impenetrable. -Este es el momento decisivo de mi vida- piensa, pero sin hacerlo por mucho tiempo más se precipita, y va por el lado derecho. Comienza a sortearlo por el denso monte, mirando con temor hacia adentro, no queriendo ver algo que se pueda ver ahí. Le parece escuchar voces, le parece ver una luz, se inquieta mucho pero no se anima a entrar, tiene miedo. Sigue caminando. Pensando que tal vez mas adelante esté lo que tiene que estar más adelante. Pero enseguida se carcome, se arrepiente, se detiene, trata de volver para tomar el otro camino. Pero no puede, porque eso también le da miedo. Asume la elección hecha más atrás y sigue.

Ya sin fuerzas se encuentra en un círculo, donde no crece nada, ni pasto ni yuyo, y una mujer parada, inmovilizada frente a un espejo, mirándose. No hay por donde esquivarla, no le queda otra que atravesar ese circulo y pasar por al lado de ella. Sin pensarlo, se apresura por pasar, y queda inmóvil frente al espejo, detrás de la mujer. Se mira en el espejo, y la ve a ella. Le pregunta que pasa, por qué no puede moverse. –Nunca lo supe-. Le dice ella sin poder quitar la mirada del espejo. Necesita hacer algo urgente para poder seguir su camino, para llegar ahí donde tiene que llegar. Pero no puede hacer nada, solamente mirarlos a ellos reflejados, mientras vuelve a oscurecer. De repente descubre la solución, cierra los ojos, y se de cuenta de que puede mover su cuerpo ahora, entonces trata de ir para donde memorizó que seguía el camino. Comienza a caminar a ciegas, la desesperación aumenta, corre con los ojos cerrados, tratando de no errar el camino.

El personaje de esta historia abre los ojos, el sol salió de nuevo, pero, ¿Cuántos días han pasado?, él no lo sabe, anduvo caminando a ciegas por un tiempo. Pudieron haber sido años. Lo único que sabe es que todavía sigue caminando por ese caminito que se adentra más y más en la maleza. Ya está harto de no poder salir a campo abierto, o a lo que sea que siga, un río tal vez, no importa que sea, solamente tiene que ser otra cosa. No quiere permanecer más en el monte oscuro. Esa mujer lo dejó desorientado, ahora no sabe cuanto tiempo lleva caminando por ahí.

Enseguida se da cuenta de que está transitando un camino. Antes no lo había pensado. Eso quiere decir que ya hubo otros que anduvieron por ahí, lo que significa que el camino lleva a algún lado. Pero ¿a donde? No puede dejar de pensar en el otro camino. Tal vez el este en el camino equivocado, y el debería haber tomado el otro. Se arriesga, y sigue.

En una colonia de hormigas se disponen a despedazar una hojita para llevarla al nido, justo cuando el personaje de esta historia pasa por el lugar y las pisa. El lugar es un desastre, hay cadáveres de hormigas por cuarenta centímetros cuadrados, y el personaje sigue caminando sin darse cuenta de lo que acaba de hacer. Como de costumbre, lo ignora.

Vuelve el presentimiento, vuelven las señales, el monte se hace menos denso, el aire es más liviano, hay más luz. Sale del monte, está feliz, está parado frente a un desierto árido que se extiende hasta donde alcanzan a ver sus ojos. La alegría no le duró nada. Pues no había nada al final del camino, mas que un desierto interminable. Grita tan fuerte, que cae rendido en el suelo, nadie lo escucha.

Vuelve abrir los ojos, otra vez hay sol, otra vez no sabe cuanto tiempo ha pasado, otra vez se levanta y como si fuese una revelación concibe la posibilidad de no ir de frente al desierto, sino de ir hacia un costado, esta vez el izquierdo. Camina.

Está viejo para aguantar tanto cansancio, pero saca fuerzas de donde ni él sabe y sigue. Bordeando el monte, en la línea entre éste y el desierto, se va alejando de a poco del monte, que es inacabable, pero a medida que se aleja está cada vez mas metido en el desierto donde no hay nada. Eso lo asusta, de nuevo, pero piensa en la mujer parada eternamente frente al espejo y se aleja un poco, ve que no hay nada en el desierto y vuelve a acercarse al monte. De repente se encuentra de nuevo en una instancia decisiva, el camino se bifurca. -Esto ya lo viví- piensa.

Por Chespi

Qué soñará ella

2009-04-01T14:58:00.001-07:00

Anoche volví a la casona, esa que alberga esclavos, y me sentí raro. Sentirse raro, no es fácil, hay que darse cuenta de que uno no sabe bien como se siente. Es simplemente sentir algo que no se sabe, algo extraño, un hueco, vacío, que succiona.

Al despertarme la veo ahí acostada a mi lado, de costado, con las manos debajo de su cara, relamiéndose, -tal vez tenga sed. Que soñará? Cuando se despierte le voy a preguntar-, la beso y siento su olor, con eso le digo que se levante.

Me levanto de la cama, me despojo del deseo de seguir soñando, vuelvo al punto de partida y me preparo un café con leche con azúcar, para ella café frío, con edulcorante. Termino de hacerlo y ella ya esta de pie, mirándome en la puerta de la cocina, queriendo saber que hora es. Entonces le doy otro beso y le digo que el desayuno está listo, son las ocho de la mañana.

No hablamos, pero no porque no podamos, sino por mi culpa, soy intolerante a la mañana, no puedo emitir palabra, necesito pensar en silencio una hora por lo menos, esperar que el mundo se reacomode, mirar el noticiero sin saber que estoy viendo, leer una revista, o el diario de la misma forma. Todavía me siento raro por lo de la casona.

Entonces respiramos en silencio, mientras pensamos, y salimos a la calle, caminamos a la parada del colectivo, nos damos un beso, un abrazo. La veo irse y me voy hacia mi parada. Sigo pensando.

Subo al colectivo, me siento en una fila de cinco asientos, en el del medio, no se por qué, tal vez sea costumbre.

A mis costados, una estudiante de secundaria con el júmper corto, un hombre de traje, un albañil de la construcción, un pibe vestido de negro, roquero, rebelde, los “contrastes” piensa un amigo, las identidades asumidas. Hay una mujer que parece perdida, está como metida en un mundo aparte. Un viejo que está parado me mira, entonces le doy mi asiento, los de alrededor me miran como asintiendo mi buen gesto, no me importa. Pienso. -¿Que habrá soñado ella? No se lo pregunte, que imbécil, eso porque no hablo en la mañana-. Un hombre de buen discurso, con voz gruesa, gastada por la vida de mierda que lleva, ofrece lapiceras y mapas por dos pesos, y yo sigo preocupándome por la casona, qué ingenuo.

Cuando miro bien en las calles me doy cuenta, los hay por todos lados, del lado bueno y del malo, que molestan y que pasan desapercibidos, que se apegan a la rutina de la ciudad tanto mas que a su propio delirio. -Qué rutina la de la ciudad. Como no va a ser un loquero! Y como no van a habitar en mis sueños? Seguramente se juntan todos y forman un siniestro collage, de realidad, dura e insoportable, una bestia indomable-.

Alguien me saluda y sonríe, me río por primera vez en el día. –Por qué me río?-. Pregunto sin importarme qué hace. Me doy cuenta que registré algo de la tele, me ganaron, me inyectaron, entones comentamos nuestras opiniones sobre el terrorismo, los crímenes, los forros estafadores, los ladrones, pura mierda. -Lindos temas circulan en nuestra rutina, como no va a ser un loquero esto!-.

Mientras un académico explica un concepto que no me interesa pero que debo saber, pienso. -¿Qué habrá soñado ella? El episodio de la casona es cada vez mas incomprensible-. Los locos, los crímenes, los ladrones, la cara del hombre de voz gruesa, su piel estaba muy curtida, como la del albañil, la colegiala era muy linda, su júmper corto.

El día pasa, la ciudad me tiene agobiado, no veo la hora de llegar a mi casa, sentir su olor, hacer algunas anotaciones, preguntarle qué soñó anoche.

Siento su olor, y duermo con ella, pero no puedo saber que sueña. Su cuerpo comienza a desaparecer mientras cierro los ojos, y todavía puedo sentirla en la almohada, todavía le doy besos en la mañana, le preparo café frío con edulcorante, la veo irse en el colectivo que pasa, y me pregunto, -¿Adonde se irá? ¿Volverá algún día?-. Tal vez deba irme por la misma senda, a la casona donde solía llevarme para demostrarme lo lujuriosa que podía ser, lo malvada que era en realidad, lo perversa que fue alguna vez, siempre. Así tal vez se liberen mis esclavos, y deje esta locura por un rato.

Pero no, -eso de nada me servirá- me dice ella, que no está. -¿Cómo iba a estar?-.

Por chespi

2009-03-10T22:53:00.000-07:00

La confesión

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En 1488, plena época de la inquisición española, luego de bendecir la comida se disponían a cenar en casa del verdugo del pueblo.
Dentro de las conversaciones fue una la que tomo por sorpresa al señor de la casa. Su hijo mayor le confesaba a su padre que había hecho algo muy malo y lo habían juzgado de hereje, y que en la mañana siguiente seria juzgado por los reyes. El "gran sacrificador" sabia bien lo que eso significaba y esa noche la comida no le cayo muy bien y no pudo dormir cómodamente.
Quizás esa noche, soñó que no querría despertar jamás.
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Por: Martin

2009-03-04T07:14:00.000-08:00

Lo que las palabras

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Un día, cualquier día, se dio lugar a una congregación sin precedentes. En un lugar recóndito, inaccesible para todo aquel que sea curioso, que quiera espiar. Una congregación de sonidos, valores, significados, imágenes, colores, formas, sentidos atribuibles, tonos, impresiones, que se remitían entre sí. Eran aquí como especies de delegados, mensajeros, que iban en representación de algún valor, significado, sentido atribuible, etc. La reunión tenía como objetivo una expresión. El lugar era tenue, no había mucho espacio, y el tiempo parecía no correr, al menos no de una manera lógica, todo era en un presente constante, como si el pasado no existiera. La razón, que era novata en la cuestión, pretendía ser anfitriona, entonces comenzó a darle el turno a cada representante, se abrió el debate.
El primero en exponerse fue un significado, producto de un accidente, que estaba en descontento con el sentido atribuible que se le imputaba a menudo, necesitaba plasmar otro sentido, para lo cual venia buscando tal vez otra forma, o imagen, que pueda darle otro valor. Enseguida saltó un tono, y propuso su idea para crear otra impresión. La razón asintió, cambió de forma, y se solucionó el problema.
Luego había una imagen que pedía ser significada por alguna otra palabra, pedía causar alguna impresión, ya que su problema no era la impresión que causaba, sino que casi no causaba impresión. Al vuelo cayó un color, que bien serviría de soporte para una nueva impresión, que la imagen por fin pudo hacer surgir.
La reunión estaba siendo descontrolada por las quejas y peticiones de los delegados, cuando la razón pidió calma, y propuso abocarse a la tarea para la cual habían sido convocados. Había en cuestión una expresión, que había sido demandada por el hombre que se hacía llamar el jefe supremo. Necesitaban una expresión que pudiera decir, o mostrar, lo que él quería comunicar:

“un gran dolor, causado por una gran felicidad”.

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Sensaciones parecidas, pero con distintos significados.
Un delegado pregunta qué impresión se quería causar, otro pregunta por la forma en que se habría de decir. Todos comienzan a indagar por las características que debería tener la expresión, a proponer, a agruparse para formas conjuntos de características que puedan servir.
El lugar era un caos, había un bullicio tremendo, todos los representantes sucumbían con sus ideas, sus propuestas, en representación de sus representados, se abalanzaban uno sobre otro, en el lugar sin tiempo. Una vez más establecido el desorden, la razón retomó las riendas de la reunión, y esbozó en un espacio imposible de representar las palabras que resultaron como candidatas para portar el sentido, el significado, la forma, el tono, la imagen, que habrían de utilizarse para la expresión. Todos miraron y resultaron sorprendidos.
-Qué belleza! Qué simpleza! Qué expresividad!- exclamaban las palabras de algunos representantes, refiriéndose con características a lo que resultaba del tejido formado. La razón no estaba muy convencida del resultado obtenido, sin embargo lo envió al jefe para su corroboración, que no tardó en llegar. Lo devuelto fue una selección, que para la razón no tenía sentido, ni significado, pero tuvo que ser aceptada, pues provenía del jefe y era su voluntad. Además la razón no debería hacerse cargo luego de lo que provocara la expresión, por lo demás no le preocupaba demasiado si el resultado era razonable. Ese día hubo un resultado masivo, de miles de expresiones sobre la tristeza que produce la alegría, y fueron archivadas y guardadas en un cajón, para darles uso cuando sean necesarias.
Son las cuatro de la mañana, el hombre recibe una idea justa para lo que necesitaba decir. Sin dudarlo la escribe en el papel, al momento en que todos los representantes son expulsados del lugar sin tiempo, y la razón desaparece. La expresión estaba terminada, la forma, el tono, el color, la imagen, eran las justas. El significado era ambiguo, y aunque no tuviera mucho sentido, causaría la impresión que se necesitaba. Esas palabras determinaron el destino de este hombre, intervinieron, casi sin sentido, donde alguien las requirió. Y surgió un “SER”. El plano en que resultó ser esta expresión tal vez no era el de la realidad, pero eso tampoco importaba mucho, menos a él, que hacía rato venía un poco desconectado:

“esta era la mujer que amaba… era así antes de odiarla… era los domingos mi descanso de semana… era un cielo, y de noche, un cielo grande y oscuro, que solía amanecer en mis madrugadas…”

Al hombre, que ahora lee lo escrito en el papel como un encadenamiento de letras, le llega la significación… de todo.
Así fue que un día, cualquiera, el hombre encontró la forma de expresar sus angustias causadas por la corta alegría, efímera, de creer haber descubierto algo, que enseguida se oculto de nuevo y dejó un hueco imposible de llenar, lo que las palabras ahora trataban de explicar.
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Por Chespi

2009-02-05T05:59:00.000-08:00

El cuentito de la senda peatonal

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Bajo, subo. Hablo. Entro, hablo, salgo. Pienso. Como, silbo, voy al baño. Leo, y pienso. Duermo, pienso, sueño. Río, me retuerzo. Me despierto, como, bajo, me voy.
Así de simple puede ser mi vida. Un día como hoy, o algún día. Pero no puedo dejar que sea tan simple, tengo que complicarla. Por eso voy al súper y no se que comprar, no se que comer, no se que leer, ni de que hablar, adonde ir, para qué bajar, ni qué sueño. Peor aún, a veces no se qué hacer.
Los anatomistas del alma dicen que es la ansiedad. Puede ser. Pero como hago para saber qué es? Si estoy sentado fumando, no pienso: “esto es ansiedad”. Uno no lo hace así porque si. Tal vez por eso va al psicólogo. Pero otra vez pienso y lo que pienso es que los que van al psicólogo son los que si se dan cuenta de algo, de que tienen ansiedad por ejemplo, o mejor dicho, los que se complican un poco mas las cosas. Pero tal vez uno vaya porque se lo recomendó un conocido.
Un día estaba a punto de irme hacia el norte, y en la terminal de ómnibus, se me acerca un hombre, que me pregunta si estoy por viajar. Cuando le cuento que si, y adónde estoy por irme, me dice que el también es del norte. De un pueblo perdido del Chaco. Y así como si nada, conversamos, y me cuenta que viaja por el país.
- Yo soy evangélico, profetizo la palabra por todo el país- mi asombre fue tal, porque este hombre no sabia siquiera leer, ya que me había dado charla para que yo le leyera los destinos de los colectivos, por miedo a perder el suyo. ¿Cómo una persona que no sabe leer puede andar vendiendo el cuentito? La cosa se aclaro luego.
-Trabajo con los chicos que andan perdidos en las drogas viste. Esa mierda- dice la palabra casi con esfuerzo- mata mucha gente, arruina muchas vidas, hunde familias enteras, y vuelve loca a la gente-.
Se ve que hoy en día el refugio de los desamparados drogadictos es Jesús, pensar que antes asistía a los locos o a los pobres inválidos. Que bueno es Jesús pensaba, en la filantropía.
-Yo anduve en todo eso- me dice- estuve perdido, era un desastre, casi me muero muchas veces, me echaron de todos lados, de mi casa, de la casa de mi abuelo, de mi tío, de los centros de rehabilitación. Yo no vivía prácticamente, sino era para consumir algún tipo de droga, la que sea, cosas que ni te imaginas me metía en el cuerpo-.
Y yo que lo único que hago es bajar, subir, hablar, entrar, salir, pensar, comer, silbar… de una manera complicada.
- Pero tuve la suerte de que Jesús me envió gente para que me salve, que me cure de esa enfermedad maldita. Y ahí a los 34 años más o menos recién empecé a vivir. Gracias al señor, que se ve que me estaba queriendo rescatar-. Que bueno es Jesús, pensé yo.
-Y hablaste con Jesús?- le pregunté, como no pudiendo evitar mi genio.
-Si! Todos los días hablo con él. Le voy a pedir por usted hoy, como se llama?- le digo mi nombre, y le aviso que su colectivo esta en el anden, es hora de que se vaya.
-Muchas gracias, que el señor lo acompañe- me dice.
Y si, las drogas vuelven loca a la gente.
Entro al colectivo, subo, tomo, silbo un poco, pienso en Jesús, me río, miro a mí alrededor, duermo, sueño, me estoy yendo al norte, sin más complicaciones.
Pero no se puede, y entonces uno entra a preguntarse, para complicar la vida, si eso que escucho en la estación de ómnibus era el producto del delirio de un pobre loco, o tal vez, una verdad imposible de ser admitida por lo que es el ideal que uno mismo tiene. Es la droga? O es la vida de mierda. Una de dos (pienso).
Cuando me bajo del colectivo, cruzo una calle, y miro la senda peatonal, la miro detenidamente, y veo todas sus fallas, todas las partes donde la pintura se gastó, donde queda el verdadero color de la calle, del asfalto, que había sido ocultado por la pintura blanca de la senda peatonal, con el propósito de indicarle a los peatones el lugar por donde recorrer el camino, la senda blanca, quizá la misma que se pinto en el cuentito del pobre loco de la estación. El blanco, quizá indica algo más que “ser la senda peatonal”. Y sus grietas, quizá muchísimo mas, increíblemente mas, porque ahí, y solo ahí, veo como no hay nada que no pueda ser desenterrado por el tiempo. No hay historia que se pueda ocultar lo suficientemente bien, con pintura blanca, de esperanza, de pureza, como para que el tiempo no deje ver luego las ultimas consecuencias de ocultar o negar lo verdadero. Cuando camino por la senda peatonal, me doy cuenta de que en realidad, camino por la calle. Pero si se lo digo a la persona que atraviesa la calle conmigo, tal vez me mirara con cara de sorprendido, porque tal vez no admita que yo quiera ver la verdad, porque eso es complicarse la vida. Y la vida ya es demasiado complicada, al tener que conseguir dinero, comida, techo, al tener que sobrevivirla, la vida ya es complicada, para qué complicarla mas, buscando alguna verdad? Que importa que en realidad caminemos por la calle y no por la senda peatonal puesta sobre ella? Tal vez a algún loco le importe, y tal vez por eso el pobre loco de la estación, me hablo de que Jesús lo vino a salvar, o envió evangélicos en su lugar, por el camino blanco del señor. A veces llego a comprenderlos, un poco, y les tengo lastima, pero no compasión, porque si sintiera lo mismo que ellos, o me identificara con su padecimiento, estaría loco.
Pero por suerte todavía puedo darme cuenta de cosas mas simples, como de que caminamos por la calle, y puedo hacer mi vida también un poco mas simple, por eso solo camino, y me voy, para volver, mientras tanto pienso, como, silbo, leo, y sueño cuando me voy a dormir. Al menos hasta que alcance el punto de llegada de esta carrera.
Y ahí, saber la verdad, o darme cuenta de ella.

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Por Chespi